Мой декаданс

Перминов Алексей Александрович

Сон

Мне приснился сон отрадный: Я с тобой гулял в саду. Мы не виделись полвека И расстались лишь к утру. Мы рассказывали жизни, Что прожили без любви. И слова наши слогались В годы, месяцы и дни. Я открыл глаза в мир воли, Выдохнув невольный стон. Явь пронзила разум болью, Что любовь - больной мой сон.

«Холодеет кофе в кружке на столе...»

Холодеет кофе в кружке на столе. Больше ничего не напомнит о тебе. В

облачные хлопья свернулось молоко, Солнце тычет пальцем в мутное окно. Кто сжимает стены? Кто уздит часы? Одинокой птицей в выси льешься ты. Что напоминает о тебе, о нас? Кофе цвета лгавших, но любимых глаз.

Я знаю, почему

Я разучился верить. Я знаю, почему. Процентами измерить как павшую листву? Количество погибших, количество живых, А также процент лишних - процент всех остальных. Проходят мимо люди, и людям наплевать, Утро их тело будит, душа ложится спать. Так кровь с ладоней просто смывается водой, Играя с жизнью в кости, только всегда с чужой. Копаться в чем придется - в крови, в дерьме, в себе. Сердце из сети рвется и плачет о весне.

Вечер

Прячет медовый вечер Тыльные стены домов. Вечером ползти легче К сюрреализму снов. Солнце козыри мечет В стекла крещатых окон. Вечер нервы подлечит - Вечером - новый кон. Город огнями маячит. Солнце на запад ушло. Ветер над крышами скачет. В небе луну занесло.

«По извилинам неба...»

По извилинам неба Пробираясь улиткой, По туманной тропинке Нега сна идет снегом. Там измученный бегом Конь в степи замерзает. Морду к смерти склоняет. Конь весной засыпает.

Амазония

Когда-то ты жил в лесу. Не по асфальту ходил. Держа копье на весу, Не знал «процент» своих сил. Зато каждое дерево знал И растворялся в листве. Сам, какое хотел, давал Названье своей земле. Когда ребенок рождался, Старик шел в лес умирать. Лишь имя его оставалось, Чтоб молодой мог забрать.

Дитя

Маленький, как мир. Новый, как день. Жизнь - веселый пир... Время тянет тень. Время знаний навалит, Пир превратится в кошмар. Пока сердце мысли не жалят, Цени свой неведенья дар.

«Белокурая девочка в белом...»

Белокурая девочка в белом - Моя муза, что плачет навзрыд. С растернованным иглами телом. Днем страдает. Ночами не спит.

Хармс

Вечер тих августовский, золоченный. Переулок застыл обесточенный... Эта весть о войне так нечаянна, Муза скорбно молчит, опечалена. И табак у меня нынче кончился, И подруга взирает наводчицей. А в душе - что бедлам - раздвоение, И плясать, и рыдать настроение.

Убаюкало

Что-то

воздуха мне мало! Что-то многого мне надо. Сталью покрывало стало. Эй, пастух, где твое стадо? А где флейта, что здесь пела? В тишине расклады ада. Лишь мурашки бродят смело В сумерках райского сада. Да, блужданье духу мило, Да, добро побоям радо, Что отравой напоило, Убаюкало с бокала.

Весна

Немытые окна сверкают на солнце, Ручьи по асфальту несут свою грязь. В траве «мать-и-мачехи» желтые кольца, И дети проносятся мимо, смеясь. Весна разлеглась по улицам лужами. Нервозность засела в широких зрачках. Мой двор переполнен убитыми стужами, А жизнь просыпается в первых ростках.

Поезда

Все поезда идут куда-то, Но ни один из них меня Не отвезет домой обратно, Где я не знал, что жизнь - война. Все поезда идут куда-то, И на любой могу я сесть. Но нет обратно мне возврата. Мне места нет, где детство есть.

Комната

Комната ноет ареной. Трубы, как ульи гудят. Лампа пленит мух Сиреной. Прет тараканов отряд. Стулья расставили вилы. Оком моргает окно. Там рассвет пробует силы, Зыбко тумана бельмо.

«Мы знакомы семь часов...»

А.

Мы знакомы семь часов. Завтра будет, как вчера - Снова каша лишних слов, Жар потухшего костра. И лениво, словно сыр, Время плавится опять. Снова я вернулся в мир, Я готов кого-то ждать. Дым еще мутит слезу, Только нет огня в крови. Страсть потухла на ветру. Остановка на пути.

«Ты жнешь меня ядом змеиной закваски...»

А.

Ты жнешь меня ядом змеиной закваски, Актерским кривлянием формы пустой. Ты сеешь меня дрожью искренней ласки, Когда гладишь раны мне милой рукой. Когда солнце в сердце ломалось на части, Сомненья сжимали его до крови, Мой бархатный день превращался в ненастье, И двери сквозили концами пути. Я видел глаза твои в фосфоре мысли, И схемы волос, раздвоенных в концах, И брови, что крыльями в небе зависли, И облако губ, что скользило в духах.

Скрипач

О.Когану

Скрипач играл, а может быть сам Бог... Выдох и вдох - смычок к себе и от себя. Ни дня без игры. Жизнь, как игра. Настрой - весна, в любое время года. Искусство - не работа, не развлечение, Бесконечная болезнь к терпению. Восприятие - как должно - без жалоб, со смирением. Спасение при жизни. При смерти – облегчение.

Времени нет

Размножаются вечером окна окна моего, Серыми, синими, белыми кроют вуалями. Сучит сучками глаза полуночи сукно, Город огнем пилит мили рваными далями. Там у окна тепло, хорошо, порошок. Там я курю, табака облака вдаль дымлю. Точного времени нет, только мутный поток. Дымный поток сядет пылью мышиной к утру.