Два путника в ночи
Шрифт:
– Ой! Семерка! – закричала вдруг Галка. – Катюша, привет! Завтра перезвоню! – И, чмокнув меня в щеку, помчалась догонять свой троллейбус.
А я задумчиво побрела домой…
Глава 23
Мнимый убийца
Владимир Михайлович Фоменко сидел на пороге своего дома, опираясь спиной о косяк двери. Был он в одной рубашке и с удовольствием ощущал резковатую свежесть раннего утра. Рядом на крыльце дымилась большая кружка крепкого чая. Взгляд его рассеянно скользил по грядкам, которым не помешала бы заботливая хозяйская рука. Вдоль дорожки торчали темно-зеленые пики нарциссов с набухшими светлыми бутонами. С тех пор, как ушла жена, сад и грядки
Большая красно-черная бабочка неровно кружилась в воздухе, видимо, не проснулась еще или разучилась летать за долгую зиму. Он ощутил, как солнечный луч скользнул по щеке, словно теплая рука погладила.
Он вдруг вспомнил о парне из телевизора, личность которого пытались установить с помощью общественности. О котором говорили, что он убил генеральшу Медведеву. Вернее, не то чтобы вспомнил – он не забывал о нем, человек этот присутствовал на задворках сознания острым осколком, который царапал и беспокоил. Его невыразительное лицо и безразличный взгляд говорили о многом. О том, что у него не было ни дома, ни семьи, ни друзей. Что он был один. Имени у него тоже не было. И каким-то образом был он связан с убийством генеральши. Истоки собственного беспокойства были ему непонятны – Фоменко чувствовал раздражение и смутную тоску, а перед глазами стояло бледное равнодушное лицо парня из телевизора – возможного убийцы. Ему пришло в голову, что между ним и парнем было что-то, что объединяло их, и мысль весьма абсурдная тем не менее крутилась заезженной пластинкой и не желала уходить. Оба были одиноки – с той только разницей, что один был в начале пути, а другой перевалил за его половину. Будущее парня виделось таким же беспросветным, как и его прошлое. А будущее Фоменко… Он поймал себя на мысли, что ничего уже от жизни не ждет. Пока он работал, в его жизни был смысл, теперь же смысла не было вовсе. Каждое утро он вставал, готовил себе нехитрую еду, потом чинил автомобильные моторы, иногда под настроение занимался огородом или убирал в доме. Смысл и польза в его понимании были синонимами, и в теперешней его жизни не было ни того, ни другого…
Через руки Фоменко прошло великое множество подростков с искореженными судьбами. Привыкнув всякое дело работать на совесть, он делал все, что мог, пытаясь помочь. Кого-то спас, кого-то не сумел. Он не мог вспомнить ни одного случая, когда, оберегая свой покой, отвернулся бы. И теперь у него было чувство, что он нырнул в прошлое, а парень из телевизора – один из его подопечных, которого нужно спасать. Фоменко уже казалось, что он видел его раньше, очень давно, и он чувствовал, что в бесполезной его жизни забрезжил некий смысл…
Не умея отделаться от беспокойства, Фоменко позвонил своему старинному приятелю, который не раз выручал его словом и делом, но тот умер четыре года назад. Его племянница Екатерина сказала, что поговорит со знакомым из полиции. Перезвонила через несколько дней, оставила номер телефона полковника Леонида Максимовича Кузнецова. Он несколько раз брался за трубку, но что-то останавливало его. Он был, как человек, который боится заглянуть в пропасть…
Сейчас он сидел на утреннем сквознячке, грея руки о глиняную кружку. «Сегодня! – пообещал он себе. – Сегодня я позвоню этому человеку и попрошу о встрече».
Он посидел еще немного, наблюдая за стайкой воробьев, клевавших что-то среди прошлогодних пожухлых огородных листьев…
– Уважаемый Владимир Михайлович, хочу спросить вас… – Кузнецов говорил неторопливо, благодушно смотрел на посетителя, сидевшего перед ним. – Знаете, я по роду службы привык задавать вопросы, менталитет сыскаря, так сказать. Скажите, а не связан ли ваш интерес к молодому
– Почему вы об этом спрашиваете? – удивился Фоменко.
– У меня есть основания для этого, поверьте.
Фоменко молчал долгую минуту, потом сказал коротко:
– Нет, не связан.
– Не связан? Ну, на нет и суда нет. Сейчас его приведут.
– Вам удалось установить его личность?
– Удалось. Его зовут Дмитрий Ковалев. Он три недели жил у одной старушки, снимал угол. Нам позвонил ее сосед. Наш человек был там, изъял его вещи. Среди вещей находился паспорт на имя Ковалева, несколько писем и фотография. Парень воспитывался в детском доме. Что такое детский дом, вам рассказывать не нужно, я думаю?!
– Не нужно. Когда его отпустят? – спросил Фоменко.
– Его отпустят сегодня.
– Значит, он не имеет никакого отношения к убийству?
– Не имеет.
– Зачем он оговорил себя?
– Не знаю. Могу только догадываться. Могу только догадываться, почему он признался в убийстве, которого не совершал. Я поделюсь с вами своими догадками чуть позже.
– Он здоров психически?
– Здоров. Он в полном порядке. Есть некоторые проблемы, не проблемы, а скорее издержки воспитания, полученного в детском доме. Не на всех подобный жизненный опыт действует одинаково. Дмитрий замкнут, неохотно идет на контакт, часто меняет места работы. Друзей у него нет, он инфантилен, как те, кто вырос вне семьи. Есть вещи бытового характера, о которых он не имеет ни малейшего понятия. Мы запросили детский дом, где он воспитывался. Характеристика стандартна, воспитатели отмечают пассивность, безразличие к условиям жизни, отсутствие друзей.
– Он пьет?
– Не думаю. Вряд ли. И не колется.
– У него есть специальность?
– Он слесарь пятого разряда.
Мужчины помолчали. Фоменко с удивлением отметил, что волнуется перед встречей с парнем. Кузнецов покопался в своей папке, вытащил конверт и протянул Фоменко.
– Сейчас его приведут, а вы тем временем прочитайте вот это.
– Что это? – удивился Фоменко, почувствовав, как неприятно заныло под ложечкой.
– Письмо. Оно было найдено в его вещах. Конечно, читать чужие письма нехорошо, но бывают ситуации, когда это, так сказать, оправдано и допускается.
Фоменко нерешительно раскрыл конверт и вытащил замусоленный на сгибах, десятки раз читаный-перечитаный листок из школьной тетради. Развернул и начал читать. Он повернулся к окну, притворяясь, что ему нужно больше света, а на самом деле инстинктивно пытаясь уйти от чужого взгляда. Он и сам толком не знал, почему так волнуется. Но Кузнецов не смотрел на гостя. Он разложил на столе свои бумаги, сидел тихо, как мышь, перебирал бумаги, шуршал страницами.
Фоменко закончил читать и задумался. Листок он аккуратно вложил в конверт, а конверт положил на стол. Кузнецов скользнул взглядом по его сжатым кулакам, лежащим на коленях, посеревшему и мгновенно постаревшему лицу и подумал, что, возможно, перед ним сидит сейчас потенциальный убийца генеральши Лидии Романовны Медведевой, в девичестве Кермас. И, кто знает, что случилось бы, попади это письмо в руки Фоменко пару месяцев назад…
«Дорогой Дима, – начиналось письмо, – пишет тебе Ковалева Светлана Илларионовна, сестра твоей мамы, а значит, твоя тетка. Письмо мое покаянное, ничего уже не исправишь, так хоть душу облегчишь. За все в этой жизни нужно платить. Когда приходит твой последний час, вспоминаешь всех, кого обидел и предал ради лишнего куска и спокойной жизни, и так больно делается на душе! Я давно хотела тебе написать, да боялась и утешала себя, что, может, у тебя своя интересная жизнь и хорошие люди вокруг. Дай-то бог! А только, думаю, все равно, нужно тебе знать свою семью, и кто ты есть.