Мир оранжевой акварелью
Шрифт:
— … да ты осторожней. За подбородок. И волосы ей в сторонку от уха, — незнакомым мужским басом.
— Вот сам бы и управлялся, — огрызнулись басу в ответ. — На этой чертовой серьге застежка мудреная. Не под мои пальцы.
— А ну, дай я… — и долгожданная тень упала на лицо. Однако мечта «спокойно загнуться» ею же и накрылась. — Кажись, она того, Фонс, очухивается. А мы ей руки связать не успели.
— Так давай тогда быс…
— А-а-а!!! Отпусти, бесова девка!
—
— Она меня укусила за палец!
— Еще раз и…о-о-о, — и, качнувшись, снова рухнула в горячий песок. Правда, теперь на колени… Уж лучше б я… померла. Потому как, увиденное…
Два загорелых, не первой свежести, мужика в выцветших рубахах угрюмо торчат в паре ярдов левее, у самой кромки воды. За ними, в волнах прибоя бултыхается лодка под таким же линялым парусом. А вдали, через бликующий под солнцем залив, желто-зеленые горы. Местность и рожи совершенно неопознанные… мама моя.
— Вы… кто?
Покусанный обиженно вскинулся:
— Да, твои спасители, бесово семя! Так, значит, нас отблагодарила?
— Спасители?.. От чего? От сережек в ушах?
— Так донным крабам они и вовсе — без надобности.
— Каким еще «крабам»? Причем здесь…
— А притом, что мы тебя из океана выловили. Тебя к нашему борту дельфины прибили. А откуда приволокли, — совсем уж «убийственно» скривился мужик. — Понятием не владеем.
Второй же, хмыкнув, добавил:
— Так, видать, ты и раньше больно кусалась. Там, откуда тебя…
— Что, «меня»?
— А, шандарахнули по лбу да за борт скинули. Не иначе, рассерженный полюбовник, — и оскалился, уперев взгляд в мои обличающе голые коленки.
Я тоже их обозрела… и одернула жесткую от соли мужскую рубашку:
— Не ваше дело… И куда вы меня «спасли»?.. И зачем руки хотели связать? — дошло, вдруг, до меня.
Мужики в ответ замерли, и один уже распахнул рот…
— Уф-ф, а вот и они! За тобой.
— Куда?!
— За тобой, бесовка! А не хошь… так с нами останься, — и громко заржали на пару, видно, для впечатленья.
Ну, я и «впечатлилась». Да так, что вновь подорвалась с песка на ноги. Получилось слегка с кривизной. И ненадолго. Я лишь взглядом успела мазнуть туда, куда и «спасители» мои пялились: узкая лестница вниз, из-под густой зелени, с яркими пятнами цветов вдоль перил, а по ней бодро спускаются трое. Такой же «несвежий смуглец», «атлет» в темном жилете, а вот, третий…
— Мама моя… Бу-э, — и снова коленями в песок…
— Долгих лет вам, мессир Леон!
— Всех благ!
— Бу-э.
— И вам удачи.
— Так уже, удача нам! Вот, гляньте.
— Бу-э… Ой, мамочки. Бу-э.
—
— Ох, это она воды нахлебалась. Мы ж ее…
— Из океана выловили, мессир Леон. Видать, с корабля проходящего скинули: шишка на лбу и поранена там же. А так…
— Рана? Большая?
— Бу-э-э. О-ох.
— Да нет. Быстро заживет. Да и не хватятся ее, доподлинно говорю, мессир Леон. Наоборот, избавиться, видно…
— В этом сам разберусь… Ладно. Никип, давай к ней и… в общем, помоги.
— Ага.
— Руки свои… Я сама, — однако, меня сегодня мало кто слушает. Зато «третьего» я теперь рассмотрела — редкостная «натура». Бледный, худой, губы — «в ниточку» и важности преисполнен, как швейцар в столичном театре. Мессир Леон. Вот значит, как.
— Никип?
— Я са-ма, — процедила, вытирая рот свисающим рукавом.
— Кх-хе. Ну, попробуй «сама».
И попробовала. По горячему песку босиком — скорость заметно прибавляется. Тем более, «легкость» в организме значительно возросла. Лишь «запечатлела» напоследок своих «спасителей» — вдруг, пригодится? И услышала вслед:
— Так-так… И сколько за эту русалку хотите? — новый поворот в моей непутёвой судьбе. Жаль лишь, «цену» ему я так и не расслышала…
Истратив весь свой запал на прыжки по береговой полосе, я очень скоро выдохлась. Так, что вновь упасть и не вставать. Однако здесь повезло:
— Поготь ка: надо начальство дождаться, — парень сам тормознул у первой лестничной ступени и наглядно скрестил на груди руки.
Я на ближайшую из них — упала:
— О-о…
— Чего, совсем плохо? — не то уточнил, не то — посочувствовал.
— Угу… Голова… Никип ведь?
— Ага, — с прищуром оскалились мне.
— А я где, Никип?
— Кх-хе! Видать, точно тебя «шандарахнули».
— Угу, видать, — и впервые притронулась к своему ноющему лбу. — О-о… Ты хоть скажи мне: это Божьи скалы или уже материк?
— Материк. Южное чидалийское побережье. А место… — и отвернул голову к солнечному заливу. — Место — Бухта Роз. «Розе Бэй». Слыхала о таком?
— Не-ет… По-моему, нет. Так здесь что, розы разводят? — по крайней мере, ясно б стало, по какой оказии меня сюда «купили». Однако парень ответить не успел:
— Как тебя зовут?
Я от этого тихого голоса, почему-то, вздрогнула:
— Зоя.
— Так-так, Зоя, — одарил меня еще одним цепким взглядом вернувшийся «покупатель». — Ты — девочка взрослая и, надеюсь, в истерики впадать не станешь. Не хотелось бы портить такое красивое лицо еще одной… шишкой.