Пётр и Павел. 1957 год
Шрифт:
– Так я вам завтра всё-таки позвоню, – и скрылся за дверью.
Капа в изумлении смотрела на хозяйку. Такой она её никогда не видела.
– Он, видите ли, поздно спать ложится, щенок! – чуть не с восторгом сказала она, но тут же нахмурила брови. – Безсовестный мальчишка!..
И следом вздохнула так глубоко, так тяжело, что Капитолина даже испугалась.
– Вам что, плохо, Валентина Ивановна?..
– Плохо, Капа. Очень плохо… Но не так, как ты думаешь, – она прижала руку к груди, – но очень плохо… Здесь теснит.
– А это всё оттого, что вы помирать вздумали. Надо же такое выдумать!.. Ей
– Не надо… Валидол мне сейчас не поможет… Ты иди, а то… Я и так много времени у тебя отняла… Иди…
Капитолина вышла. Валентина Ивановна ещё минут десять неподвижно просидела в своём кресле, глядя на затухающие языки пламени… Она всегда любила смотреть на живой огонь и могла просидеть так безконечно долго, но сейчас старуха неожиданно вздрогнула, подбросила в камин пару поленьев, потом достала из сундучка пачку писем. Поначалу она решила было развязать шёлковую ленточку, которой та была перевязана, но почему-то раздумала и швырнула в пылающий камин всю пачку. Целиком… Пламя не сразу схватило старую пожелтевшую бумагу. Ещё довольно долго прошлое отчаянно сопротивлялось, не хотело погибать так сразу, в одночасье, но после того, как безжалостная кочерга запихнула тлеющую связку в самую середину камина, она выбросила вверх жёлтые языки пламени, отразившись ярким отблеском в лихорадочно горящих глазах Валентины Ивановны, и принялась гореть неудержимо.
После писем в камин полетели старые фотографии, засохшие плоские розы и поблекшие незабудки… Последним в огне оказался маленький альбомчик со стихами Кати Глуховцевой. Он вспыхнул сразу и горел ярко, весело.
Когда на месте дорогих воспоминаний осталась только горка седого пепла, старуха откинулась на спинку своего кресла и тихо сказала:
– Вот и всё… Кончено… И зачем только берегла?..
Она закрыла глаза. Мучительные воспоминания разрывали, её слабое сердце. Обычно глубоко запрятанные в потаённые уголки души, они почему-то именно сегодня выползли наружу и не давали покоя острой, неутихающей болью.
В конце февраля двадцать второго года советское правительство издало декрет о том, что все церковные ценности подлежат реквизиции. Слухи об этом ходили давно, и всё же, когда банда боголюбовских комсомольцев подошла к храму с угрожающей бумагой в руках, для всех прихожан это было как удар молнии. Служба давно закончилась, но в тот день случились похороны. Умер многолетний церковный староста Никодим Родионов, его любили, и потому народу возле разрытой могилы собралось довольно много.
"Во блаженном успении вечный покой подаждь, Господи, усопшему рабу Твоему Никодиму и сотвори ему вечную память…"
А когда стали опускать гроб в могилу и церковный хор запел: "Святый Боже, Святый Крепкий, Святый Безсмертный, помилуй нас…", со стороны реки послышалось совсем другое пение. Молодые, звонкие голоса нестройно, но яростно выводили: "Смело мы в бой пойдём за власть советов и, как один, умрём в борьбе за это"!.. С красным флагом и таким же красным полотнищем, на котором белой краской было коряво выведено: "Спасём голодающих Поволжья!" на церковное кладбище не вошли – ввалились местные комсомольцы. Во главе колонны из пятнадцати-двадцати человек, гордо задрав скошенный к шее подбородок, шёл главный городской комсомолец Вениамин Генкин, сын местного парикмахера
– Может, мы не вовремя, батя, но не угодно ли ознакомиться, – совершенно не смущаясь неуместностью такого появления на похоронах, торжественно возгласил комсомольский вожак и протянул отцу Петру бумагу с жирной фиолетовой печатью в левом нижнем углу.
– Ты бы, Веня, погодил немного, – кротко попросил батюшка. – Позволь нам сначала погребение совершить.
– А чего там годить? – развязно спросил младший Генкин. – Могилу засыпать и без тебя смогут, а у нас… Революция, батя, она не ждёт. Видишь, уже и транспорт прибыл.
И в самом деле, к храму влекомые худосочными клячами подъехали две подводы.
– Продолжайте без меня, – тихо попросил отец Пётр, отдал кадило дьякону Василию и взял протянутую ему бумагу.
Опять хор запел "Святый Боже…", мужики взялись за лопаты, по крышке гроба застучали мёрзлые комья земли, как вдруг…
– Богохульники!.. Святотатцы!.. Нехристи!.. – загремел своим басом батюшка. Он на мелкие клочки разорвал бумагу с печатью, швырнул обрывки в лицо комсомольскому вожаку и, подобрав полы рясы, кинулся к храму. Там он встал на пороге и, раскинув в сторону руки, в безсильной ярости закричал: – Не пущу!.. Никто из вас этот порог не переступит!.. Никто!..
Хор смолк. Стало так тихо, что, казалось, слышно было, как гулко бьётся в груди отца Петра его сердце.
Генкин медленно подошёл к ступеням Храма и, глядя снизу вверх на священника, тихо, но отчётливо, спросил:
– Так не пустишь?..
– Ни за что!.. Лучше убейте!..
– Что ж… – с минуту вожак стоял и смотрел на отца Петра, потом тихо сказал. – Сам напросился, – и позвал. – Тараска!..
Из толпы замерших комсомольцев отделился здоровенный парень, косая сажень в плечах, подошёл к начальству и пробасил:
– Чего и сделать?..
– Возьми батюшку на ручки и отнеси к могилке.
– Не понял, – опять пробасил Тараска.
– Чего тут непонятного?! – заорал на него Генкин и, ткнув в сторону батюшки указательным пальцем с трауром под давно нестриженным ногтем, уже спокойно приказал: – На руки эту падлу возьми!..
Тараска повиновался.
– А теперь зашвырни эту гниду в могилу, чтобы под ногами не путалась!
Толпа прихожан дружно охнула и в ужасе подалась назад.
Тараска, как пушинку, подхватил отца Петра на руки и понёс к могиле. А тот, будто замороженный, совершенно не сопротивлялся. И все другие тоже. Стояли и… просто наблюдали за происходящим. Как в синематографе.
– Чего застыл?! – опять заорал Генкин. – В яму швыряй его!..
Тараска разжал руки и отец Пётр кулем свалился в могилу. Ударился лицом о крышку гроба, сильно рассёк лоб, но ни охнул, не издал ни единого звука. Сначала приподнялся на четвереньки, затем попытался встать во весь рост.
– Куда?! – и комсомольский вожак с размаху, что есть силы, ударил его кованым башмаком в лицо. Отец Пётр снова упал на крышку гроба, из рассечённой губы полилась кровь. – Лопаты берите!..
И первым, вырвав из рук ближайшего мужика лопату, кинул совок земли прямо в лицо священнику. Отец Пётр сложил руки на груди и начал читать псалом: