Опасная для босса
Шрифт:
Руки машинально в стороны развожу. Удержаться пытаюсь. Пальцы проводят по мягкому и теплому. Интуитивно хватаюсь, как за спасение. В темноте не видно: то ли тряпка какая висит или халат. Мозг сам домысливает.
А я дальше отступаю. В глубину помещения пробираюсь, пока спиной в стеллажи не упираюсь. Руками ощупываю. Полки. Коробки. Банки.
По ним в угол забиваюсь и на пол оседаю. Ноги к подбородку прижимаю, руками их обхватываю. Так и сижу. Сколько? Черт его знает.
Сумочка в зале осталась. Там телефон.
А по щекам слезы в три ручья. Ну, какого черта опять влипла? Снова без связи!
Это свыше мне какие-то испытания силы воли даны? Кому опять и что доказывать?
Вчера то хоть понятно: девчонкам, да и себе, что не слабо. А сегодня?
Глаза чуть к темноте привыкают. Уже не так давит на психику. Руками рядом шарю. Ветошь какую-то нахожу. Высмаркиваюсь в нее. Плачу и себя жалею.
А еще чертовски по-маленькому захотелось! Я в туалет еще дома ходила. Уже столько времени прошло, да плюс вина чуть пригубила и сок. А под действием адреналина уписаться немудрено.
Пока думаю и решаю, стоит ли наглость проявить и лужицу в подсобке сделать, авось высохнет и не заметят, как дверь распахивается и в проеме силуэт появляется. Но из-за темноты в помещении и полумрака узкого коридорчика, я не в состоянии разглядеть вошедшего.
И только сейчас до ума доходит, что по стенам у двери не провела. Ведь выключатель должен быть. Как в стрессовой ситуации мозг отказывается принимать решения! Даже смешно от столь нелепости.
Но молчу и вглядываюсь в мужчину, а уж это я вижу отчетливо по силуэту. И совсем не до смеха мне. Интуиция подсказывает, что не Валех это вовсе. Он бы сразу позвал. А незнакомец всматривается. Вычисляет. Прислушивается.
Я тоже. Из зала не доносится ни музыка, ни стрельба, ни крики. Все стихло. Молчу и я. Не подаю признаков жизни.
А что если в том самом замесе уже и Валеха пришили? Ведь еще вчера фразу бросал: "Так каждый себе позволит: грохну я на слабо Кайсарова или нет".
Вот надо было мне в такую шнягу угодить? И как теперь выбираться? Дождаться, когда этот неизвестный свалит, посидеть еще чуток и по-тихому сбежать?
Но он решает иначе. Делает шаг вперед, чуть влево и по стене рукой проводит.
Свет яркой вспышкой с потолка ослепляет до одури. Я вскрикиваю. Зажмуриваюсь и лицо руками закрываю. Как в детстве! Не вижу проблем, они меня тоже.
— Напугал тебя! Прости, девочка, — голос мягкий, но в тоже время низкий, чуть раскатистый.
Пальцами щелку делаю и смотрю сквозь них на незнакомца. Хотя, уверена, что голос уже слышала. Один из братвы или как у них еще члены банды называются.
А он ближе подходит. Через коробки перешагивает. Руку протягивает. А в другой пистолет.
Я головой мотаю. В стеллаж вжимаюсь. Слиться с ним хочу. А еще лучше сквозь пол просочиться.
— Да не бойся! Я Мар. Кореш Валеха. Выведу
— Мар…, — вспоминаю имя, сам Валех с ним говорил, — а полное как?
— Марлен. Уже легче? — смеется, но мне еще страшнее становится.
— А Валех где?
— С братвой головняк разбирают. Перетрут, после заберет тебя. Руку давай!
Я с опаской на пистолет глаза скашиваю. Скорее, по смыслу через слово понимаю, о чем говорит Мар.
У Валеха речь другая, хоть и тоже из банды. А этот словно из тюрьмы вышел. Что ни слово, то сленг жаргонный.
— Ты волыны шуганулась? Хорошо. Уже убрал. А теперь вставай! За мной иди, и все в шоколаде будет!
Покоряюсь. Иначе никак. Что я могу против бугая с огнестрельным оружием? Лучше сдаться, а дальше думать. Или как у них говорить принято: пораскинуть мозгами.
Глава 17 Не по понятиям живет
Мелкими шажочками за Марленом пробираюсь по узкому коридорчику. Шею вытягиваю, чтобы посмотреть, что в зале творится. Но успеваю заметить только перевернутые стулья, битую посуду, когда Марлен резко за руку дергает и в другую сторону уводит.
— Лучше не смотри.
— Почему?
— Наглушняк подрезали, — отвечает, а я опять не понимаю, о чем он говорит.
— Поясни, пожалуйста.
— Оно тебе надо? Ногами живее перебирай! — это я уже понимаю и ускоряюсь.
Выходим через черный ход, когда улицу полицейские сирены разорвали. У меня сердце сразу в пятки ушло. А на душе как-то пусто стало.
Неужели, я своей опрометчивостью, когда в разговор вклинилась, жизнь себе спасла, заставив Валеха меня из-за стола вытащить, чтобы отчитать за углом?
Но где же он сам? Почему за мной прислал незнакомого Марлена? Я бы и в подсобке спокойно посидела до приезда полицейских.
На вопросы бы все равно ответить не смогла, потому как ничего не видела, а слышала смутно сквозь плотно закрытую дверь.
— Слушайте, а давайте я лучше домой пойду? — вытягиваю руку из его ладони.
Но Мар еще крепче сжимает и к машине подталкивает. Та стоит у самого крыльца служебного выхода.
Марлен дверцу открывает и руку на затылок кладет, заставляя нагнуться. Прямо как Валех вчера.
Но Кайсаров прикасался нежнее. Или мне так кажется в сравнении с Марленом. Тот явно спешит, и мой треп его раздражает.
— Садись, говорю!
— Но я не хочу! Я домой…
Пытаюсь вырваться, но рука Мара рот зажимает. А меня паника охватывает.
Нифига он не кореш Валеха! Иначе бы так не вел со мной. Разве бы Кайсаров позволил прикоснуться к его девушке?
Я помню, как он жестко у себя дома границы расставил перед своими джигитами. А тут…
Но додумать не успеваю. Затылком удар ощущаю. Тупая боль застилает глаза мраком, и я в бездну проваливаюсь…