Махинации самозванца

Романов Илья Николаевич

Иду дальше. У самой лестницы откуда-то вылез Могр. Этот тоже застыл. Во дебил! Дал ему пощёчину, пусть просыпается.

Встретил несколько девиц. Эти разрывались от стремления мне понравиться и охомутать и до стремления выразить мне своё «фи», так как их хозяева со мной чуть ли не на ножах.

Подошёл поближе. И эти тоже смылись с резвостью поноса. Что происходит?!

Дальше было нечто. Вылетела откуда-то пяти-семи-десяти-юродная наследница Равура. Что-то причитала. Выла. Бранилась. Причём настолько быстро, что я не успевал переводить

на родной русский местный язык. Попричитала. Повыла. Заткнулась. И начала пятиться к двери.

Ну что ты за тварь! Как к полуголому мужику подваливать со своими претензиями, то у тебя гонору хватает. Но вот когда мужик начинает гримасы строить, так и свалила в сторону.

Сушняк рвёт горло. Меня качает. Опираюсь на стены. Ползу вдоль стены. Ну ты-то хоть, тварь, заткнись! Дал пощёчину какой-то кухарке, чтобы перестала выть. «Где, тут питье?»

Мои недоумения закончились с появлением какой-то расфуфыренной. Рот разевает. Поднимает кремовые юбки платья. Орёт на меня. Вот дура! Зачем же так орать?! И без тебя так больно! Я, наверное, что-то хотел рявкнуть на неё. Но не потребовалось.

На голове что-то зашевелилось. За макушкой послышалось какое-то шипение. На шее проснулся воротник. Воротник процарапал когтями мне шею и заверещал. Что вообще происходит?! Некто в кремовом платье свалила с моих глаз быстрее, чем я бегу до сортира при поносе. Что вообще происходит?!

– Ваден! – появился мой мелкий спустя миг.

– Не пугай меня так! – невольно вскрикнул я. В мелкого пролетела недопитая глиняная кружка. Гумус спрятался за порогом, кружка зря разбилась о косяк.

– Ваден! Надо уезжать! Ты сам говорил! – он запнулся и, коверкая слова, выдал фразу по-русски: – Жопа горит! Сваливай, пьяный дебил!

Поверьте, родная матерная речь иногда важнее долгих уговоров.

– Сваливаем!

– А это?!

– Не это! А… – я запнулся. – Крупный это Еб. Мелкая это… Блин… Как назвать-то… Пусть будет Лена!

– Ваден?!

– Буди наших. Обносим еду! Запрягай коней! Не мне тебя учить!

Не скажу, что нас провожали с апофеозом, но любопытные мордочки мелькали в окнах. Спровадили ненужного гостя. Гость, сволочь, слишком сильно на себя одеяло тянул. Выёживался. Напугал всех свои похмельем.

Я теребил две тушки у себя на руках. Колбаска то ли не терпел конкуренции, то ли боялся двух моих мелких. Скотина ты такая! Ты уже год живёшь в долг. Я ещё год назад обещал пустить тебя на колбасу и до сих пор терплю твои причуды…

На меня косились мои. Рядовые дружинники ещё как-то отводили взгляды, а вот Могр, Гумус, адвокатишка и Ивар просто раздевали меня взглядами.

– Это жевуры? – с лёгкой интонацией пренебрежения спросил Ивар.

– Они, – усмехнулся я.

– Это же смерть! Их надо истреблять как крыс!

– Смерть всегда рядом… Ты просто её не чувствуешь или не хочешь замечать… – брякнул я на удивление неглупую вещь.

– Ваден… Это те самые? – подал голос Гумус.

– Они.

– Ты велел напомнить… – он запнулся и,

коверкая русскую речь, пропел: – Уе…к, тащи свою тощую задницу к священнику!

– Спасибо, мелкий, за памятку. У меня к нему накопилось вопросов… – похвалил я оруженосца. – А сейчас… Едем к портному…

Так-то, насколько я помню, к портному было ещё рано. У него как минимум было полдня в запасе, но у меня шило в попе. Спеши убежать от самого себя, а то увидишь свою тень за спиной. Как-то так, пояснять не буду…

Портной само собой в Чистом городе. Тут лучшие портные, кроме именных и тех, что в Верхнем городе, ну это в том городе, где живёт самая именитая знать.

Честно говоря, мне нужен был повод сорваться по мелочам. Я сам себе в этом никогда бы не признался, но это факт. Я искал повод. Портной, однако, меня обломал. То ли ему не впервой принимать заказы от такой публики, как я, то ли он не был завален заказами.

Я примерял обновки. Портной косился на мой ошейник из жевуров. Ошейник не только в том смысле, что они мой воротник на шее, но и в том, что я и сам не понимаю, куда мне их девать. Один хорёк спал у меня на правой руке, второй спал, обернувшись кольцом на шее, будто он воротник.

– Мастер… Я вижу, что вы мастер… – невольно промямлил я. А что?! Он успел раньше, чем было оговорено. Сделал лучше, чем я хотел. Что я, после этого должен его прессовать?! – Одна поправка. У меня новый заказ. Видите этих парней. Пошейте что-то этому мелкому. Этому с перебитым носом. И этому… сотнику…

Гумус отнёсся к моей инициативе как к само собой разумеющемуся. Могр сверкнул глазами, но ничего не сказал. Ивар затупил, а после огрызнулся на меня.

– Сотник?!

– Брат… Давно назревал разговор… – я сам опешил от его напора. – Давай после поговорим, отключая лишние домыслы…

– Я… – начал было Ивар.

– Заткнись! Учитель… – оборвал я Ивара. – В замке вакантна должность мастера по оружию… Я тебя знаю. Я тебе доверяю… Кому как не тебе быть этим мастером… Я молчу про честь быть мастером… Я хочу сказать только одно… Кто ты сейчас? Тебя здесь не ценят…

– Всё сказал! – прорычал Ивар. Глаза прищурены, верный признак грядущего удара. – Кто ты такой, чтобы решать за меня?!

– Я твой друг… – промямлил я, удивляясь сам себе.

– Не решай за меня! – прорычал он. Так прорычал, что Могр повёл шеей, и Ивара начали окружать мои парни.

Не знаю, что на меня повлияло. Может, мои парни, что охраняют меня от моих психозов. Может, то, что мой друг видит во мне врага. Может, старость и похмельный синдром. Я в один миг смел Ивара. Затискал. Взлохматил шевелюру. Наверно, хотел что-то умное сказать. Но как всегда ляпнул чушь.

– Дурак ты! Молодой… – шептал я в ухо. – Лучше уж со мной на смерть… чем подыхать от запоя в компании наёмников… Рыцаря я тебе сразу не обещаю… И без тебя есть куча претендентов, кому я должен… А вот мастером по оружию замка ты хоть завтра станешь…