Ключи счастья. Том 1
Шрифт:
И она сама не осознает, что вцепилась в его руку, как кошка. И держит. Губы Штейнбаха раздвигаются в темноте.
Вот и пристань. Вся горит огнями. Какие в этом освещении у всех странные лица! Чужие и дикие… «О, брови!.. Милые брови!.. Неужели я не поцелую вас, как прежде?»
Десять лодок с флагами и фонариками ждут.
Дамы ахают, оступаются, теряют равновесие, падают в объятия гребцов и визжат. Смех вспыхивает еще ярче.
— Простите… На минутку! — нежно говорит Штейнбах, наклонившись к Мане.
— Что ты на нем повисла? — сквозь зубы шепчет Соня. — Бесстыдница!
— А тебе какое дело? — Глаза Мани пылают. Дядюшка, Климов, Катя, Лика, Анна Васильевна, Вера Филипповна и Наташа Галаган в одной лодке. В другой Штейнбах, Маня, Соня, молодой Ткачен-ко, Роза.
Лика поет. Звонко несется ее голосок по далекому озеру. Эхо парка повторяет звуки. Дядюшка так раскис, что забыл о руле. И лодка их налетает на Другую.
— От-то дурни! — кричит Горленко. — Какой там бисов сын на руле торчит?
— Ах!.. Ах!.. Мы опрокинемся! — вопит Вера Филипповна.
Штейнбах на руле. С одной стороны Маня. С другой — Соня.
Опять эта Соня… Она вешается ему на шею. Как она блаженно смеется! Глупый смех! «Сейчас вскочу… Накреню лодку, опрокину. Всех утоплю!..» Маня еле сдерживает слезы.
— Марк Александрович! Спойте вы! — просят, кричат со всех лодок.
— Пожалуйста! — кокетливо говорит Соня. Штейнбах бросает руль и поет.
Все смолкает кругом. Все слушают напряженно. И люди. И липы. И звезды. И ночь.
Что поет он? Не все ли равно? Тут важны звуки. Тут важно чувство, которое стучится в чужие сердца и будит в них трепет. Жизнь стала сказкой. Всем хочется веселиться. Всех томит жажда красоты. Забвения вещей. Души дрогнули от порывов, которым нет предела. От желаний, которым нет имени.
По лицу Мани бегут слезы.
Штейнбах тихонько в темноте находит ее руку. Какое робкое, милое прикосновение! «Я не противен тебе?» — спрашивает это пожатие. И пальцы ее, впиваясь в его ладонь, страстно отвечают: «Твоя… Твоя…»
Взрыв аплодисментов разносится по озеру. Эхо хлопает и стреляет в парке.
— Bravo! Еще!.. Bis! Bis!
— Удивительно талантливые эти евреи! — восклицает растроганная Аттила.
— Это у них от вырождения, — говорит ревнивый дядюшка.
— Можно пожалеть в таком случае, зачем вырождение дворянства не вылилось именно в таких формах, — подхватывает Климов.
Все хохочут. Лика всех веселее.
— Марк Александрович! Еще о любви! Мы спустились на землю. И ссоримся!
Повий витре на Вкраину!— затягивает вдруг увлекшийся Горленко.
— Тише!.. Тише!.. Потом…
И Штейнбах поет вдохновленный гимн любви. Долго несутся последние высокие ноты над гладью озера. И теряются в торжественном
— Ах, Лика! — как глубокий вздох, срывается у дядюшки.
Он жмет ее руку. И на этот раз девушка не смеется.
И никто не смеется. Не спорит. Все так ничтожно перед тем, что этот голос бросил, как заклятие, в темную ночь. Перед тем, что вошло в душу.
Бездумная, безвольная внимает Маня голосам, что звучат опять там… на дне. Без оглядки, без сомнений. Как эта немая ночь, как эти черные липы, каждая капля ее крови вбирала в себя звуки голоса Штейнбаха. И отдавала их назад, как эхо парка, в бурной волне, в жадном трепете сердца. Теперь все ясно. В такую ночь должен был кто-нибудь петь о любви! Петь гимн жизни. И когда Штейнбах кончил петь — она это уже знала темным опытом души, — должен был зазвучать другой голос из сокровенных глубин ее «я». Она уже слышала его два раза. И он повел ее к счастью. Слепую и опьяненную. Но и в слепоте и в опьянении светил ей этот путь. И она знала, что делает.
Так и будет теперь. Иначе быть не может.
Сладкая истома безволья сковала ее цепью. Но это не рабство. В душе чудится трепет крыльев, готовых взмахнуть. «Любовь — мгновение…» Пусть! Этот миг вмещает Вечность.
Вдали, где лужайка, вспыхивает искра. И вдруг ночь содрогается от оглушительного взрыва. Сноп огня разлетается вверху. Визги женщин. Крики. Восклицания мужчин.
Первая ракета, как огненный змий, с зловещим шипением взмывает в черную высь.
Дамы волнуются, кто в восторге, кто в испуге.
Ослепительные метеоры гордо взлетают один за другим. И гаснут. Палки падают стремительно в воду и шипят.
— Рядом упала! Рядом… Господа! Отъезжайте дальше! — кричит Вера Филипповна.
Лодки прячутся около островка, под нависшими вербами.
Все небо горит от ослепительного потока. Римские свечи распадаются вверху букетом цветных огней, Безмолвно умирают они. И бархатная тьма кажется еще глубже.
— Маня, это ты! — смеется дядюшка.
Как околдованные, примолкшие и утомленные избытком впечатлений, гости идут в палац. Он залит огнями. Все окна настежь. Группа безмолвных лакеев, одетых в ливреи, неподвижно ждет на террасе.
— Фу, черт! — говорит Климов. И плюет.
— Молчите уж! — шипит Аттила. И сверкает на него белками. — Пришли, так и молчите! Ваши чувства нам известны.
— Кажется, я не с вами говорю, Анна Васильевна?
Лика хохочет.
— Это метрдотель. Француз. Тоже из Москвы.
— Да ну? А я думал, его родственник. Я нынче с ним днем за руку здоровался.
Все хохочут.
К концу ужина, кроме хозяина, нет ни одного трезвого за столом. Даже у Сони кружится голова. Даже у Розы пылает лицо. Все говорят разом, друг друга не слушая.