Мой встречный ветер
Шрифт:
Я-то что.
Последние полгода я если не учусь, то сижу дома или — очень редко — встречаюсь с подружками. До этого еще с прошлым своим человеком виделась хотя бы пару раз за неделю… Теперь круг развлечений сильно сузился.
В общем, да. Мама успела себя накрутить. Папа, конечно, ее подбадривал всеми возможными методами и шуточками, но нашу маму таким не возьмешь…
Мороженое решили убрать в морозилку, как вернемся. Чтобы застыло там в форме упаковки.
Мы еще прогулялись, но недолго, минут двадцать. Ибо у всех были дела. Впрочем, все мы с самого начала прекрасно понимали,
Родители с Ильей решили идти в сторону дома, а в меня последний момент вдруг будто что-то остановило. Я придумала себе, что мне прямо-таки необходимо еще раз пройтись по парку, туда и обратно. И заявила об этом во всеуслышание.
— Я буду на связи, мам, — пообещала я. И вытащила из кармана Ильи телефон, чтобы затем сжимать его в ладонях неловко.
— Куда это ты? — спросил папа.
— Да так, — я пожала плечами. — Забрать одну штучку.
Мы с Ильей никогда не учимся друг у друга чему-то хорошему. Только дурному.
В общем, я сбежала быстрее, чем успели появиться новые вопросы. Пошла в обратную сторону. Туда, где мы сегодня Ника повстречали.
Я правда не знала, в чем смысл этих похождений.
Догадывалась. Но признаваться не спешила даже самой себе.
Большая часть моей самостоятельной прогулки прошла бесполезно. Я посидела в телефоне — мне никто не писал. Прочитала пару нотаций голубям, которые расселись на велосипедной дорожке, совсем не боясь, что их могут снести слишком активные дети. Зашла в магазин, чтобы купить себе еще одно мороженое, но в процессе вспомнила, что не взяла с собой карту, и вышла ни с чем.
Решила возвращаться.
Только крюк сделать небольшой, последний раз… Все равно теперь нескоро вновь выйду из дома. Пусть посмотрят на меня, пока я в таком красивом платье, пусть и с настолько печальным лицом…
Почти покинув парк, затормозила резко.
Мне показалось, что я заметила Ника вновь — его светлые волосы, собранные в низкий хвост, и белую, слегка мятую, футболку. Но, скорее всего, я ошиблась. Потому что рядом с предполагаемой макушкой Ника была еще одна, принадлежащая девушке. У нее было идеально прямое каре необычной окраски — начиная от корней, волосы были цвета горького шоколада, а с середины переходили в насыщенный малахит. Почти касались черных бретелек на худенькой спине.
Они шли параллельно нам, но по другой дорожке, отделенной аккуратно подстриженными кустами, так что полностью их разглядеть я все равно не смогла бы.
Почувствовав мой взгляд, девушка обернулась на мгновение — я успела заметить лишь темные брови и острые черные стрелки на глазах, взгляд у нее был строгий, с легкой ноткой превосходства… Ничего интересного не заметив, она тут же отвернулась.
И я остановилась, чтобы не привлечь ее внимание к себе еще раз. Хотя, честно говоря, внимания девушки-то я не боялась. Гораздо больше меня пугала перспектива вдруг осознать, что рядом с ней действительно идет Ник, которого я — буду честной и все же заявлю на весь мир — зачем-то пошла искать… Глупая, нет?
А тут вот одномоментно решила, что прогулок с меня на сегодня наверняка хватит.
Не буду у Ильи спрашивать, что же за делишки такие обычно Ника занимают.
Не хочу знать.
1.9
История еще одного моего столкновения, кстати, тоже не завершилась просто так.
«Прости, я растерялся, — написал мне Пашка часов в девять вечера. — Это был твой брат — рядом с тобой? Вы совсем не похожи».
Никакой это был не Илья, конечно.
Я так и ответила:
«нет, это был его друг… Илья нас бросил и убежал, он вернулся, как только ты немного отошел, чуть-чуть не успели познакомиться. но мы с моим братом тоже не похожи, кстати».
«Понятно. Гуляли втроем?=)»
И вот попробуй пойми, что он прячет за этой улыбочкой.
«нет, мы его случайно встретили….»
Как будто оправдываюсь.
«Хорошо. Я так и подумал. Мы завтра на дачу уезжаем, но во вторник вернемся. Не хочешь прогуляться, например, в среду, пока тепло?»
В памяти всплыли слова Ника, будь он неладен. Что-то там про томительные взгляды и сроки длиною в полгода. А потом этот Ник еще на фантазию жалуется. Хотя, скажем по правде, у него ну чересчур богатая фантазия.
Я молчала минут пять, потом все же выдала:
«можно, если будет время».
«Здорово! =) в таком случае, я напишу во вторник, если ты не против».
«хорошо, я не против».
Это же мой Пашка. Мало ли что про него придумали. Нику бы я вообще доверять не стала. Трепло он. Ничего мне не обещал, вообще ничего, но все равно знаю, что трепло. Я таких ненадежных вижу за километр, спасибо жизненному опыту.
Но как же все-таки к ним тянет!..
Точно мотылёчка к пылающему огоньку. Нет, даже не к лампочке, прицепленной примерно к центру гаражного потолка. При столкновении с лампочкой мотылек все еще имеет весьма неплохие шансы на выживание. При встрече с открытым огнем — нет у глупого никаких шансов.
Будь моя воля, я бы писала стихи постоянно. Нашла бы время, позаимствовав его от залипания в социальных сетях, просмотра роликов, разглядывания стены перед сном. За последнее, конечно, особенно обидно, но ничего не поделаешь.
Но чем старше я становлюсь, тем яснее осознаю одну вещь:
написание стихов — это тоже работа, и она требует затраты определенных ресурсов.
Я не знаток компьютерных игр.
Сейчас к ним вообще никакого отношения не имею.
А класса до седьмого (пока братец не стал слишком взрослым) мне иногда удавалось постоять у Ильи за плечом, наблюдая за творящейся на экране чертовщиной. Изредка он даже передавал мне клавиатуру. Включал, значит, режим дуэли, где нужно было сразиться со злодеем, которым управляет компьютер. И смеялся, наблюдая за тем, как я сначала выписываю комбинации для ударов на отдельный листок, а затем хаотично жму на все кнопки подряд.