Моя война
Шрифт:
– Родился я на Кавказе. Потом долго жил на Украине. В школу ходил в Казани. А военное училище заканчивал в Новосибирске… Так что, сам видишь, земляков у меня может быть много.
– Ништяк! Из Казани есть! Байматов. Завтра из рейса придёт!
– Ну, вот и хорошо! Завтра и познакомимся. А сам откуда?
– Из Донецка. Знаете такой?
Иронии в его вопросе я не услышал, хотя мне он показался глупым:
– Знаю-знаю. Угольная столица Украины.
– Ага, она самая.
– Ладно, давай служи!
Я повернулся в сторону каптёрки, считая разговор законченным, но вслед
– Хорошо погулять вам! Вон, Омельченко прибегал, трёхлитровую банку самогонки принёс…
– Олег!
Старшина поднял голову от стола, на котором лежала какая-то ведомость:
– Ну что, потолковал с замполитом?
– Да. Пообщались. Слушай, а чего это боец на тумбочке говорит, что он вечный дневальный?
– Кто? Рахматуллин?! Это, конечно, загнул малец. Но стоит… Сколько стоит-то? Вроде уже неделю. Это правда. А что делать? Народу не хватает. У кого машины на ходу – те в рейсе. А в наряд – безлошадные. Сержанты меняются. Вон, Рубан ждёт не дождётся, когда на выход пойдёт. Никто не любит на базе сидеть!
– Почему? Здесь же спокойнее.
– Чудак! Кому ж нравится под носом начальства находиться? Всегда какую-нибудь работу найдут. Вечные построения. Опять же строевые да твои политзанятия никто не любит. А в рейсе крути себе баранку. Время летит быстро. Дорога, приключения. Над душой никто не стоит. Да увидишь всё!
Соснович даже потянулся от удовольствия, вспоминая и рассказывая о том, что сам испытал. Доводы о близости неутомимых в поисках трудностей командиров-начальников меня убедили. Дорожные приключения пока не прельщали.
– Олежка, Силин сказал, что наркоты много в Афгане. Что, и у нас в роте есть любители?
Лицо старшины сразу стало серьёзным. Он вздохнул:
– Есть, Юрка, есть! Дембеля почти все покуривают. И ни хрена с этим не сделаешь! Ладно хоть на «геше» никто не сидит. Да и то, опять же, чёрт его знает!
– Геша – это кто?
– Не кто, а что. Героин! А это уже крандец! Кто на «гешу» садится – считай, покойник! Если вдруг где увидишь такой маленький пакетик с белым или сероватым порошком – сразу тревога!
– Где увижу?
– Я имею в виду – в роте, в парке или в машине у кого. Тогда большой шмон! Если тебе кинут – выбрасывай, не раздумывая! Пару-тройку раз забросят, увидят, что бесполезно, и не будут.
– Да кто бросать-то будет?
Надо отдать должное Сосновичу – он терпеливо отвечал на все мои вопросы. Наверное, многое казалось ему элементарным, но, понимая, что для меня всё в новинку, Олег спокойно объяснял мне суть дела:
– Духи специально раздают бачатам, пацанятам своим значит, эти самые пакетики с «гешей». Мальцы эти на ДП – диспетчерских пунктах, особенно при въезде в Герат, да и в любых людных местах, где наши останавливаются, просто бросают их в кабину. Кто-то сразу выкидывает. Кто-то в бардачок сунет: типа посмотрю потом, что это такое. Ну, а кто совсем дебил, решает разок попробовать. А где разок, там и пошло-поехало. Одним словом, крандец!
– А почему ты говоришь, что пару раз бросят и перестают? Они что, всех помнят, что ли?
– Юрка! Ты не поверишь! Помнят! Хоть наркота здесь дешёвая,
– Понятно. Гады!
– Конечно, гады. А что поделаешь?
Старшина встал из-за стола, подошёл к двери. Зацепился взглядом за мои злополучные чемоданы:
– Юр, давай-ка пока их на стеллаж засунем. Ты как?
– Как скажешь. Давно пора.
Олег открыл дверь и прокричал в пустоту:
– Рубан! Рахматуллин! Ну-ка дежурного ко мне!
Через пару минут появился сержант:
– Вызывали, товарищ прапорщик?
– Да, Серёга. Возьми второго дневального. Из расположения притащите ко мне кровать. Ту, что ничья, понял?
– Понял. А чо, замполит здесь будет жить?
– Пока здесь. Не забудь, в шесть часов развод.
– Да помню! Задолбал меня уже этот наряд!
– Ладно-ладно, не ной. Завтра рота вернётся, поменяешься.
– Товарищ старшина, а давайте Залевский пойдёт вместо меня.
– Рубан! Иди, неси кровать. Я сам решу, кто пойдёт.
– Ну, товарищ прапорщик…
Соснович, не дослушав сержанта, захлопнул дверь. Подошёл к своим огромным этажеркам, одёрнул занавеску.
– Давай, клади сюда чемоданы свои.
Предварительно я вытащил то, что мне было нужно. И в первую очередь вторую бутылку водки, за что был награждён одобряющим взглядом старшины. Затем впихнул свои баулы на предоставленное место. К своей радости увидел на соседней полке гитару.
– Олег! Твоя гитара? Играешь?
– Так, немного. Для себя. А ты?
– И я для себя.
– Отлично! Что поёшь? Какие песни в Союзе на слуху?
– Разные. Кому что нравится. Я и «Машину», и Антонова люблю.
– О! Я тоже. Ещё наших. Белорусов. «Песняров», «Сябров»…
– Ну, это вообще без разговоров. А Хоралова слышал?
– Не. Это кто?
– Клёвые песни. И поёт классно.
– Нет, не слышал. Ты кассеты случайно не привёз?
– Нет. Что-то не подумал.
– Жаль. Здесь в дуканах, магазинах по-нашему, полно разных кассет с музыкой. Правда, в основном индийские вопли да стоны. Но бывают итальянцы, старый рокешник и даже наши эмигранты. Розенбаума знаешь?
– Конечно! Он что, эмигрант?
– Нет, свой. А вот Успенская и Токарев те – да.
– Этих не знаю.
– Узнаешь. Их кассеты практически у каждого есть. Слушай, давай по соточке. Там Омеля банчуху самогона приволок.
– Я знаю. Мне уже Рубан доложил.
Старшина засмеялся:
– А как ты хотел? Здесь всё на виду.
В дверь постучали.
– Да!
– Товарищ прапорщик, кровать!
– Блин! Вы за ней как будто в штаб дивизии ездили. Заноси!
Поздно вечером в каптёрке Сосновича было не протолкнуться. На весёлый шум и запах самогонки подтягивались всё новые офицеры и прапорщики. Рядом, на моей заправленной как положено кровати сидел Саня Никитин, командир взвода первой роты. Мы были уже далеко не трезвы. Оба одинаково уверены в том, что знаем друг друга сто лет. Или больше.