Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
За окном расцветает утро, а внутри меня паника бьет ключом. Адреналин зашкаливает. Нервы искрят.
— Господин Валленберг в отъезде, — раздается за спиной голос Андрея.
Подумать только. До этой секунды я и не подозревала, что способна совершить тройной кувырок в воздухе. Причем без всякой страховки.
— Неужели? — стараюсь прозвучать ровно, придаю лицу осмысленное выражение. — А я надеялась испортить ему завтрак.
— Вы ведь не завтракаете вместе.
— Но могли
Облизываю истерзанные губы, пожимаю плечами.
— Так его еще нет? — спрашиваю тихо, практически шепотом.
Утвердительный кивок.
— А когда планирует вернуться?
Сутенер-зануда разводит руками.
— Вы же сказали, он уехал на несколько дней, — говорю, чуть прищурившись. — Прошла целая неделя. В чем дело?
— Я сказал то, что знал, — отвечает спокойно. — Больше мне ничего не известно.
— Кого разводите? — хмыкаю. — Вы в курсе всех его шагов. Вы же шпион.
— Есть вещи, которые даже мне неподвластны.
— Какие такие вещи?
Молчит.
Скотина.
Я отступаю. На некоторое время. Настаивать бесполезно. Попробую позже. И не раз. Рано или поздно доберусь до истины. Это я умею мастерски.
Внутри клубится тревога.
Стальная цепь обвивается вокруг горла. Железные шипы проникают под кожу. Яд пропитывает каждую пору.
Острое чувство. Токсическое. Оживает моя интуиция.
Ретируюсь. Ухожу обратно. В свою комнату. В себя. Перевешиваю наряды в шкафу, стараюсь отвлечься.
Может, зря дергаюсь?
Подождем.
***
Пора возвращаться домой. Но фон Вейганд не спешит. От него нет никаких вестей. По крайней мере, мне ни о чем не сообщают. Вторая неделя подходит к концу, и паранойя достигает точки кипения.
Где он? Что с ним? Это часть коварного плана? Держать в неизвестности. Истязать неведением. Доводить до грани. До безумия.
Я пытаюсь расколоть Андрея, выведать подробности. Однако все старания напрасны. Гад уперт до невозможности. Упорно хранит молчание. Видимо, не смеет нарушить приказ.
Вот же паскудство.
Дело дрянь.
Остается только гадать, выдвигать туманные предположения, строить весьма размытые гипотезы.
Занят новым проектом? Решает текущие вопросы? Заключает важный контракт? Согласна, не самые захватывающие варианты, зато правдоподобные. Ибо в отличие от меня, вечной бездельницы, фон Вейганд действительно может сутками пропадать на работе. Изучает документы, ведет переговоры, выезжает на встречи. Ничего необычного. Рутина.
Тогда почему мое сердце не на месте? Даже бьется иначе. Тяжело и лихорадочно, будто охвачено нервной судорогой.
Напряжение растет.
Я не способна расслабиться ни на мгновение. Переживаю все сильнее,
Набираюсь смелости. Пьянею от волнения. Набираю фон Вейганда. Задержав дыхание, ожидаю услышать привычные гудки. Считаю секунды.
Но абонент вне зоны доступа сети.
Не занят, не отключен. Просто где-то там. Далеко.
Хм, любопытно. В каком забытом Богом уголке Земли нет мобильного покрытия? В Африке. В Антарктиде. Куда закрыт доступ?
Цивилизация проникла везде. Разве нет?
Недоброе предчувствие.
Хмурюсь, откладываю телефон.
Может, фон Вейганд поменял номер? Может, находится на борту самолета? Или посещает секретный бункер?
Я звоню ему через час. И еще через час. И еще. Опять и опять. Срываюсь и набираю бесчисленное количество раз. Результат прежний. Абонент недоступен.
Что за черт?
Ночь проходит в безуспешных попытках дозвониться, а утром я добираюсь до Андрея. Хватаю его за лацканы пиджака и прижимаю к стене. В буквальном смысле.
— Где он?! — восклицаю яростно.
— Кто? — интересуется с неподдельным удивлением.
— Голый Майкл Фассбендер, — бросаю издевательски.
— Полагаю, в фильме «Стыд», — отвечает невозмутимо. — Должен признать, зрелище весьма и весьма впечатляющее.
— Вы что — гей?
— Я фанат таланта.
— Я всегда об этом подозревала, — цокаю языком. — Если мужчина не пал жертвой моего невероятного обаяния, то тут всего два варианта. И поскольку на слепоглухонемого вы мало похожи, остается лишь один: играете за вражескую команду.
— От вас ничего не скрыть, — ядовито ухмыляется.
— Ладно, шутки в сторону, — заявляю холодно. — Хватит уже ходить кругами. Отвечайте нормально. Где он?
— Я едва ли знаком с Майклом, однако смею предположить…
— Я не о Майкле, — прерываю резко. — Не валяйте дурака. Вы отлично понимаете, о ком я сейчас спрашиваю.
— Но вы же сами…
— Андрей, — говорю с нажимом.
— Лора? — вопросительно выгибает брови.
Мудак.
Форменный мудак.
Просто король всех существующих на свете мудаков.
— Я не знаю, — вдруг произносит он абсолютно серьезно.
— А я вам не верю, — выдыхаю гневно.
— Ваше право.
Сильнее прижимаю сутенера-зануду к стене, сминаю лацканы пиджака, еще немного и вцеплюсь в горло. Зубами.
— Рискнете связаться с чокнутой? — интересуюсь вкрадчиво. — Однажды я наставила на вас пистолет. Хотите проснуться с перерезанной глоткой? Легко устрою. Я же больная на всю голову. И терять мне теперь нечего.
— Сожалею, — отвечает ровно. — Я ничем не могу помочь.