Импровиз. Война менестреля
Шрифт:
— Я безмерно уважаю вас, пран Ланс, — отчётливо проговорил альт Сантош. — Но не надо лезть мне за пазуху против моей воли.
— Вы рассуждаете не как дворянин, а как какая-то монашка!
Ланс возмущался, поглядывая — взведен ли арбалет? Ведь не мог трагерец заранее готовиться стрелять, когда лежал раненый! Но и проверять не хотелось. Одно дело — умирать в бою. Это почётно и достойно. Но вот так — от рук своего же собрата по оружию? Бессмыслица какая-то…
— Это моё дело. Отойдите на три шага и не вынуждайте меня калечить вас.
— Да я сейчас заберу ваш самострел и отшлёпаю вас перевязью пониже спины. Мальчишка! Я не допущу, чтобы вы умерли на моих
— Это моё дело, — упрямо повторил Ридо.
— Да что же это такое?! Сожри меня демон!!!
Арбалет таки взведён. Либо альт Сантош таскал его на поясе уже взведённым — конечно, пластины от такого обращения портятся, полдня выдержат, либо успел взвести сразу, как получил ранение. Зачем?
— Ладно! — махнул рукой Ланс. — Не хотите, чтобы вам помогли, пропадите пропадом! — Он быстро сбросил камзол и, ёжась от ветра, оторвал один за другим рукава рубашки. Бросил их на колени Ридо. — Затолкайте за пазуху! Может, хоть немного кровь остановите!
— Благодарю, — слегка смущённо пробормотал трагерец. — Поверьте, я не хотел вас обидеть или, не приведи Вседержитель, оскорбить. Когда-нибудь я объясню вам причины своей строптивости, которая со стороны выглядит, как глупость.
— Поступайте, как знаете, — Лансу не хотелось продолжать разговор. — Я пойду позову лекарей. Постарайтесь не умереть до моего возвращения.
— И всё же прошу простить меня.
— Вседержитель простит.
Альт Грегор развернулся и заковылял к арке, через которую артиллеристы проходили с батарейных позиций во внутренний двор форта и обратно. Кстати, довольно странно, что ни один из лекарей, служивших под началом капитана Айо альт Бароу, не появился раньше во время боя — раненым необходимо оказывать первую помощь или хотя бы вытаскивать их в защищённое от вражеских ядер место. Впрочем, оставались ли в Южном форте защищённые места? И нижним ярусам досталось сильнее в самом начале сражения. Тогда врачеватели могли отправиться туда, да так и остаться, увлечённые перевязкой, зашиванием ран, ампутацией конечностей. А про верхний яруса были.
— Эй, аркайлец! — послышался позади низкий и хриплый голос.
Ланс обернулся.
От лестницы, поднимающейся со среднего яруса, ковылял Лобо альт Эскобан. Каждый шаг давался ему с большим трудом, будто не подошвами крепких сапог ступал он щебню и утоптанной земле, а босыми пятками по раскалённым углям. Говорят, в Тер-Веризе устраивают такую забаву на потеху иноземцам, которые платят танцовщицам на огне немалые деньги, восхищаясь их силой духа и бесстрашием.
— Рад, что вы живы, пран Лобо! — Через силу улыбнулся Ланс. С недавнего времени он недолюбливал лохматого менестреля, как и его товарищей по цеху, но сейчас готов был простить каждому любую обиду и несправедливость. — Как там на вашей батарее?
Пушки с того участка обороны, за который отвечал альт Эскобан не стреляли уже давно, едва ли не с самого начала битвы. Но, кто знает, что там происходило? Может, он отправился на помощь другим менестрелям, как сделал Ридо, и покрыл себя славой?
— Моей батареи больше нет… — Отрешённо проговорил альт Эскобан. — Погибли все…
— Это война, пран Лобо. На войне убивают. Но все павшие в этом сражении покрыли себя неувядающей славой. Память о них будет вечно жить в Трагере.
— Слова, слова, пустые слова… Мёртвым всё равно — помнят о них живые или нет.
— Вот уж не соглашусь.
— Можете не соглашаться. Ваше мнение не имеет ни малейшего значения.
— Премного благодарен, пран Лобо! — Ланс почувствовал прилив гнева, но сдерживался
— Не вам вести речь о достоинстве. Нет его у вас, — покачал головой альт Эскобан. — Участь выскочек — бесславие и безвестность.
— Значит, я — выскочка?! — Ладонь альт Грегора помимо воли легла на рукоять шпаги, о которой он не вспоминал с тех пор, как с утра пораньше нацепил перевязь. — А вы все — молодцы? Герои? И чем же, позвольте спросить, вы заслужили славу и почёт в Трагере? Тем, что сидели, сложа руки, и ждали, когда же появятся два мага-музыканта из Аркайла, чтобы встряхнуть ваше болото?
— Болото у вас в Аркайле! — вскинул подбородок трагерец. — Идея вызревала в умах и вот-вот могла обернуться призывом менестрелей к оружию. Но тут появились вы. Выскочки и хвастуны!
— Ну, да! А пока идея вызревала, браккарцы успели бы захватить не только Эр-Трагер, но и всю державу. А вы бы играли музыку на балах у короля Ак-Орра и шёпотом высказывали друг другу недовольство захватчиками. Но вслух не проронили бы ни единого слова протеста — кто платит за музыку, тот и заказывает её.
Всё время разговора Лобо медленно, шаг за шагом, продвигался вперёд. Гримасничая, будто бы преодолевал нечеловеческие муки, и очень осторожно опуская ступню на землю.
— Гадать можно очень долго, — прорычал он. — Говорят, раньше гадали на кишках гусей, а в Голлоане до сих пор определяют — будет ли урожай — по цвету чаячьего помёта на скалах.
— А вы, конечно, знаете точный способ предугадывания?
— Я познакомлю вас с ним чуть позже.
— Умеете заинтриговать, пран Лобо. — Чем ближе подходил трагерец, тем яснее Ланс видел — его собеседник слегка не в себе. Рукав камзола прожжён, волосы припорошены серой пылью, из уха на белый отложной воротник стекает кровь. Вернее стекала, но уже запеклась и почернела. — С интересом выслушаю вас вечером. А сейчас отправляйтесь к лекарям.
— Лекари тоже убиты. Их накрыло на батарее Уго альт Тардина. вы не видели, во что превратился наш ленивый толстяк?
— Мне, знаете, некогда было бегать по другим батареям.
— Жаль. Думаю, вам бы понравилось. Представьте себе рагу, только вместо овощей среди кусочков мяса — обрывки одежды.
Альт Грегор передёрнулся. Страшная смерть.
— Я скорблю вместе с вами о каждом погибшем, — сказал он, не лукавя ни на волос. — Уверен, защитников Отечества ждут Горние Сады.
— Кто вам сказал, что я скорблю о них? Жалкие неудачники. Они ввязались не в своё дело и проиграли.
— По-моему, вам лучше разыскать лекарей.
— Зачем? Я их видел. Они не слишком отличаются от Уго альт Тардина. А знаете, как убило непревзойдённого Эрике?
— Не знаю… — нахмурился Ланс.
— Осколок гранита попал в висок. Лежал как живой. Очень красивый и строгий.
— Зачем вы мне это рассказываете?
— Чтобы вы знали — ваш замысел удался. Почти удался.
— Какой ещё замысел?
— Остаться единственным менестрелем в Трагере.
— Что за чушь?!
— Ну, полно, пран Ланс, — Лобо коротко хохотнул. Хрипло и слишком похоже на выдох с которым крестьяне колют дрова. — Остальные глупцы не догадывались, но я-то раскусил вас с первого дня знакомства. Заманить менестрелей, увлекая их на защиту родной столицы… И подставить под ядра браккарцев. Замысел великолепный! Во-первых, вы остаётесь героем — ведь больше никого не остаётся. Чудесно, не так ли? Во-вторых, ни один менестрель не помешает вам собирать в карманы золото и серебро из рук богатеньких пранов из Высоких Домов Трагеры.