Когда мы были людьми (сборник)
Шрифт:
– Зачем вишню?
– Поешь. Или на компот.
– Я столько не съем.
– Оборви, я сказала…
Вот это «я сказала» стало проявляться у моей матери после смерти отчима. До этого она была серой мышкой, подстилкой. Нельзя так говорить на мать, а скажу. Но вот смерть «Петра» как-то озлобила ее. И в слабой форме гнусное свойство приказывать передалось матери.
Отчим умер от рака горла. Довела-таки эта раскаленная кочерга до страшной болезни. Когда ему сделали операцию и он стал сипло лаять, а не разговаривать, то зверь в его душе
А мама, видать, подобрала кое-какие прежние повадки отца. Заразилась от него.
Но похоронив своего «Петю», она не вспоминала о нем. А я не решался спросить: «Почему?» Когда-нибудь пойму. А сейчас на ум приходит только догадка ницшеанского толка «Женщина кнут любит».
К матери через год после смерти «Пети» сватался тихий старик Валерьяныч, но она его поперла. За тихость и поперла. А Валерьяныч – тот машину имел, «Москвича», руки у него были золотые, пчелами занимался. Да и видный, осанистый.
Утром другого дня я облюбовывал бочку. Их было две. Обе одинаковые. Их здесь называли «тракторные». Когда-то они заполнялись соляркой, и обе были подарены каким-то прохожим-проезжим трактористом отчиму буквально за стопарик самогона.
Облюбовывал бочки я недолго. Я сразу же выбрал ту, с отшлифованным боком. Это бочку я хорошо помнил. Когда вернулся из армии, ко мне в гости «на магнитофон» ходила медицинская сестра Лека, сокращенная от Ленка. Эта бочка стояла возле калитки. Веселая Лека (я теперь уже это понял), видя мою нерешительность, ладошкой-лодочкой плескала в меня. При этом никогда нельзя было угадать, когда это произойдет.
Так и не доняла меня Лека своим своеобразным кокетством, я уехал в город.
Но вот теперь приятно было вспомнить то наивное и довольно счастливое время.
Я выбрал бочку, к которой прикасалась Лека Завьялова, которая по рассказам мамы спилась и умерла в городе Тамбове.
Я нашел в сарае, на затянутых глухой паутиной полках ручную дрель, толстое сверло. И часа два с отдыхом просверливал дыру для трубки, на которую буду нанизывать кран с раструбом. Нарезал и резьбу. Плашки и метчики тоже имелись в сарае.
Кран с раструбом я купил уже после обеда, подобрал нужный к своей дыре.
Кто-то когда-то, вероятно, свояк, шурин, деверь, уже пытались сделать для матери летнюю душевую кабину, и даже лестница на ее крышу уже была прислонена. По счастливому стечению ко мне зашел школьный товарищ Володя Шокуров, и мы укрепили бочку на верхотуре. Все отлично функционировало, и пробные два ведра воды под веселые слова матери «мотри-ка ты» с какой-то детской резвостью выструились из бочки.
– Я наношу воды, – серьезно вздохнул я, – и накупаемся, а то у вас тут такая жара!
– Такая вот жара, – извинилась мать, – я такой жары не помню. Все время холода стояли, а я не помню. А в Сосновке холодно… Морозяка – зуб на
– Мам, и там лето.
– Не говори, сугробища наметет. Избу задует. К колодцу не пробраться.
Мать опять заводила свою балалайку про село Сосновку, про «Тоньку Галанину», про шабров Кудряшовых, про Чембариху, которая опочила лет сто назад. И я этот разговор охотно поддержал, уж очень мне нравился новый душ, и вся воля вокруг – два вишневых дерева, яблоки (укусишь – «Москву видно»), в репьях пес Тимка, лает невпопад. Не глуп, нет, простодушен.
Бочка-душ действовала. Хоть и струи из раструба сыпались в разные стороны, но они ласково обхватывали тело и гладили его своим веселым теплом.
Это было далекое, золотое прошлое. Лека Завьялова.
Я подставлял под струйки голову и тело, и во мне прыгала радость.
Закончив мыться, я кинулся на веранду, на которой с пучками укропа суетилась мать:
– Мам, иди купаться!
Эйфорическое состояние духа меня не покидало. И тут ко мне пришла идея: раз есть такой шикарный душ, то почему-бы не распломбировать новый сортир?! Я опять пошел в сарай, нашел там старенькие плоскогубцы и клещи.
Ловко все получилось – гвозди на забитом туалете сразу подались. Сортир пах сосновой доской. Для хохмы я сбегал домой, принес листок бумаги и вывел на нем толстым фломастером декадентскую фразу «Гостиница для путешествующих в прекрасное». Прикнопив листок с этим ироничным заголовком к двери, я стал ждать мать. Все-таки было какое-то неопределенное чувство. Ведь предупреждали же: не связывайся. Но я верил: мать перевоспитаю. После того как я построил такой клевый, как выражались во времена моей юности, душ, мать отступит.
Но не тут-то было. Блаженная улыбка после ласковой водички на лице матери враз исчезла, стоило ей только увидеть растаможенную дверь нового сортира с шевелящимся на ветру приколом.
– Что это? – воскликнула мать, еще ничего не понимая. Но в голосе том уже чувствовался нарастающий гнев. – За-за-крой, за-за-забей!
Разрумяненное в душе ее лицо внезапно побелело.
– Мам, ведь это здорово – посидеть-подумать в новом туалете!
– Еще чего.
– Мама, пойдем чайку выпьем или кофейку.
– Я сказала: забей.
– Мам, кому ты готовишь этот нужник? На какой черный день? Даже мне, я не знаю, сколько мне жить осталось, а тебе… – Сказанул, как в лужу… Тоже мне, интеллигент двенадцати стульев. – Но старым сортиром совсем нельзя пользоваться, гнилой он.
– Ничего. Провалюсь – туда мне и дорога. Я, может, хочу провалиться. Да, хочу, сыночка.
– Как ты это себе представляешь? Провалишься, вытаскивать будем из дерьма, позор. Не тебе – нам.
– Провалюсь, назло провалюсь. Этого мне как раз и надо. И захлебнусь говном. Я всю жизнь им захлебывалась, а что мне теперь одной сливочное масло уплетать?.. А это добро, – мать всхлипнула, – пусть Валька забирает. Они уборную построили, пусть увозят к себе неиспачканную.