Мэри Поппинс для квартета

Тур Тереза

— А разве вам не хотелось? — спросила я. — Соло, что-то любимое. А остальные — поддержат. И партия расписана под вас? Так, как удобно вам?

Глаза заблистали у всех. Ох уж мне это распрекрасное тщеславие певца, который любит слышать собственный голос.

— Смотрите. У вас год. Чтобы найти себя. Чтобы определиться: или разбежаться, или как-то сотрудничать дальше. Вы в раздрае. Вы порой не можете петь. По- старому, просто в кайф, когда тактов в песне вам не хватало, чтобы выплеснуть себя. Когда вы энергией могли просто сметать. Сейчас же этого нет. Вы от этого и беситесь, и злитесь.

Прежде всего, на самих себя. Но отвязываетесь на окружающих. Друг на друге. Потому что рядом. Потому что ближе нет. А на самом деле, вы просто устали. Просто опустошены. Внутри. В вас стало слишком мало энергии, потому что все на износ. Так отпустите себя. Разрешите себе. Скажите: «Мне можно все!»

— Все-все-все? — радостно потер руки Артур.

— Нельзя три вещи.

— Ну вот.

— Нельзя алкоголь. Вы все из-за него теряете голос. Нельзя разбегаться. Этот год как минимум. И нельзя молчать, если вас что-то не устраивает. Потому что уже домолчались.

Иван первый протянул руку своим друзьям. Потом Сергей.

— Алкоголь нельзя перед концертом, — честно уточнил Артур перед тем, как пожать остальным руки.

Последним был что-то мучительно обдумывающий Лев. Я ждала его решения. Ребята ждали. Заухала вечерняя птица, где-то звякнул велосипед — музыкант очнулся.

— Я согласен.

Потом перевел взгляд на меня и лукаво сверкнул зелеными глазами.

— Олеся Владимировна, а вы уверены, что учитель русского?

— Конечно, — не поняла я подколки. — И литературы туда же.

— Просто такая речь… Может, вы какой коуч дорогой и законспирированный, которого Томбасов нашел.

— Ну, посмотрите сайт школы, где я работаю. Там вся моя биография.

— Сайт школы легко подделать, — пророкотал Сергей. — Томбасову тем более.

— Я открою вам тайну, — шепотом сказала им. И добавила почти беззвучно: — Я агентесса 007, специально засланная к вам. Зачем — придумаете сами, мне лень.

— Очень может быть, — серьезно проговорил Лев. — И заметьте, парни, как Олеся Владимировна ловко ушла от вопроса, который ей Сергей собирался задать.

— Какого вопроса, — сначала и не понял бас. — А… Я хотел спросить: кто хозяин базы.

— Благодарный отец моего ученика.

— Он вас принимал не просто как гостью. Вы же больше, чем просто учительница.

Я помолчала. Но ответила правду:

— Просто я когда-то помогла его сыну.

Глава тринадцатая

В этой жизни надо жить по принципу: похвали себя

сам, помоги себе сам. В общем,

все сам да сам…

На гитаре играли все!

Вот и психология, постановка рук, моя наблюдательность и дедукция с умозаключениями вкупе. Мда, не Холмс я.

И еще, передавая гитарку по кругу, они еще и посверкивали глазами. Хулиганы и выпендрежники.

Они и пококетничать успели. Ой, сто лет в руки не брали, ой, да не умеем. Все забыли. Ехидные переглядывания. Я смотрела на этот цирк просто с умилением, а Машка сжимала телефон и готовилась записывать.

Очень надеюсь, что мы с ней съемку ночную настроили правильно. И запись получится.

— Кто первый? — подыграла я, изобразив суровость и нетерпение.

С тяжелым — ну, вот просто каторга, бедняжке — гитару взял Лев. Первые аккорды. Ну надо же, играть он не умеет. Хрустальные перезвоны струн поплыли над поляной. Пальцы легко скользили по грифу. Мягко, по кошачьи.

Ох ты ж! Дядя Саша Розенбаум. Я поняла, что сейчас Лев будет петь: сладкозвучно и волшебно про «Любовь мою последнюю, со слухами да сплетнями, ты осень разгляди да сбереги…» И прикрыла глаза, приготовившись наслаждаться. Но. Вдруг Лев помотал головой и резко сменил звенящий перебор на рваный, нервный бой. И…

— Нарисуйте мне дом. Да такой, чтобы жил. Да такой, где бы жить не мешали. Где, устав от боев, снова силы копил. И в котором никто никогда бы меня не ужалил…

Он не кричал, даже не выпевал особо. Не играл голосом. Но такая тоска и одиночество было в каждой ноте. Такая жажда чего-то, что не сбылось…

Мда.

Мы замерли все, когда отзвучало последнее «И летят в небеса, в облака поднимаются листья этих нот, горьких нот, облетевших с разорванных струн». Только ели гудели сочувствующе. Да Машка глядела с восторгом. Самым удивленным из нас всех выглядел, пожалуй, сам Лев. Певец замер, невидящим взглядом уставившись в костер. Тяжело вздохнул.

Иван похлопал его по плечу, утешая. А может, передавая какую-то информацию — кто их знает.

Артур потянул руку за гитарой. А этот чем удивит?

Легкий перебор, постановка рук — умереть от зависти. У меня никогда подобной легкости добиться не получалось. И…

— Сигарета к сигарете, дым под лампою. Здравствуй, вечер катастроф, час дождя.

О, Визбор пошел. Тоже полный оптимизма. И главное — поет самый звонкий из солистов даже не в полголоса. В четверть. В восьмую от силушки молодецкой. Чтобы не тревожить озеро, что чутко прислушивалось к нотам и голосам, да не беспокоить весело потрескивающий костерок, явно не понимающий, что тут происходит. Но очень любопытствующий.

— Синий дым плывет над нами мягкой вечностью. Чиркнет спичка, сигарета вспыхнет вновь. Под окнам с зонтами ходит человечество, обокраденное нами на любовь…

Я замерла от восторга, закипевших на глазах слез, чего-то, что пронеслось по мне и легким крылом нежно коснулось души.

— Слушайте, а вот у нас есть вообще мажорчик хоть какой-нибудь? — Иван протянул руку за гитарой. — Или только страдашки выразительные такие? Чтоб душа сначала развернулась, а потом свернулась?

Он лицом дурашливо изобразил печаль. Мы все посмотрели на него… неласково.

— А что? — он хитро улыбнулся. — Не, Артур, я не к твоему пению. И не к твоему, Лева. Просто мысли вслух. Хочется позитива, в конце концов.

— Ну, так и спой, — проворчал Артур. — Кто тебе не дает?

— Ты б нам мажорчик и соорудил. — Добавил Лев. — Написал. Песенка нам нужна. Веселая. Чтобы мы хитпарад порвали. Что-нибудь ла-ла-ла. Про лето. Максимально простенькое и без изысков. Но заводная.

— Легко сказать — напиши. Да у нас если перебирать русские песни — сколько позитивных? А? То-то же.