Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens (сборник)
Шрифт:
– Ну что ты ломаешься как девка? «Пенсионер, острие событий…» Вернешься ты на это острие. Через год. За год оно тупее не станет. Валить тебе надо. Это самый лучший вариант. Так будет лучше для всех. А главное – для тебя. Если ты останешься, всякое с их стороны возможно.
– Подождите. А что, если нам завтра… мне то есть… выступить по ящику, рассказать, как я выбрался из огненного ада, как за мной охотились и я прятался в лесах? Живое подтверждение того, как режим борется с оппонентами. Это же еще острее будет – свидетель бойни собственной персоной. Да меня после этого никто тронуть не посмеет!
– Ага, точно. И вся компания по канонизации мученика Дроздикова
– А что, при живом Дроздикове такое невозможно? Там же люди погибли! Что, разве расследовать их гибель ни к чему?
– Ну кто их знает, этих людей? Американцы, какие-то операторы, кто они для аудитории? А тут погиб один из главных оппозиционеров. Не погиб – убит! А как только ты появишься, нас обвинят в подтасовках. Тебя вызовут в прокуратуру, пресса начнет нервничать. Нет, это не вариант.
– А мне, молодому мужику в расцвете сил, все бросить и уехать – это вариант?
– Вариант.
– Конечно, я же вам мешаю! Такая красивая комбинация рушится из-за одного незначительного чувака, который воскрес, никого не предупредив. Мы ему доверяли, а он, сука такая, всех подставил. Да?
– Ты только не забывай, что чувак этот незначительный, как ты выразился, – главный герой всей этой истории. О котором я сейчас всеми силами стараюсь позаботиться!
– О котором из двух? Том Антоне, который мертвый, или том, который живой?
По кабинету Вербицкого расползается вязкая тишина, плотным коконом окутывая нас обоих. Меня, которому, в общем, больше нечего спросить, и Вербицкого, которому нечего ответить. Мы сидим, как мухи в паутине, не в силах двинуться, потому что каждое движение причиняет нестерпимую резь от паутины. Так и в нашем диалоге, – любое его продолжение наносит ранения. И мне почему-то кажется, что единственная муха тут – я.
Первым паузу нарушает Вербицкий. Он говорит четким голосом, точно расставляя акценты:
– А я об обоих позаботился… одному устроил гражданскую панихиду, захоронение в пантеоне богов средств массовой информации и жертвоприношения в виде аудитории. А другому сейчас предлагаю хорошо оплачиваемый отпуск, на который он, ввиду своей молодости, не соглашается. Не просто с тобой, ох как не просто…
– Что-то мне подсказывает, что с мертвыми оно проще, правда? Они не умнее других, со всем соглашаются, они не хорошие и не плохие, просто мертвые. Признайтесь, Аркадий Яковлевич, мертвые – они… удобнее?
– Антон, наш диалог зашел в тупик. Давай сделаем так. У нас есть один, максимум два дня. Ты обдумываешь мое предложение, а я – твое. Мы встречаемся и принимаем решение. Только об одном прошу – не тяни. Ты знаешь, мы не располагаем ресурсом времени.
– Вы хотите сказать, что в моей ситуации есть варианты?
– Варианты всегда есть, поверь. И вот еще что. Поедешь на моей машине. Охрану мою возьмешь. Так всем спокойнее.
– Спасибо за заботу.
– Только не геройствуй, иначе из здания не выпущу. Не исключено, что о твоем местонахождении знаю не только я.
Вербицкий вызывает Алексеева. Мы прощаемся, жмем друг другу руки, и Аркадий Яковлевич говорит на прощанье:
– Главное – не тяни…
Машина
Мы
– Чё-то мы грустно едем, мужики. Как на похороны. Давайте хоть музыку включим.
– Пожалуйста, включай, что тебе нравится, – отвечает Алексеев.
Я включаю радио, и первая же волна транслирует «I will Survive». Стоит ли говорить, что эта мелодия больше не ассоциируется у меня с дискотекой? Я переключаюсь дальше, на «Наше радио», которое дает какой-то бодрый российский шлягер. Я делаю громче, и из колонок несется:
Я бросил штаб и ушел в пехоту,Чтобы посмотреть в лицо врагу.Я увидел парня, мы были похожи,Он так же откровенно мне целился в грудь.И каждый день война,И мы пьем до дна.Я оборачиваюсь к Алексееву и говорю:
– Прикольная песня. Прямо про нас. Мы же на войне?
Алексеев смотрит на меня, потом смеется. Вслед за ним смеются охранник и водитель.
– Мужики, – говорю я, – у меня полное ощущение, что я герой фильма «Криминальное чтиво» и мы едем мочить конкурентов-гангстеров. Александр Петрович, тебе не кажется?
Мы проезжаем здание Исторической библиотеки, куда я ходил студентом и где мы частенько бухали с сокурсниками. Я снова поворачиваюсь, чтобы рассказать об этом Алексееву, начинаю фразу «А вот в том здании…», и в этот момент мне на шею накидывается удавка, кажется леска, я в этом не очень разбираюсь. Я успеваю подставить руку, но леска соскальзывает и режет мне горло. Я машу руками, несколько раз попадаю по водителю, машина виляет, но он невозмутимо продолжает ехать вперед, а я снова пытаюсь подсунуть руки под удавку. Сзади покряхтывает Алексеев, кажется, ему помогает охранник, колонки продолжают орать:
Каждый день война,Каждый день война,Каждый день война,Каждый день…Все занимает какие-то секунды, у меня перед глазами бегут радужные круги, и тут машину сотрясает. Довольно сильный удар приходится на водительскую сторону, нас встряхивает, удавка ослабевает, видимо оттого, что Алексеева отбрасывает назад. Водитель утыкается лицом в подушку безопасности, я слышу, как сзади кто-то кричит: «Две-е-е-ерь!» – сбрасываю удавку, открываю дверцу и бросаюсь вон из машины. Мне все еще не хватает воздуха, я держусь за горло, но инстинкт загнанной жертвы гонит меня вперед. Я поворачиваю налево во двор, где мы когда-то бухали студентами, пересекаю детскую площадку и готовлюсь повернуть еще раз налево. На бегу оборачиваюсь и вижу, что в водительскую дверцу машины, в которой меня везли, уткнулась ГАЗель с тентом. Водитель, видимо, боится вылезти из кабины, зато из машины сопровождения уже выскочили два охранника, и один, достав пистолет, целится в мою сторону. Повернув за угол, я слышу два выстрела, выбегаю обратно на Солянку и мчусь вниз, к скверу, к памятнику Кириллу и Мефодию…