Лейтенант. Назад в СССР. Книга 8. Часть 1
Шрифт:
Впрочем, никаких последствий, к счастью, не было.
Вареная крупа и впрямь очень напоминала булгур, но всё-таки это было что-то другое. Полусухая, практически безвкусная. Ни соли, ни сахара у старика не было, либо он просто не хотел их тратить на меня. И это тоже было странно, поскольку медикаментов он почему-то не жалел. Одних только бинтов перевел не меньше трёх упаковок. Если вдуматься, то откуда у него все это? И кто он, черт возьми, такой?
Доел все, что было в тарелке. Запил водой. Голод немного утолил, жажду вроде бы тоже. Хорошо
Полулежать в такой позе было неудобно — рука быстро затекла, поэтому я попробовал сменить позу. Пришлось сесть, хотя это далось мне нелегко. Болели бока, руки, ноги… Черт возьми, да все болело! Хорошо, что острой боли уже не было… Наверняка несколько ссадин и синяков я получил в то время, пока катился с того холма.
С трудом приняв вертикальное положение, я осмотрелся повнимательнее.
Начал с себя — голова тоже перемотана в районе лба, правая рука забинтована. Вероятно, это последствия удара о камни. Судя по ноющей боли, там рваная ссадина или что-то в этом роде. На щеке глубокая царапина — такая заживёт, шрам все равно останется надолго.
На мне все так же была военная форма, грязная и потертая, в пятнах крови. Штанины распороты, частично срезаны. Обуви, как я ранее уже говорил, на ногах не оказалось. Старик снял и выбросил?
Помещение оказалось сараем. Самым обыкновенным, каких в Афганистане тысячи. Да и не только в этой республике. Вместо кровати, какой-то уродливый, грубо сколоченный топчан, твердый и неудобный. Очаг, гнутый, сильно закопченный чайник туриста. Угли.
Тесновато, свободного места совсем не много. Для троих здесь уже будет совсем неудобно. Естественно, никакого электричества… Они жили совсем иначе, не так, как привык средне статичный советский человек. Крыша и стены есть? Хорошо, это и будет дом, хотя бы на время.
Прислушавшись к собственному самочувствию, я вдруг пришел к выводу, что голова уже почти не болит, звон в ушах тоже пропал. Это уже хороший знак — иду на поправку, все заживает как на собаке. Китайской.
Справа, на стене прямо в стену был вбит ржавый железный крюк, на котором висела обычная цепь. Не очень толстая — на таких в различных деревнях и сёлах держат дворовых собак.
Дверь деревянная, из кривых досок. Через многочисленные щели пробивался белый свет. Было тихо, как и до этого. Наверняка, дверь заперта — в своем состоянии этого я проверить не мог. Пока не мог.
Очевидно, старик либо жил где-то рядом, либо наоборот, не здесь, а где-то на удалении.
Что это, кишлак? Отдельный сарай? Дом? Заброшенные руины?
Ранее я ошибочно считал, что эта часть гор на севере Афгана уже давно вся разведана вдоль и поперек. Однако мое участие в разведывательной операции, в прошлом году показало, что эти горы скрывают много секретов… Все доклады за несколько лет были фиктивными. А между тем, иногда происходит нечто важное! Стоит только вспомнить ту встречу, с американским агентом.
Интересно, будет ли кто-то искать наш БТР и
Да, спустя время их, конечно же, найдут, посчитают тела… А что же со мной? Будут меня искать, не будут? Или кому я на хрен сдался?
Сидеть было тяжело, поэтому я опустился обратно на топчан. Сделал всего несколько движений и уже устал… Накатился сон. Черт возьми, такими темпами я буду долго приходить в себя.
Не прошло и получаса, как снаружи послушали шаги. Скрипнула дверь, внутри стало светлее. На входе показался старик с каким-то большим свертком в руках, на плече висел кожаный бурдюк. Никакого оружия при нем, я не заметил и это по своему хорошо и плохо.
Когда он заметил меня сидящего почти вертикально, окинул внимательным взглядом, тяжко вздохнул. Молча закрыл за собой дверь, кинул свёрток рядом со мной.
Я тихонько наблюдал за его действиями, затем негромко произнёс:
— Кем бы ты ни был, я благодарен тебе за спасение… За то, что оказал помощь. Правда, не понимаю, зачем тебе вообще это было нужно? Кто ты такой?
Старик слушал, но никак не реагировал на мои слова, он развязывал свёрток.
— Может, хотя бы имя своё скажешь? — спросил я, пытаясь вывести его на разговор. Тот снова не ответил.
— Когда я поправлюсь, что ты намерен делать?
Несколько секунд было тихо, но было очевидно, что несмотря на заданные мной вопросы, старик не собирался разговаривать. Откуда такие принципы?
— Черт возьми, я что со стеной разговариваю? — вспылил я, устав от его безразличия. — Ответь мне! Ну!
— Дерзкий… — хмыкнул он. — Ну, ничего!
Развязав свёрток, он выудил оттуда какие-то мятые тряпки, похожие на одежду.
— У меня нет никакого желания с тобой разговаривать! — медленно процедил он, протягивая каждое слово. Видимо, все же решился поговорить. — Скажи спасибо, что я не бросил тебя, а притащил сюда… Там, на берегу, ты сдох бы, будто собака.
— Где я? Куда ты меня притащил? Откуда?
— Это мой дом… А меня зовут Сафир. И больше на твои вопросы я отвечать не буду. Я ещё не решил, что с тобой делать… А если будешь шуметь, если не станешь соблюдать мои правила, сильно пожалеешь.
— Сафир? — переспросил я. — Это же не Афганское имя! Кто ты такой? Таджик? Нет, не похож.
Больше в тот день я не добился от него ни слова. В том же свёртке у него оказалась половина какой-то лепёшки не первой свежести, но зато вполне съедобной. А в бурдюке оказалась вода.
Пробыв в сарае совсем немного времени, он вскоре вышел и закрыл за собой дверь. Судя по звукам снаружи, дверь он закрыл на замок. Ну, ясно, чтобы я не сбежал.
У меня было много времени подумать над ситуацией — больше тратить его оказалось просто не на что. Картина не такая уж и сложная, главное рационально подойти к делу.