"Фантастика 2024-46". Компиляция. Книги 1-18
Шрифт:
– Отстаньте! – завопили из-за двери. – Отстаньте все! Валите! Уходите! Или я себя взорву!
– Врет, – отмахнулся Зимин. – Он уже сорок раз взрывался, уже даже полиция не приезжает. Нервный человек. Вот еще раз смотри.
Зимин еще раз замкнул провода.
– Оставьте меня! Оставьте в покое! Я хочу, чтобы меня оставили!
Зимин позвонил еще несколько раз.
– Может, не надо? – спросил Кокосов.
– Почему это? Он мне все детство отравил. Они раньше на третьем этаже жили, рядом со мной. А у Дрюпина
– Зачем? – удивился Кокосов.
– А кто его знает? Я уж с ним и разговаривал, и по морде пытался стучать – бесполезно. Каждую неделю новую сверлил. Просверлит – и смотрит, смотрит, скотина. В конце концов мне это все надоело, я пошел, купил освежителя воздуха, и когда он просверлил дырку и опять стал пялиться, я ему в глаз освежителем и фиганул. С тех пор он меня совсем не любит. Дрюпин, ты ведь меня не любишь?
Дрюпин ответил из-за двери малоцензурными высказываниями.
– Вот такой технический гений. Дальше.
Они поднялись на второй этаж. Здесь площадка была шире, двери как двери, поперек натянуты веревки с бельем, в углу барахло непонятного происхождения.
– Это клавикорды, – пояснил Зимин. – То есть когда-то были, пока Холин их в окно не выкинул. Та еще история была, как сейчас помню. Душевный кризис с ним приключился – и как давай с балкона инструменты вышвыривать, и рояль, и клавесин, ну, все, короче. Мальчишки потом рояль к луже откатили, так он там и стоял, пока не сгнил. Да… Впрочем, не стоит отвлекаться. Клавикорды незабвенные, ну да бог с ними.
– А кто живет? – Кокосов кивнул на двери.
– Выдающиеся люди. В номере три обитал мсье Коровин…
– Художник? Тот самый?
– В каком-то смысле. Художник, да. Обожал рисовать на заборах. Писать на заборах. Вырезать на заборах. Одним словом, маэстро широкого профиля. Впрочем, сейчас его нет давно, он куда-то исчез года как полтора. В номере четвертом живут старушки, фамилий их не знаю, поэтому лучше нам сейчас пройти на третий этаж, где я провел свое счастливое детство. Идем, тут уже рядом.
Они поднялись на третий этаж.
– Я жил в номере пять, – Зимин указал на дверь. – Но прежде чем заглянуть туда, посетим номер шестой.
Дверь квартиры за номером шесть выглядела вполне себе обычно. И звонок был обычный, с квадратной кнопкой, и звонил соловьем, и из-под двери вытягивался запах жареной картошки.
Зимин нажал еще раз, дверь открылась. На пороге стоял доберман-пинчер. Высокий, крупный, с длинной и тяжелой мордой, темно-черного окраса, с умными и злыми глазами. За доберманом стояла девушка, невысокая, толстенькая и в очках. Смотрела таким же, как у добермана, взглядом. В красивой жилетке, сплетенной из бисера, ленточек и кожаных ремешков.
– Привет, Витька, – сказала девушка. – Что приперся?
– Привет, Танька. – ответил
– А это кто?
– Это Кокосов.
– Я Кокосов, – подтвердил Кокосов.
– Тот самый, что ли? – усмехнулась Татьяна.
– Он говорит, что да. К тебе можно на минуту?
Доберман недружественно прорычал.
– На минуту можно, пожалуй, – кивнула Татьяна. – Только кеды снимайте.
Они вошли в дом, сняв предварительно обувь и надев лапти грубого плетения. Доберман молча поглядывал на них, сопровождал, пыхтел, принюхиваясь к Кокосову, Кокосов ему не нравился особенно.
Коридор оказался коротким, они вошли в комнату, Кокосов удивился, Зимин нет, в комнате он уже бывал.
Больше всего комната напоминала краеведческий музей небольшого городка. На стенах висели прялки, люльки, кольчуги, плетенные из кожи рубахи, на полках стояли вырезанные из дерева фигурки, старые утюги, самовары, сотни вещей, как старинных, так и современных, но сделанных по старинным методам.
– Ого, – протянул Кокосов. – Красиво.
– Что брать будете? – спросила Татьяна. – Сумки есть хорошие, недавно сделала. По три тысячи отдам.
Девушка подняла диван, достала из него несколько искусно изготовленных сумок. Зевнула.
– Выбирайте, – Татьяна сунула сумку Кокосову. – Берите две, одну продадите за восемь…
– Нас оружие интересует, – перебил Зимин.
– Коллекционер, ролевик, охотник? – Татьяна поглядела на Кокосова.
– Я… – растерялся Кокосов. – Я не знаю…
– Если охотник, то лучше зимой приходи, – Татьяна застегнула жилетку. – В кузне зимой работать буду, тогда и ножи наделаю. Любые могу, могу утилитарные, для охоты, могу булат – для понтов.
– Нам ролевое, – сказал Зимин. – Мечи, не ножи.
– Мечей сейчас мало, восемь штук всего, разбирают быстро, а дюраль дорожает. Луки есть еще, вархаммеры, клевец с прошлой зимы. Клевец настоящий, кстати, не ролевой.
– Ему клевец не нужен, он мастер меча.
Кокосов попытался возразить, но Зимин ткнул его в бок локтем.
– Мастер меча? – Татьяна скептически оглядела Кокосова. – Может быть. Все может быть… Ладно, пойдемте.
Татьяна забросила сумки в диван и направилась в соседнюю комнату.
В соседней комнате было собрано оружие. Всякое. От старинных пулеметов «Льюис» до огромных моргенштернов, от грубых кистеней до тонких японских кинжалов, оружие висело по стенам, лежало на полках, стояло на полу, блестело полированной сталью в тисках, везде было оружие.
– Ого! – восхитился Кокосов. – Впечатляет.
– Макеты, – отмахнулась Татьяна. – Ерунда. Но многим нравится, сейчас всякая дребедень входит в моду. Я восстанавливаю. Ролевое здесь.
Татьяна кивнула в угол, где стояла тяжелая старинная кадка, из которой торчали искусно выполненные рукояти мечей.