ИЗБРАННОЕ
Шрифт:
И пойдем мы, в руке рука,
Навстречу траве и ветру.
Шут
я сброшу свой наряд шута...
довольно! хватит мне кривляться,
когда болит моя душа
я не умею улыбаться
и не могу сказать в ответ
ни остроумно и не глупо...
довольно...хватит..есть предел
и у шутовской куклы
хочу свободы я глоток...
но
и вновь зовет меня звонок-
увы, мой друг, пора на сцену...
Листок
Холодным, серым, и дождливым утром,
Я ветвь березы притянул к себе.
И обломил, нечаянно как будто,
Слегка стегнув по дрогнувшей щеке.
И машинально пальцы оборвали
Листок, едва созревший, молодой…
И он, свернувшись, словно бы в печали,
В моей ладони плакал как живой.
Сонет
Любовь и ненависть - два чувства разных,
так бесконечно друг от друга далеки.
Быть могут одинаково прекрасны,
сильней дурмана могут опьянить
И все же между ними только
неуловимо призрачная грань
порой они полынью пахнут горькой,
порой они и радость, и печаль.
Они причина беспокойства в безмятежном
покое пресном, соль моей души,
они сплелись в одном объятьи тесном,
и одинаково далеки и близки...
Как распознать, что их объединяет
и что в друг друга их порою превращает?
Ты и дождь
Небо тихо проливалось,
люди прятались ворча,
только ты одна смеялась,
среди тонких струй дождя
И ладони поднимая,
капли в них ловила ты
Мою душу озаряя
светом нежной красоты
Позабыв про все на свете
я смотрел в твои глаза
И катилась, как живая,
по щеке моей слеза
Отчего же эти слезы,
если радостно в душе?
Или это просто грезы
о несбывшейся мечте?
Ну а ты не замечая,
танцевала под дождем
Среди тонких струй сияя
ярким солнечным лучом
Подражание Высоцкому
Да, я пишу порой в ночи,
Сдирая руки до крови,
Но знаю, что меня ты не поймешь.
Что для тебя поэтов нет,
И погибает мой сонет,
Среди
я пишу сквозь боль и кровь
Я верю до сих пор в любовь,
Но совершенства в этом мире нет.
И будь я в сотни раз умней,
Не достучаться мне до ней,
Лишь холодом обдаст меня ответ.
Кто ж в этом мире правит бал
С меня достаточно – устал -,
Тебе доказывать, что слово - это Бог,
Что Бог – любовь, что Он один
Средь грешных нас непогрешим,
Он на кресте отдал за это кровь.
А ты молчишь и хмуришь взгляд,
Но я совсем не виноват,
истина намного ближе мне,
И может правда мира в том,
Что суждено сгорать костром,
Поэту, что воспел любовь и свет.
...
Я время торопил
Я время торопил,
хлестал его, спеша.
Я думал, я творил,
и корчилась душа
Но не смотря на боль
стремился и бежал,
играя чью-то роль
среди кривых зеркал
И вот, в конце концов,
уверовал и в них,
Удел всегда таков,
у пишущих стихи
К концу подходит бег
оборванной струной
– Quo vadis, человек?
не торопись, постой
Не в силах возразить,
дыханье затая,
я начинаю жить,
чтоб отыскать себя
Ночь
Бесконечную вольную песню
ветер тихо поет в ветвях
звезды смотрят устало на землю
запутавшись в лунных сетях
Паутинка дрожит серебристая
жадно ловит прохладу в ночи
купол неба бесшумно струится
раскинувши плечи свои
Вопросительно шепчут травинки
надеясь получить ответ
а сверху летит шелковистый
и мягкий космический свет
В тени дорог
В тени дорог могильный камень
лежит забытый с давних пор.
Укрыв собой горячий пламень,
что нынче дремлет вечным сном.
Кто был он - воин или пахарь?
Поэт, кузнец или или слуга?
Но на плите седого камня
истерлись древние слова.
И постояв в молчанье строгом
шепчу - мир праху твоему...
И снова вьется нить дороги
считая счастье и беду