ПАРМА. В кольце Змея

Степаненко Сергей

— Не Асгард, — заметил Локи с досадой. — Так, дешевая подделка, но жить можно. Отдыхайте. Через пару часов вернусь.

И он исчез, оставив ребят в полной растерянности.

Женя сбросила на пол рюкзак, подошла к фонтану, села на бортик, провела рукой по поверхности воды.

— Я уже была здесь, — сказала, не глядя на Тима. — Всё пока в тумане, но память возвращается.

— Ты уверена, что это — память?

Она вздохнула.

— Не особо. Но это всё, что у меня есть.

Тимур

смотрел на её макушку, растрепанные ветром пряди, которые девушка даже не пыталась привести в порядок, и чувствовал, как к горлу подступает ком. Хотелось обнять, защитить, сказать, что всё будет хорошо, сделать так, чтоб она поверила… Но что-то мешало, не пускало. Может, осознание того, что завтра они идут выручать Грега, и если всё получится, то Женя будет с ним. И только и останется, пожелать счастья и уйти в туман. Но даже это проблематично: третий Говорящий, кто ж тебя отпустит?!

Тим кашлянул и, когда Женя подняла голову, спросил.

— Этот Локи… ты знаешь, чего он хочет?

Девушка откинула со лба упавшую прядь.

— Того же, чего и все его родичи: выбраться из Кольца Змея. А для этого ему нужны Говорящие. Все трое.

— То есть, — Тим уселся рядом с ней, — хочешь сказать, ему можно доверять?

— До тех пор, пока он в нас нуждается — определённо. Он не хочет ждать ещё три сотни лет, пока появится новое поколение Говорящих, тем более теперь, когда собрана вся колода.

— Это он сам тебе сказал?

Женя кивнула.

— У нас было время поговорить. Локи, он — отнюдь не доброе божество. Но если не его вмешательство, мы с Грегом давно были бы мертвы. Те, кто сейчас в Асгарде, очень не хотят возвращения законных хозяев.

Тим сердито тряхнул головой.

— Локи, Асгард… — проговорил он, — Бред какой-то!

— Почему?

— Да потому что миров — тьма тьмущая, мифологии в каждом — пруд пруди! И тут вдруг Асы! Они же свои, родные, с детства знакомые! Но… Блин! Как?!

— Прими как данность, — девушка поднялась на ноги, потянулась. — Кстати, похожие мифы есть практически во всех мирах, и почти везде они относятся к старым, отошедшим в прошлое религиям. Скажи честно, много ты знал из этих мифов до того, как их раскрутили киношники?

Тим рассмеялся.

— Убийственный аргумент!

— И вот ещё, нигде и никогда не упоминаются карты богов. Интересно, почему?

— Чтоб никто не догадался, — хмыкнул он. — Кстати, как думаешь, те фрукты съедобные?

— Там не только фрукты, — Женя направилась к столику. — Пошли, покажу как работает местная скатерть-самобранка.

Самобранка оказалась выше всяких похвал, с одним единственным недостатком: сигарет так и не выдала.

— Я думал, она работает по принципу карт, — посетовал разочарованный Тим.

— Так и есть, — подтвердила Женя, — но, понимаешь, сигареты — не еда… Кстати, с каких пор ты начал курить?

— С

тех самых, — буркнул он и отвернулся.

Да, с тех самых. Когда Глобус предложил ему сигарету, прежде чем сообщить, что Женя ушла и никогда не вернется.

А потом ты приходишь в пустую комнату общаги, где всё, каждая мелочь, каждый предмет напоминает о ней: фотографии на стене, чашка с мышонком, плед этот шахматный… И ты ждёшь, что вот сейчас, ещё пара минут, и она войдет в комнату: улыбающаяся, пахнущая весенним ветром, обнимет, скажет, что засиделась у подружки, и совершенно не на что дуться… Но проходит час, день, месяц, а её всё нет. И ты куришь, куришь, потому что напиваться перед работой — последнее дело, а Глобус пригрузил так, словно Цой — единственный и незаменимый сотрудник, и без него ПАРМА вот прям завтра и развалится. И боль вроде как отступает, но всё равно возвращается, мешая спать и заставляя прикуривать новую сигарету от старого бычка.

Но тебе, Эжиенн, невеста правителя Гардкхаста, знать об этом не обязательно. И потому только и остается пожимать плечами и сожалеть о нечаянно вырвавшихся словах.

— Ладно, без сигарет я как-нибудь обойдусь, — сказал он вслух. — Выжил же в Ильхамене.

— Сигареты — самая большая проблема? — хмыкнула она. — Бросить не пробовал?

Он криво усмехнулся и прямо посмотрел ей в глаза.

— И что изменится?

— Тим?

— Проехали, — он поднялся и пошёл прочь, к видневшемуся за зеленой стеной то ли окну, то ли балкону.

Женя догнала через два шага, вцепилась в рукав.

— Тимур!

Он обернулся, но ничего не сказал, глядя на неё чужим, колючим взглядом.

— Тим… может, поговорим, наконец?

— Да ладно, — он снова отвернулся. — Твой отец со мной уже поговорил. Всё объяснил: понятно, доходчиво, для идиотов.

Женька отпустила его руку, тихо ругнулась. Ох, уж эти родственники с их чрезмерной опекой. Ну кто просил вмешиваться?

— Так что без разговоров всё ясно! — продолжил Тимур, решительно обрывая все, связывающие их нити. — Ты любишь Грега, Грег любит тебя. Как говорится, совет да любовь! И это… не переживай. О том, что мы творили, пока ты была Олей, мы ему не скажем!

Обида перехватила горло, и Женя от души влепила парню звонкую пощечину — так, что на щеке четко отпечатался след ладони.

— Эгоистичный, самовлюбленный идиот! — припечатала она и, резко развернувшись, бросилась прочь — куда подальше, лишь бы он не видел её слёз.

Тимур смотрел ей вслед, тер горевшую огнем щеку и отчетливо понимал, что собственными руками убил всё, что ещё теплилось между ними. Но так надо. Пусть лучше злится, чем чувствует себя виноватой. Правда, как себя ни успокаивай, на душе всё равно мерзко. Но ведь так лучше, правда? Тогда почему хочется напиться. Нажраться до зеленых чертей, чтобы стало всё равно: не думать, не чувствовать.