История одного безумия
Шрифт:
Пел я как человек, возомнивший себя богом…
Я пел правду о любви, как о дикой схватке, в которой сходились пары, охваченные жаждой страсти безумной… я видел их до и после… они лежали как трупы, любовью убитые…»
Бенедикт упал, рухнул… уже он бился на песке в пляске судорог, наготу открывающих… первый приступ, второй… затих… он остывал…
Вдруг, испустив вопль, он привстал, принял прежний свой облик, не мнимый…
Он озирался, пытался понять, где он?.. куда его сон завел… и он ли это
Вокруг тьма кромешная, безмолвие…
Чуть поодаль пес Пифагор лежал, улыбался…
«Насмехается псина над стариком… видит мои видения и страхи…»
Бенедикт лежал почти нагой и бессильный, рассматривал на груди царапины…
«Вдова дотянулась из сна, ногтями избороздила мне грудь…»
Бенедикт вспомнил, как он пил воду, которую вечер сделал вином, и хмелел… и раны лечил во сне… потом очнулся, встал, потряс головой, вдруг закачался точно пьяный, заплетаясь ногами, вокруг дерева обернулся, змеем стал, искушающим Еву…
Любви он уже не хотел…
Переждав слабость и головокружение, Бенедикт подал руку деве, помог ей с ложа подняться… она же, стыдливо рукой наготу прикрывала, ловила убегающие складки свадебного почти прозрачного хитона…
Еще в легком сладком безумье она откинула за плечи рыжие волосы…
Волосы рассыпались, виясь…
Дева стала спускаться вниз к морю…
Заплетаясь ногами, спотыкаясь, Бенедикт побрел за девой…
Дева шла впереди, сплетая изящные фигуры танца бедер… грациозно упала, простерлась на песке еще теплом от солнца…
Бенедикт расположился подле нее не так грациозно…
Уже он обнимал деву, вкушая дары любви и сна…
* * *
Проснулся Бенедикт чуть свет…
Заря окрасила скалы и небо над скалами румянцем…
Он привстал…
«Где же Марк?.. ну и роль он придумал мне в этой странной истории с вдовой и ее ребенком…
Ни Марка, ни вдовы…
Кто она, танцующая в темноте?..
Она явилась мне в призрачном видении… и бежала, увидев, не бога, старика…
Может быть, она в волнах песка укрылась?.. нет, скорее всего, в скалах скитается…»
Бенедикт лег и заснул…
Во сне Бенедикт умер злой и внезапной смертью…
Жены окружили его тело… все в темной одежде… они пели скорбный плач, ломали руки, раздирали в клочья одежду, царапали ногтями до крови нежные щеки, раздвоенные груди…
«Помню, я очнулся от женских воплей, рыданий…
Был среди скорбящих притворно жен и Марк…
Кто такой Марк?.. он писатель, пишет мою историю своими словами… он, как и я, старик, хотя и намного моложе…
Не знаю, какое его состарило горе…
Писать он начал в 60 лет… все ждал, когда в нем проснется
Люди не приняли дары гения, смерти и книжным червям достались его книги…
Марк точная моя копия… и кончил он, подобно мне, но бог не дал ему вторую жизнь…»
Бенедикт взглянул на толпу скорбящих дев, столпившихся вокруг его гроба…
«Они поют плач… почему не гимн?.. зачем эти слезы?.. может быть даже и не притворные, невольные…
Марка не вижу… а вот и он… с ним Филонов, Паганини, еще кто-то… явились, не запылились…
Паганини исполнил на скрипке скорбную импровизацию…
Жены уже не плачут, очарованные его игрой, благозвучной и стройной…
И я слов утешения не ищу… смотрю на жен и хмелею от восторга, как от вина…
Надо сказать, было и вино… и танцы…
Помню, жены соблазнили и меня… я был похож на танцующего бога, а на хромого беса…
Не хочу все это обсуждать, видеть и слышать… что наши слезы для бога, и все эти причитания, погребальные шествия?..
Бог выносит приговоры… и его голос слышат даже глухие… он творит… каждое его слово исполнено смысла… и я посмел с ним состязаться!.. ну не безумен ли я?.. вообразил себя богом… пытался даже оживить вдову…»
Глянув на толпу скорбящих жен, Бенедикт встал из гроба и пошел прочь…
Он шел, а молва о нем летела, как благая весть…
* * *
Бенедикт вернулся в город и нашел портного в петле в коридоре, заставленном ненужными вещами…
Портной сжег женскую версию своей книги о боге и повесился…
Мужскую версию книги похоронили вместе с ним…
Бенедикт участвовал в церемонии похорон… вернулся в дом на Поварской улице и заперся в своей комнате…
Он долго не мог заснуть, в воображении беседовал с портным о боге…
«Луна вышла из облаков… вижу бога… он стоит в изголовье… я вызвал его, а сам сплю… ну, не безумен ли я?.. и бог должен это терпеть?.. а что делать мне?.. спасаться бегством, чтобы не слышать насмешек портного… он явился вместе с богом…
Ушел бог… и портной ушел… наверное, он уже на небе… говорят, женщины там зачинают от молний, а рожают от грома…
Стыдно мне появляться там… и в городе меня к безумным причисляют… я рассказываю им о том, что видел и слышал на небе… но, увы, никто мне не верит… да и можно ли этому поверить?..
Не плачи небожители поют там, а гимны… там царит веселье… там пьют вино, танцуют… а что я рассказал им?.. я рассказал им о предсказании дяди… оно исполнится, но не сейчас, немного позднее… грязь сойдет с гор… а потом собаки завоюют город… царить будет убийство… живые станут завидовать мертвым…