Лабиринт тайных книг
Шрифт:
— Нет. Иди и скажи своему другу, что о продаже и речи быть не может. Книга не продается.
— Смотри, ты играешь с огнем.
— Не беспокойся, я не боюсь обжечься. Мир движется вперед не из-за страха.
— Ты еще пожалеешь. У тебя все равно нет никакой надежды, и твоя миссия обречена на провал.
Альдус ушел. Ему надо было спешить — нужно уберечь книгу. Сейчас самое главное — объединить книгу Джима с другой книгой, которую он ревностно хранил, и в конце концов понять их тайный общий
Он обошел вокруг здания, чтобы вернуться ко входу дома номер семнадцать по улице Ботрейи.
Сердце его стучало, он действительно боялся, что Жан и Жером поняли его намерения.
Задержала его демонстрация протеста против войны во Вьетнаме. Молодые люди пели и выкрикивали лозунги против американского империализма, размахивая красно-синими флагами с вьетнамской звездой. Наконец он смог обойти их и вбежал в дом. Открыв дверь и увидев Джима, он ощутил, как кровь застыла в жилах. Джим стоял около письменного стола: взгляд, затерянный в пустоте, резиновый жгут, стягивающий вену на одной руке, и шприц — в другой. Альдус бросился к нему, вырвал шприц, не встретив никакого сопротивления.
Джим даже не заметил друга. Славу богу, шприц был еще полон и на руке не виднелось следа от укола. Он пришел вовремя. Прежде Джим терпеть не мог этот тип наркотиков. Сама мысль о них приводила его в ужас. Да, в этот раз он не успел сделать инъекцию, но был в состоянии полной прострации. Уже «летал».
На столе лежал медальон Екатерины Медичи. Быть может, Джим, испробовав на себе его магическое действие и увидев все зло, существующее в мире и в его собственной жизни, испытывал сейчас глубочайшее отчаяние?
Альдус подумал, что лучше забрать талисман. Так будет спокойнее. Но едва дотронувшись до медальона, он сразу понял, что нужно делать.
47
1 сентября 2001 года. Париж, кладбище Пер-Лашез
Все плывет перед глазами
Я возвращаюсь на Пер-Лашез, чтобы посетить могилу Шопена. Это кладбище становится перекрестком моей жизни, куда стекаются все тайны и где находится ключ к их разгадке. Но надо быть осторожной. Появляться часто в одном и том же месте опасно: кто-нибудь может узнать меня и сообщить в полицию.
Осматриваю могилу Шопена, и сердце сжимается от сострадания. Статуя… муза, убитая горем, со своей немой лирой склоняется над барельефом, изображающим профиль гениального музыканта. Композиция передает те же меланхолию и безнадежность, которые звучат в музыке Шопена и делают ее волшебной.
Оглядываюсь вокруг в надежде заметить какой-нибудь знак. Я уже привыкла находить совпадения, видеть что-то связанное со мной лично. Но в этот раз ничего не происходит.
Я уже собираюсь покинуть это место, как вдруг кто-то проходит
— Это я!
Поворачиваюсь и узнаю Марселя:
— Извини, я испугалась.
Он опять в темных очках. Говорит, что видит все хуже. Ужасно жалко его — с каким трудом он передвигается и становится все больше похожим на беззащитного ребенка.
— Все плывет перед глазами, — говорит он мне.
В этот момент я краем глаза замечаю мужчину, который вглядывается в меня. Может быть, он меня узнал?
— Марсель, быстро нужно уходить отсюда.
— Почему?
— Потом объясню. Но сейчас нужно уходить.
Беру его за руку и бегу. Марсель спешит за мной, но вскоре спотыкается. Я затаскиваю его в заросли, мы прячемся. Вижу мужчину, наблюдавшего за мной, он явно ищет меня. Значит, я не ошиблась. Он пробегает мимо.
— Для художницы ты слишком импульсивна. Что случилось?
— Ничего. Просто появился кое-кто, кого я не хотела бы видеть. Он ищет меня…
— Неразрешенные сентиментальные проблемы?
— В каком-то смысле — да.
Лучше не уточнять.
— Ты пошла на могилу Шопена из-за спектакля? — спрашивает Марсель, меняя тему разговора.
— Да, я хочу сделать зарисовки надгробий знаменитостей, но только тех, которые каким-либо образом связаны между собой. Мне интересно выявлять в живописи совпадения, которые предоставляет нам реальность.
Марсель пытается понять, где мы находимся: трогает кусты, потом цветы, могилу, которая явно ему знакома:
— Невероятно!
Я поднимаю глаза и понимаю, что мы находимся за какой-то часовней.
— Невероятно! — повторяет он.
— Что? — спрашиваю я.
— Мы за часовней Марии Валевской.
— Что в этом невероятного? За исключением того, что ты узнаешь могилы, просто дотронувшись до них.
— Ты специально пришла на могилу Шопена, человека, которого похоронили без сердца. Здесь, на кладбище Пер-Лашез, захоронено только его тело, а сердце находится в одной из церквей в Варшаве.
— И что же?
— А могила Марии Валевской хранит только сердце. Ее тело покоится в Польше. Все как раз наоборот. И потом, они оба поляки. Неплохое совпадение, не так ли?
— Мария Валевская, любовница Наполеона? Я прочла в буклете трогательную историю о ее судьбе.
— Да, именно она была любовницей основателя этого кладбища.
— Марсель, извини, откуда ты так хорошо знаешь все эти истории?
— Я вырос здесь. Знаю все могилы, каждую из них. Мой отец — охранник этого кладбища.
О, разумеется! Марсель Дюпон! И та же фамилия у человека, который показал мне могилу спиритиста Кардека. Значит, это его сын… нужно быть осторожнее.