О-3-18

Flora Macer

— Точно! — спохватился Джуд, шлепнув себя ладонью по лбу. — Волколюд. Как я мог забыть?

— Я тоже удивлена, — холодно отвечает детектив, кидая в чайник лишнюю ложку кофе. И еще одну. Для надежности.

Удивлена она не только тому, что Джуд не знает о лекарствах, но и тому, что пытался ее разбудить. Видимо, еще одна маленькая причина слабости в теле. Волколюдов не добудишься, если они уснули; но помешать отдохнуть — вполне получится.

— Кстати, — парень уселся на стул,

уперся локтями в шатающийся стол.

Четвертая ножка по-прежнему короче остальных. Ничего не поменялось. Это все еще реальный мир.

— Если ты хочешь спросить, почему я не пришла на концерт… — начинает Шайль, но ее перебивают.

— Я и так знаю. Тебе пофиг, вот и все. Другое хочу спросить.

— Что?.. — детектив оборачивается, звякнув ложкой по чайнику. — «Пофиг»?

В ее зеленых, еще не проснувшихся глазах плещется не удивление — но шок. Гораздо более глубокий, чем хотелось бы испытать с утра.

— Пофиг — это когда наплевать, — объясняет Джуд, решив, что волколюд не знает человеческое словечко. — Короче, о другом. Ты когда выходной планируешь брать?

Ложка опасно замирает в пальцах Шайль. Рокер с недоумением смотрит на волколюда, дожидаясь ответа. А девушка молчит, пытаясь сориентироваться: она зла, расстроена или безумно зла?

— Ты чего зависла? — спрашивает парень и достает пачку сигарет из кармана.

«Луна». На пачке написано «Луна». Это довольно дорогое курево. Но Шайль не концентрируется на детали, поглощенная собственным хаосом эмоций. Почему-то ее задело. Первый ли это парень? О нет, не первый. Тем не менее, слово «пофиг» заставило сердце детектива дрогнуть и замереть, наполняясь яростью. Все же яростью, да.

Сигарета пускает прозрачный дымок. Джуд затягивается, мрачно улыбаясь. Он думает, что мрачно. Но эта улыбка скорее как горсть стекла, которую сыпанули в глаза Шайль.

— Почему «пофиг»? — тихо спрашивает девушка.

— Было бы не пофиг — пришла бы, — с готовностью объясняет Джуд. — Слушай, давай не об этом. Я сильно расстроен тем, что ты нарушила обещание. Я всем уши прожужжал тем, что моя девушка появится. А в итоге оказался… как лох.

Возможно, Джуд и есть лох. Но он об этом не подозревает.

— То есть вот это, — Шайль обводит себя рукой, — тебя не беспокоит?

Надорванный гольф, под которым виден бинт. Тонкий пластырь, наклеенный на лоб. И еще один, поменьше, — на виске. Разрезанная штанина, под которой щедро замотанное бедро.

Тем не менее, «беспокоит» не совсем то слово. Вряд ли Джуд может волноваться о чем-то подобном. Скорее всего, он даже не обратил внимания. Во всяком случае, все указывает именно на это. Рокер изучает детали, но все же непонимающе качает головой:

— Не

понял.

— Меня вчера почти на рагу пустили. Я дралась с двухметровым ёрком, который тесаками машет как пьяница бутылкой. Мне было немного не до шумных вечеринок.

— Это был концерт.

— Шумный концерт. С шумными людьми.

— Людьми, которым я пообещал, что ты придешь, — настаивает Джуд.

— «Пообещал»?

— Ну да. Мне не верят, когда я говорю, что встречаюсь с волколюдкой.

— Вот как.

Шайль поворачивается к чайнику, в котором тоскливо плавает кофейный порошок. На это смотреть чуть приятнее, чем на Джуда. Девушка накрывает посудину крышкой и ставит на толстую плиту. Щелчок — металл разогревается магическим кристаллом.

— Так что насчет выходного? Когда собираешься брать? — напоминает Джуд, докуривая дорогую «Луну».

— Смотря для чего, — удивительно спокойно отвечает Шайль.

— У меня встреча со спонсором. Хочу хотя бы туда тебя привести.

— Зачем?

— Ты ведь моя девушка, — слащаво напоминает Джуд. — Я хочу, чтобы ты видела, как моя группа расцветает. Сначала спонсор, потом репетиция. Надо ведь тебе наконец-то послушать мою музыку.

«Моя», «мою». Слишком много. Джуд думает, что это все принадлежит ему? И даже Шайль? Она вряд ли с таким согласна.

— Лучше подумай, куда ты будешь приходить после концертов, — тихо отзывается девушка. — Про мой выходной не волнуйся, когда возьму — тогда возьму.

Джуд замолкает. Его лицо покрывается маской недоумения, но этого детектив не видит. Она смотрит на чайник. Не слишком интересное зрелище, но лучше, чем ничего, сидящее позади нее.

— Объясни? — тихо просит Джуд.

— Я не твоя зверушка, которую можно показывать всем. Странно, что ты забыл об этом.

— Ну…

— Как и о том, что в эту квартиру не приходят пьяными в стельку, воняя дерьмом, ссаньем и другой самкой.

— Так я ведь…

— Наконец, ты забыл о том, что я тебе ничего не должна. Музыкальные репетиции, видимо, плохо влияют на память. Купи себе витамины.

— Ты чего, малышка?

Тощий рокер поднимается со стула, оставив окурок на столе. Он ниже Шайль на добрый десяток сантиметров, а потому без особых проблем пристраивается подбородком на плече девушки. Его жилистые руки обвивают торс детектива, ощупывают мышцы пресса… и задевают бинты.

Короткий рык сопровождается глухим ударом. Ложка хлестко ударяет Джуда по лбу, и тот отскакивает назад, вскрикивая от неожиданности.

— Ты чего?! — парень держится за ушиб, пока из-под ладони на переносицу стекает кровь.