Очерк о родном крае
Шрифт:
– Нет, лучше домой, - сказал Марек.
– Это куда?
– К Южной.
– А-а, в рассадник. Ты осторожнее там.
– Кажется, там спокойнее, чем на этой базе.
Митя хохотнул.
– Ладно, - сказал министр, - минут через десять будем. Ты не усни только.
– Не буду.
Марек обнял сумку. Автомобиль покачивало на неровностях дороги. И забор, и здание за ним скоро скрылись за мелким леском, проросшем на рукотворном отвале. Параллельно потянулся недостроенный
– Был проект нового шоссе, - пояснил Чуйков, - но заглох. Сейчас думаем, что делать. Столько денег вбухали...
– Куда?
– спросил Марек.
– В шоссе!
– Но там почти ничего нет.
– А проектная документация? А технико-экономическое обоснование и расчет окупаемости? А подготовительные работы? Кстати, гравий тоже не дешевый в наших краях. Пока разровняли, пока засыпали.
– Но дороги нет.
Митя фыркнул.
– Уел он вас, Анатолий Карлович!
– Молчи, Вова.
– Я - Дмитрий.
– Все вы Вовы для меня.
Марек слушал перепалку и вновь плыл по знакомым местам. 'Тойота' проскочила улицу Седова, втиснулась в короткий переулочек и выскочила на Ленина. Кирпичное здание бывшего горисполкома осталось слева, мелькнуло зеркальное стекло гостиницы 'Советской', сейчас 'Голден Инн', поплыл нестройный ряд трехэтажек.
Сонно думалось, что это перебор - и база, и спиртзавод, и регистрация друг за другом. То есть, сначала регистрация... Или сначала даже магазин, пиво... Цены, конечно, тихий ужас...
Я плыву через время, плыву через время к концу, прижимая оскомины к нёбу, улыбки - к лицу, я дышу этим запахом мая, к себе прижимая звон дождя по карнизу и света сухую пыльцу...
– Извините, - завозился, вспомнив, Марек, - а интернет у вас где-нибудь есть? Мне статью отправить.
– Уже настрочил?
– удивился Чуйков.
– Это дорожное, еще в поезде.
– А-а. Вова, высади-ка нашего европейца у игрового клуба.
– У 'Ктулху'?
– Ага, но мы уже ждать не будем. Тут до Южной - два квартала.
– Хорошо, - кивнул Марек, - дальше я сам. Я примерно представляю.
– Проспись после, ага?
'Тойота', проехав еще метров пятьдесят, остановилась у приземистого здания, в котором под слоем новой штукатурки пряталась городская библиотека. Библиотека, впрочем, в этой жизни именовалась бизнес-центром. К ней был пристроен какой-то нелепый сарай, раскрашенный в красное с коричневым. Потом тот же художник, видимо, обмакнув пальцы в желтое, кривыми-косыми буквами накорябал 'Ктулху'. Но, возможно, это была подпись автора.
Марек повесил сумку на плечо и вошел
Внутри царил мрак, прореженный голубоватыми отсветами экранов. В невидимых колонках что-то шипело и периодически взревывало. Игроков, решивших почтить 'Ктулху' своим присутствием, было немного.
Марек заметил стойку с администратором и с порога шагнул к ней.
– Здравствуйте.
– И вам привет.
Администратор был бородат и растрепан. Лет ему было до тридцати, клетчатая рубашка, шерстяная кофта, клипса в ухе.
– У вас интернет есть?
Администратор кивнул.
– Мне нужно полчаса.
– Во что играть будете?
– Что?
– Ну, в 'Дьябло', 'Блэк Десерт', 'Вархаммер', 'Лигу Легенд'? От какой фанатеете?
– Нет, мне только доступ, - сказал Марек, - работа с текстовыми файлами, с почтой. Пересылка сообщений.
– Ясно, - бородач поскучнел.
– Ну, двадцать пять рублей.
– В цену семечек, - сказал Марек.
– Свобода информации.
– С пятиста сдача будет?
Администратор присвистнул.
– Вообще-то у нас сегодня не выходной, наплыв по выходным бывает, ну, вечером еще, где-то с пяти. С пятиста! Блин, это из своих...
Он полез куда-то под стойку. Зашелестел целлофан, потом что-то звякнуло.
– Сука!
Из-за одного из мониторов резко встал парень лет пятнадцати, вихрастый, длинный, с флюоресцентной надписью на футболке 'Мастер по приколу'. Подлетели вверх сдернутые с головы наушники.
– Я все вижу!
– сказал, проявляясь лицом, бородач.
– Бердыч, какая-то непруха сплошная!
– Ну и не ломай наушники.
– Да я это...
– парень аккуратно положил наушники.
– Остыл уже. Но там реально сидят группой на карте...
– А ты думал - ламеры?
– Уроды. Пошел я.
Игрок вышел в двери - свет, рванувший в клуб с улицы, ударил по глазам. Марек сморщился и отвернулся.
– У меня только четыреста, - сказал бородач, протягивая ему четыре желтенькие банкноты.
– Могу вам... ну, не знаю, футболку еще дать.
Марек сложил деньги в карман.
– Давайте лучше вы на меня еще три сеанса по полчаса оформите? Я за неделю выберу. Если, конечно, вы тут хозяин.
– Не вопрос!
– повеселел администратор.
– Сюда.
Он вышел из-за стойки и повел Марека к столу на котором стоял двадцатидюймовый монитор.
– Клавиатура.
Бородач выдвинул панель из-под столешницы.
– У меня ноут, - сказал Марек, - мне бы только кабель.
– А-а, тогда сюда.
Три шага в сумрак, к стене из гипсокартона.