Кастор Прайд. Хохот шута
Шрифт:
– Старая раса...
– алый цверг все же соизволил дать дополнительные пояснения.
– Мы даже как-то воевали с ними.
– Победили?
– это был важный вопрос.
– Да, - Дамми выпустил идеальное кольцо дыма.
– Всех троих.
– Это много?
– Немало.
– Так может, пойдем?
– в свете вышесказанного данный вариант показался мне оптимальным.
Алый цверг не ответил. Он пристально смотрел на апостола смерти, как будто ждал чего-то. Какого-то знака. Ждал, но так и не мог дождаться. Надо сказать
– Так чем занимаешься, апостол?
– язык мой...
Грард снисходительно посмотрел на меня. В черной пропасти рта что-то неприятно шевельнулось.
– Слежу за тем, чтобы смерть шла своим чередом.
– Куда ж ей здесь идти?
– Ей всегда есть куда идти.
– Но я смотрю, сам-то ты живой, - наверное, зря я не обратил внимания на предупредительное покашливание цверга.
В голове раздался смех. Далекий, равнодушный смех того, кто смеется не над шуткой, но над тем, кто осмелился пошутить.
– Мы не живем, человек, - мы умираем.
– В смысле - вы?
– В смысле - ты!
– грард легко спрыгнул с гробницы.
– И может быть прямо сейчас!
– А может, мы лучше пойдем?
– похоже, я запорол все переговоры.
– Это решать не вам, - голос грарда пробил как набат.
– И даже не мне.
– Лишь твоей хозяйке?
– Дамми, наконец, вступил в беседу.
– Нашей хозяйке, алый! Нашей!
– Как-то заглянула ко мне наша хозяйка, - Арн гор Даминион вскинул голову.
– Я ей на лбу свое имя вырезал. Больше она ко мне не ходит.
На мгновение все замерло. Черная пасть, расширилась, пришла в движение. Пустые глаза остекленели. В голове ударил яростный гром, и я словно наяву увидел Её - Смерть. Увидел не как старуху с косой, не как оскаленный череп и даже не как неотвратимую тьму. Нет. Я увидел Её такой, какой она и была, - усталой, некрасивой, одинокой. И ещё более страшной. Страшной потому, что она все равно шла. Шла несмотря ни на какие преграды и проклятия. И не было силы, которая могла остановить или хотя бы замедлить её тяжелую поступь.
Шаг! И отрубленная голова падает на эшафот. Шаг! И ржавый нож пронзает грешное сердце. Шаг! И грубая веревка затягивается на шее. Шаг! И смех замирает на побледневших устах. Шаг! И плач! Шаг! И кровь! Шаг! И боль! Шаг! И отчаяние! Шаг! И пыль! Шаг! И бездна! Шаг! Шаг! Шаг! Шаг! Шаг!
Не замирают шаги, не кончается страшная дорога. И уходят ни с чем бесчисленные легионы жизни. Уходят, склонив когда-то непокорные головы. Слыша за спиной размеренные шаги. Гадая, какой из них станет последним. Последним для них. А лучше, для тех, кто рядом.
– Так, у той ли на лбу, ты вырезал свое имя, алый?!
Я боялся подумать, чей глас сейчас услышал. Я боялся слышать. Я боялся открыть глаза. Я боялся жить.
А потом оцепенение начало спадать. Застилающий взор туман исчез, и я вновь увидел склеп. Грард стоял, прислонившись к гробнице и брезгливо усмехался. А рядом со мной, с обнаженными
– У той ли?!
– Даминион задыхался.
– А кровь его знает! В тот вечер у меня было много шлюх!
Он был крепче стали, крепче своих собственных клинков. Его не могла сломать даже смерть. Смерть, на лбу у которой он вырезал свое имя. Его звали Арн гор Даминион и он был готов умереть, но не склониться. Не склониться даже перед Ней.
Я метнул дагу. Туда, прямо в эту черную воронку, которая снова начала раскрываться. Метнул, понимая, что, наверное, это мой последний бой. Уже слыша Её шаги. Метнул только для того, чтобы тоже ощутить, как это, - не склоняться никогда и не перед кем.
Я попал. Кинжал не воткнулся, он, будто провалился в бездонную дыру, бросив грарда на пол. В следующее мгновение Дамми был уже на нем, яростно работая ножами. Руки цверга мелькали как крылья безумной мельницы. И когда я уже позволил себе расслабиться, то с ужасом увидел, как апостол смерти начал вставать.
Тело грарда выгнулось с такой силой и скоростью, что Дамми отлетел на несколько шагов в сторону. Апостол молча поднялся на ноги. Изрезанная одежда опала с покрытого кошмарными ранами тела. Раны не затягивались, но и кровь из них не текла. А вот вода, вода уже сочилась.
Но грард похоже не обращал на это никакого внимания. Даже сейчас лишенные гнева глаза нашли меня. Внезапно апостол смерти оказался почти вплотную. Вернее не он сам, а его ужасающая пасть. Черный провал затмил весь мой взор. Он стремительно набрасывал покрывало пустоты. Пустоты, частью которой я должен был сейчас стать. А я не мог даже поднять меч. Просто не мог, как не может бежать скованный сжигающим душу страхом.
Вдруг в окружившей меня пустоте раздался смех. Далекий, нездешний смех, того, кто не умел грустить. Старый шут, как всегда нашел способ подать мне знак. Знак того, что я все ещё жив. И все ещё могу смеяться. Пусть не сейчас, но скоро. Как только найду на это немного времени. Как только черная пустота смениться зеленой поляной.
Я должен был умереть несколько секунд назад. На пороге меня задержал лишь смех старика Барги. Но вот пропал и его последний отзвук. Теперь оставался лишь шаг. Я сомневался ещё мгновение. И сомневался явно не зря. Стало легче. Словно сквозь сон послышался шум борьбы. С глаз схлынула серая пелена, и я с трудом различил, как Дамми вновь штурмует форпост смерти. И надо сказать не без успеха.
Впрочем, успех цверга был легко объясним. Из грарда ручьями текла вода. Из ран, из глаз, даже из черной впадины на месте рта. И, похоже, что теперь это доставляло ему определенные сложности. По крайней мере, от ожесточенных атак Даминиона он отбивался крайне вяло и даже с какой-то отрешенностью.