Осколки чего-то красивого
Шрифт:
А я иду. И вдруг весь мир заливает красным. Будто вспороли брюхо восходящему солнцу… Жидкий и горячий красный свет…
Мерзкий сон… Неужели, когда любишь, наступает момент — и начинаешь сомневаться, оглядываться назад, вести себя, как трус…
Что бы весь этот бред ни значил, я должен задушить сомнение, пока оно маленькое, пока у него не выросли когти и не прорезались клыки.
Так душили в колыбели оборотней… боясь и не понимая…
Быть может, лучше хотя бы разобраться сначала, что может стоять за страхом-сомнением…
233. —Легенда
Зеленая елка бегала по лесу на пушистых лапках. Лапки елок подрастают по весне и обзаводятся нежно-зелеными мягкими кончиками, которые похожи на пятна разбавленной краски.
Еще у елки были глаза и длинный пушистый хвост с цветущей шишкой на конце…
Это была совсем еще молодая елка, поэтому ей очень нравилось бегать по лесу, гоняться за зайцами и валяться в высокой траве…
Зимой она бегала уже не для удовольствия (холодно же!), а удирая от лесорубов, которые все как один мечтали заполучить ее для рождественского вечера.
Перед Рождеством так вообще по всему лесу скакали ошалевшие елки, большие и маленькие, и носились за ними бородатые мужики с секирами и топорами и ругались по-скандинавски…
Зато потом было хорошо. Особенно летом… елки любили есть землянику и купаться в реке…
А почему елки сейчас не бегают, этого никто не знает. Говорят, какой-то колдун обманул доверчивый лесной народец и привязал его к земле.
Зато все знают, что елки очень тоскуют по играм в траве, а смерть теперь встречают по-самурайски стойко, лицом к лицу; может, и от отваги, а может, и потому, что просто не могут убежать.
И еще они завидуют корабельным соснам, из которых делают мачты, потому что втайне мечтают о путешествиях…
(1 июля 2003 г)
234. 2 июля 2003 г
Мирсада отнеслась с пониманием. Сказала, да, бывает такая ерунда, когда начинаешь сомневаться. Это обычно когда уже знаешь, что любишь и любим и нет никаких препятствий для счастья. Вспомни Unreal Tournament, сказала она, вспомни: когда идешь в полном вооружении и никого вокруг нет, начинаешь нервно озираться по сторонам и ждать подвоха и думаешь: неееееееее, не к добру это все.
Мне было рекомендовано выбросить эту ерунду из головы и дано добро на немедленное удушение страхосомнения, каким бы оно ни было…
235.
Сны. Вернемся к своим тараканам…
Когда любишь, у твоего мира снов просто сносит крышу, и кошмарами становятся не мистические ночные волколаки, а сны, похожие на жизнь.
Я много слышал таких рассказов от своих друзей, а сейчас испытываю на себе.
Вот примерные сюжеты(в скобочках сны, которые мне рассказывали или я сам видел):
— несчастье с любимым человеком(попал под машину, врачи сказали, что не будет ходить, инвалидная коляска и всеобщий тихий ужас; известие о смерти/неизлечимой болезни и т. п.)
— измена(нелепейшие вещи иногда: любимый человек
— разлука(сюжет, часто мелькавший в снах Джулай: война, которая разбрасывает по миру всех, кто ей дорог, смерть, раны, неспособность помочь; непонятная разлука, когда оба уезжают в разные стороны)
— мистика(как у меня: когда какой-то Невидимый Страж волен меня казнить и миловать и заставлять сомневаться)
К чему эти сны? Одни — зеркало наших страхов, забитых в подсознание; они просачиваются через ослабевающий надзор по ночам. Другие проверяют: а вот бросил(а) бы ты любимую(любимого), если б он стал калекой, если б ходить не смог? Третьи устраивают еще более страшные испытания. Сны о разлуке заставляют встрепенуться от Сна Мира и ценить, что у тебя есть он(она), пока реальная разлука не заставит это понять — тогда будет слишком уж поздно…
236.
Не я тот гений, кто поймет, что такое сны. Я просто принимаю Тайну такой, какая она есть…
237. 3 июля 2003 г
—Все самое прекрасное в мире
Жил-был один веселый хиппи, которого друзья ласково звали Волчонком. Ну, если представить, то не такой он был волчонок, который кусается и из которого потом вырастет матерый волчище, а совсем другой — мягкий и пушистый, как игрушечный, — только не игрушечный, а живой, но сказочный…
Он здорово играл на гитаре. Просто играл — без нот, без выученных мелодий. Он сидел где-нибудь на траве или на скамеечке, поджав под себя ноги; он закрывал глаза и играл каждый раз новую неповторимую музыку… слушал свое сердце и играл.
А ветер играл его длинными волосами, и толпа самых разных людей собиралась вокруг. Друзья его, хиппи; семья Панков: папа-панк, мама-панк и сынишка трех лет — тоже панк; пара сереньких обывателей; стайка тинейджеров поколения дискотек; молоденькая учительница и старенький профессор, оба в одинаковых очках-биноклях; пенсионерка с авоськой; охранник, покинувший пост; компания студентов, позабывшая, что собралась отмечать кончину сессии…
Все молчали и слушали. И всем хотелось плакать, когда очередная мелодия уносилась в никуда — никем не записанная, не запомненная; которую больше никто и никогда не услышит…
И люди спрашивали об этом, и Волчонок отвечал:
— Все самое прекрасное в мире свободно, поэтому его невозможно поймать и повторить. Все самое прекрасное в мире мимолетно, поэтому надо просто слушать, видеть и чувствовать и не тратить время на сожаление. Надо радоваться, что оно было, а не горевать, что ушло… И самое главное: все самое прекрасное в мире не проходит бесследно для тех, кто его почувствовал. Вы уже не те, что раньше. Вы другие, потому что моя музыка вас тронула и задела за душу…