Морально испорченная
Шрифт:
— Опять же, какова вероятность, что кто-то сделал три идеальных выстрела в таких условиях? Никакой, если только… — Он прерывается, и я заканчиваю.
— Если только это не профессионал.
— Это не выглядит хорошо, Тео. Не только это, но и то, что она была на месте стрельбы Мартинеса.
— Что ты пытаешься сказать? Что моя жена — какая-то обученная убийца? — спрашиваю я, звуча немного более оборонительно, чем предполагалось.
— Все, что я говорю, это то, что доказательства накапливаются… и тебе решать, считаешь ли ты случайностью то, что она убила их, или нет.
—
— А я-то думал… — Марсель супится, поднося руку ко лбу.
— Что?
— Помнишь школьницу? Я хочу еще раз просмотреть запись. — Я подозрительно смотрю на него секунду, прежде чем понимаю, на что он намекает. Я едва киваю, немного ошеломлен возможными догадками. Марсель говорит остальным членам команды закончить работу, и мы направляемся к его машине.
Оставив дом позади, я вижу, как к нему направляются сотрудники в специальном оборудовании с уборочным инвентарем. Эти парни очень стараются. Интересно, где Марсель их нашел.
— У меня с собой ноутбук, — упоминает Марсель, когда мы садимся в его машину. Он открывает компьютер и снова проигрывает отснятый материал. Конечно, сначала мы видим кадры, на которых моя жена входит в отель, а затем выходит из него.
— Она была там два часа, — говорю я, понимая, что она не могла принимать душ так долго.
— А потом… — Марсель воспроизводит кадры за день до перестрелки, где мы видим только уходящую школьницу, но не приходящую. Мы останавливаемся на этом кадре.
— Рост совпадает, — добавляет Марсель. Я прищуриваюсь, но больше ничего не могу разобрать.
— Значит, у нее была другая маскировка.
— Или она не пользовалась главным входом.
— Черт… ладно. Допустим, это была она. Как она вообще узнала, что я встречаюсь с Мартинесом, или где я с ним встречаюсь?
Мы с Марселем секунду думаем над этим, прежде чем в ужасе посмотреть друг на друга.
— Жучок, который мы нашли! — первым замечает он.
— Мы думали, что это оппозиция… Черт.
— Твоя жена… насколько хорошо ты ее знаешь, Тео?
— Кажется, совсем не знаю… но как? Я все ещё не могу в это поверить. Как?
— Нельзя стать таким опытным за одну ночь, Тео. У нее были годы и годы практики.
— Квартира, в которую Рико проследил за ней. Ты нашёл, кому она принадлежит?
— Пока нет, скорее всего, я получу ответ в понедельник. — Я киваю, а потом снова хмурюсь.
— Итак, давай проясним ситуацию. Моя жена мне не изменяет, но она опытная убийца и лгунья. Черт меня побери, даже не знаю, что хуже.
— Ты на удивление хорошо это воспринимаешь.
— Поверь мне, я еще не до конца осознал это. Весь мой брак — фарс. Кто знает, сколько еще лжи она мне наговорила?
— Не дай ей понять, что ты знаешь. Нужно быть осторожными, если мы хотим узнать больше.
— На данном этапе мне действительно страшно, что еще я могу узнать.
— С кое чем я могу помочь, — говорит Марсель и открывает портфель, доставая оттуда крошечное устройство. — Оно маленькое, но мощное. Встроенный GPS и подслушивающее устройство. Может помочь.
— Спасибо, — мямлю я, перед тем как добавить. — Мне пора возвращаться. Я не могу допустить,
— Согласен. Я позабочусь об остальном здесь. Просто… будь начеку. Мы не знаем, насколько она опасна. Или еще хуже… если она на кого-то работает.
— Подожди… Ты правда думаешь, что ее могли подослать?
— Это умение… есть несколько человек, которые могут делать то, что делает она, и все они имеют очень высокую цену. Мы не можем ослаблять бдительность, особенно сейчас, когда мы глубже погружаемся в дерьмо Хименеса. — Он прав. Я даже не думал об этом под таким углом до сих пор.
— Черт! Ладно, я буду осторожен.
Я покидаю дом у озера, стараясь блокировать все мысли во время поездки в отель. Я не лгал Марселю, когда говорил, что не усвоил информацию. Потому что это абсурд. И все же… все доказательства указывают на то, что абсурд — это правда.
Кто ты, Бьянка?
Я тихо вхожу в номер, снимаю одежду и опускаюсь на кровать рядом с женой. Инстинктивно она прижимается ко мне.
В моем сознании внезапно возникает образ.
Момент, когда я открыл дверь спальни и увидел, как она целится в незваного гостя. Ее выражение лица было холодным… пустым. Я наложил его на образ Бьянки, милой и невинной.
Не совпало. Это были два разных человека.
Худшее осознание, что Бьянка, которую я любил, возможно, даже не существовала.
?
До сих пор Бьянка сохраняла свой фасад. Забавно, что за все время своего притворства она ни разу не попросила меня сообщить в полицию. Она пыталась выпытать у меня о том, что сделал Марсель с телами, но я переводил темы.
Пока ей не нужно это знать.
Поскольку моя собственная жена может быть хладнокровным убийцей, чем меньше она знает, тем лучше. Не могу поверить, что она могла подложить мне жучки. Как давно она это делает? Следит за мной? Подслушивает разговоры? В моей голове сейчас крутится столько вопросов, но я не могу позволить себе расколоться или показать, что я хоть в чем-то ее подозреваю. Я должен вести себя с ней так, как всегда, и выяснить, кто она на самом деле.
Мне почти хочется смеяться.
Моя жена убийца и лгунья.
Эй, по крайней мере она не спала с другим мужчиной — говорит мне мой внутренний голос. Я даже почти злюсь на себя за то, что радуюсь, что у нее нет романа. Но да, если быть откровенным, я бы предпочел, чтобы она была убийцей, а не изменщицей. Что это говорит обо мне? Что я такой же долбанутый, как и она?
Да, согласен.
Но больше всего я разочарован. Разочарование настолько глубокое, что я чувствую, будто часть моего сердца засохла и умерла. Проведя большую часть подросткового возраста и начало двадцатых годов в том, что можно назвать адом на земле, делая все, чтобы выжить и дожить до следующего дня, я думал, что она — мой мир, мое спасение. Вместо этого до меня медленно доходило, что я променял один ад на другой. Я никогда не смогу избежать насилия или смыть кровь.