Память о мечте (сборник)

Пучкова Елена Олеговна

III

О смысле жизни размышлял философ,Не о бессмертье размышлял – о смерти,Когда на мертвой, выжженной планетеНикто не сможет задавать вопросов.

Малеевские зарисовки

I

Березовый закат

Закат разлит в лесу березовом,Среди ветвей оцепеневших,И по деревьям светло-розовымМелькают тени первых леших.Здесь так реально все и призрачно,Таинственно и откровенно,То акварелями, то притчамиЛес отзывается мгновенно.Здесь все – движенье

и отсталость…Великой кажется пропажей,Что мало на земле осталосьТаких березовых пейзажей.Как острова среди асфальта,Как память и как небылицы…Здесь белочка в рекордном сальтоПо розовым ветвям струится.Она уже почти ручная,Почти привыкшая к утратам.И нечисть прячется ночная,Боясь людей перед закатом.

II

Лесной рассвет

Светло.Лучей не разглядишь.И, кажется, деревья – вечны.Часы рассвета быстротечныНад строем деревенских крыш.Еще нестроен птичий хор,Еще природа бестелесна,Сосны седеющий вихорТорчит меж зелени окрестной.Еще хранит ВертушеноБальзам из древнего колодца,Но все уже завершено.И ни во что не разовьется.В безликой блочности домовДавно затеряны избушки,И сладость крошечных садовТрепещет на весах старушки.Всех в люди вывела детейЗа грани этого рассвета.И вдоль малеевских аллейИдет по-стариковски лето.

III

Иллюстрации

Природа, словно иллюстратор,Отыскивает верный тон.И каждый день – она новатор,Как здесь бывало испокон.Костер лучей в древесном чуде,Над ним скользящий ребус туч…То звери рыжие, то люди, —Их в небесах рисует луч.Но не остановить мгновенье,В машинах не запечатлеть.Один короткий час мгновеньеНад старым домом будет тлеть.Неуловимость небосводаОттенков бесконечный путьТворит художница природаИ не жалеет их ничуть.

IV

Шатровая ель

Ассиметрия старой ели…С дорожки глянь – как все, она,И ветви тяжело осели,И прикоснулась желтизна,Лишь в тайном ракурсе откроетОна серебряный шатер,И восхищение утроитЕе таинственный узор.Я понимаю: ели этойНе до уловок и идей…Зачем игру теней и светаОна скрывает от людей?А может, в повороте странномБольшая мысль заключена:Открой ее – тогда, как с равнымС тобой заговорит она.

Неделя

Пятница

Как долго тянется неделя!Все кажется – не доживешь…Трамвайного движенья дрожь,Ледок под снегом на панели,И на вчерашний день похожСегодняшний… А все иначе!И числа четко обознача,Плетется ожиданья ложь.Я все такая же: не плачу,Могу все так же спать и есть.Но день прошел. Осталось шесть.Как расточитель дни я трачу.Бывает сладкой даже лесть,Самообман – необходимым…Я встречусь в пятницу с любимым.Семь пятниц на неделе есть!

Суббота

Готовы

крылья для полета,Но надо мной нависла твердь.Две трети отберет работа,А для любви оставит треть.Я еду, но стою на месте,Стою на месте, но – лечу,Я одержима жаждой местиИ всем вокруг добра хочу.А снег не бел сегодня – красен,Дубы не в инее – в огне…Сегодня мир предельно ясен.Все сложности его – во мне!

Воскресенье

Тоски и нежности скрещенье,Сплав холода и теплоты,И снега белое круженье,И сосен синие кресты.Казалось, мир необитаем.Но воскресенье – день чудес,И тесно человечьим стаям,Слетевшимся в морозный лес.Я понимаю птичьи речи,Но речи – надоели мне!И небо валится на плечиВ кричащей криком тишине.Все этим бредом, как обрядом,Переполняют краткость дня.А бесконечность – где-то рядом,И в ней пересеклась лыжня.Лишь за моей спиной субботаНеясным облачком плывет,И вновь предчувствие полетаСамозабвенней, чем полет!

Понедельник

Время – вредное излучение,От него излеченья нет.От гипотез, от изученьяНе меняет свой ритм и цвет.Все – по графику, все по сете,Все – к зиме бредет от весны.И на Северный полюс смертиСтрелы стрелок устремлены.Правда, есть еще Южный полюс.Но для нас – только тот, один…В антимире, в снегу по пояс,Черно-белый бродит пингвин.Черно-белый… Исчезли краски,Растворились в бесцветном льду.Бьют часы. И по их указкеВ обесцвеченный мир бреду.Но хронометров всех точнееИзмеренья души моей:Три оставшихся дня длиннееЧетырех отлетевших дней!

Вторник

Не хватит сил, и брызнут слезы,Как будто впрямь пришла беда…А вдруг заносы, вдруг морозыЗастыть заставят поезда?!Исчезнут все аэродромы,Привычный мир, обжитый быт…Иль просто голосом знакомымМне телефон не позвонит.А утром в пятницу утратаУтроит страх, что был во сне…Но деревянная лопатаДорожку расчищает мне,И я иду… Спасибо, дворник,За ремесло, за колдовство —Ты так расчистил этот вторник,Как будто не было его!

Среда

Среда, средина, сердцевина,Мой день творенья, день шестой.Неужто чересчур густойЯ плоти замесила глину?!Неужто разум мой померк,И мною овладело тело?!Я звезды зажигать хотела,А вспыхнул – жалкий фейерверк.Среди толпы, среди среды,Одарена уединеньем,Оглядываю с удивленьемМои напрасные труды.

Четверг

Десять детских дощатых горок,В парке санная карусель…Воздух был по-взрослому горекВсе семь дней.Или семь недель?!Завершилась моя седьмица,День восьмой – журавль вдалеке.И сидит надежды синицаНа озябшей моей руке.