Льдом и мечом
Шрифт:
— А это зачем? — Тиморис еле живой, держится за Эгорда.
— Мясо перемалывают, лепят тела демонов, — деревянным голосом отвечает опора.
Становится легче, тошнота отступает. Ну да, люди, демоны, мясо… Ничего выдающегося. Эгорд сам рвет сочную траву на отвары и магические зелья. Вполне ужасно, если задуматься, но это же не мешает заниматься алхимией.
В следующий миг понимает причину внезапного покоя.
«Удараг, все обошлось?»
«Да, выбили передышку. Много саффлов погибло, но присоединились другие полудемоны,
Поперек лука загорается стрела.
— Милита, прошу… — говорит Эгорд без особой надежды.
Глаза мстительницы чернеют.
Людишки истово закалывают братьев по мукам, которые из последних сил хранят волю. Трусов и предателей лечат стадами, они прут в изобилие как бараны, блеют, рожи довольные, пятки с хрустом топчут мертвые лица несдавшихся, сверкают на бегу к плотским радостям.
Но крепких духом мало, на растерзание падшим все больше отдают таких же падших. Доходит до абсурда: пока будущий убийца внимает словам архимага, жертва отбирает нож и вонзает с торжествующей гримасой. А через минуту хитрец пьет вино в нежных лапках красавиц.
— Знаешь, дружище… — Тиморис перехватывает косу поудобнее. — Тут я на стороне нашей дохлой подружки.
— Тиморис, Милита! Мы не спасем никого, если нас убьют!
В горло демона вонзается стрела.
Лук воспламеняется, на нем рождается веер стрел, через миг толпу демонов отбрасывает. Монстры падают с фиолетовой полосой сквозь тело, пара мгновений — и площадка пуста, лиловые колосья торчат как из демонов, так и из пленников.
— Там же были хорошие! — возмущается Тиморис.
— Плевать! — Милита заряжает лук. — Не надо было попадать в плен… Ну где ты, Зарах?! Гляди, давлю твоих букашек горстями!
Милита пускает стрелу в спину архимага.
Тот в развороте отбивает посохом как щепку.
— Убить, — бурчит небрежно.
Глава 22
Земля вздрагивает, на троицу движется красное цунами со всех площадок, со всего дна.
— Назад! — кричит Эгорд.
Милита продолжает сыпать стрелы, глотка бьет рычанием, фиолетовые линии брызжут во все стороны, можно разглядеть подпрыгивающих в предсмертной агонии демонов, но волна меньше не становится.
Тиморис в кои-то веки жаждет битвы, но даже его ярость уступает очевидному — их сметут как пыль. У Старга сильных демонов было один на сотню, а тут — все поголовно.
— Бежим! — кричит воин-маг.
Троица несется к центру. Бесполезно, кольцо демонов и так сомкнется, но лучшего плана нет.
Догоняют крылатые демоны, Милита дырявит визгунам черепа, тех, кому удается подлететь вплотную, рубит клинками пополам, а то и натрое. Тиморис тоже вовсю утоляет боевой голод, коса выписывает вихри.
Эгорд глотает зелье, сил чудовищно не хватает, старается не расходовать лед зря, десяток-другой —
Добираются до звезды разломов, что осталась после падения. Бежать дальше смысла нет.
Что делать? Думай, Эгорд, думай…
— Милита, ну что ты за нежить, если без терпения!
— Я не собираюсь глазеть на эту мерзость! — Немертвая кружит, плащ хлопает, стрелы разлетаются как из дальнобойной баллисты. — Мне нужен Зарах, сейчас!
— Кажись, до вашего Завтрака не доживем. — Тиморис хрипит, пытается отдышаться. — Прости, забыл, что ты уже сдохла… Утешь, как там, в загробном мире? Чую, осталось недолго…
Эгорд хлопает себя по лбу.
— Что, решил забить себя до смерти, пока не забили эти? — Тиморис тычет косой наугад, без разницы, все равно попадает, демоны прут отовсюду.
— Милита, до какой стены ближе?! — кричит Эгорд.
Нежить озирается без пререканий, чувствует близость спасительной идеи, белоснежные глаза застывают на стене против гигантских ворот.
— Там!
— За мной! — Эгорд срывается в указанном направлении. — Жрецы! Надо освободить!
Милита окутывает ступни лиловыми подушками, скользит как по льду.
Эгорд сплетает первые контуры щита, но замечает страшное: в бой вступают архимаги! Видно, решили, что слуги исполняют приказ очень уж долго и шумно. Против черных лучей световые щиты бесполезны, Эгорд уже видит на посохах мерцание тьмы.
Вскидывает руки, вокруг мчащейся троицы смыкается арочный туннель толстого льда. Бегут в тесной синеватой прохладе, позади грохот: демоны и лучи смерти разбивают новорожденную постройку.
Воин-маг спешно намораживает продолжение туннеля, ледяные камни бьют по спине больно, но взвыть и даже скривиться некогда, стены мгновенно обрастают трещинами, успевают сбежать за миг до обрушения.
Силы на исходе…
Демоны забираются в коридор спереди.
Тело обнимает фиолетовое пламя, живительный холод, Эгорда подбрасывает приток энергии.
— Спасибо!
— Шевелись! — Милита отбивает градины.
Эгорд заставляет передние стены стиснуться, демонов-лазутчиков — всмятку, теперь туннель растет клином, распарывает толпу, стены раздвигаются, пропускают создателя.
В проеме заметен край белой одежды.
Стена с пленными жрецами!
Выныривают из туннеля, Эгорд с ревом наращивает высокую ледяную волну, загнутую к беглецам и стене, купол принимает удары.
— Рубите оковы! — кричит Эгорд натужно, заморозка ледяного щита как одно из местных пыточных орудий.
Десяток тварей обходят и перелетают щит, Тиморис берет их на себя. Милита шустрым призраком к стене, вскоре жрец с обрубками оков падает, немертвая освобождает другого.
Первый жрец встает, в глазах — блеск злорадства…