Поскольку я живу
Шрифт:
– Ты где? – судорожно, без приветствия заговорил Фурсов. – Ванька!
– А черт его знает, - негромко рассмеялся Иван. – Записались?
– Наверное, не знаю. Таранич тебя искать отправила. Ванька… ты… ты как?
– Херово. Что бы ты сделал со штукой евро… ну вернее, уже девятьюстами двадцатью… а?
– Что сделал ты? – глухо спросил Влад.
– Восемьдесят сейчас выброшу. Куда остальное девать?
– Черт… Я не понимаю.
– Неважно… Забудь. Я чистый, Фурсов. Как в десятом классе.
– Жаль, что мы давно
– Как только отыщу дорогу… И избавлюсь от восьмидесяти евро. А каково это – терпеть наркомана в друзьях?
– Давай обойдемся без твоих опытов еще и в этом направлении. Я тебе жучок вживлю, обещаю, - зло хохотнул Влад. – Короче, вызывай демона по имени Окей Гугл и дуй в отель.
– Да, я скоро буду… Влад! – позвал снова Ванька.
– Что?
– Харе Славку динамить.
– Да иди ты!
– Иду, иду.
Мирош отключился.
Звонки. Бесконечные звонки, определяющие будущее, как краткосрочное, так и на перспективу.
От целлофановых шариков с фенамином он отделался, выбросив их в первую попавшуюся урну поблизости. Окей Гуглом воспользовался тоже. И не важно, что, как и днем, на автомате. Сегодня он выстоял. В который уж раз.
Важно другое. Важно, что, поднявшись на свой девятый этаж, он спокойно дотопал не до собственного номера, а немного дальше – до По?линого. И, прислонившись к нему горячим лбом, думал о том, что все же цитрамон и витамины ни черта не помогают. Придется сбить завтра с Таранич таблетку парацетамола. Да и горячий чай совсем не повредит.
Все это, несомненно, очень важно.
Но важнее всего то, что он не знал, что из 924-го номера госпожа Штофель съехала еще днем. И что в это самое мгновение он стоял, ткнувшись в дверь пустой комнаты.
Глава 16
– Устали?
– Иван Мирош мягко улыбался, глядя в полный зал театра Соломеи Крушельницкой[1]. Задорно жмурился и периодически выдыхал в сторону. Виднеющаяся в расстегнутой наполовину рубашке грудь часто вздымалась. Еще бы – после выданных им кульбитов и не так задышишь. Никакого уважения к старинным стенам оперы.
– Ну, давайте выдыхать, - продолжил он и прошелся по сцене. Из того угла, в котором закончил предыдущую песню, до середины, к центру. – В общем, так. Из нового альбома… вы уж потерпи?те, пока не распробуете, да? Поте?рпите?
Зрители загудели. Мирош рассмеялся и обернулся за спину. К Жоре и Рите. Те наблюдали за происходящим с легкой долей ошалелости – два консерваторских воспитанника, игравших по филармониям страны. А здесь стены, вроде, привычные, но публика – не та. Иван подмигнул им и сделал руками знак отставить свои инструменты.
Потом снова оглянулся на зрительный зал. Когда он бывал в запале, как сейчас, выходило весело.
– Регулярно меня просят рассказать что-нибудь о том, почему мы выбираем для концертов те или иные песни, - снова заговорил Мирош. – Ну, хиты – понятно. А из новья – обычно подходим с опаской. Как воспримут, зайдет ли… Честно сказать,
Зал отозвался разудалым «Да!».
– Отлично! Тогда я предлагаю двойной эксперимент. Играем то, чего не было в планах. Вернее, я играю. В записи эта песня звучит совсем иначе, - Мирош усмехнулся, отошел от микрофона, подхватил акустическую гитару, приготовленную для некоторых номеров. А оказавшись снова у стойки и присев на резво подставленный работниками сцены стул, опять обернулся за спину: - Фурса, не смотри на меня так! – дальше в очередной раз в зал: - Влад всегда нервничает, когда я берусь за гитару. Прямо не знаю, то ли настолько отвратительно справляюсь, то ли он боится, что я у него хлеб отберу.
– Он боится, что следующим ты отнимешь синтезатор у Тараса! – сообщил, наклонившись к своему микрофону, Влад. И Комогоров резко поднял взгляд от своих клавиш и покрутил головой по сторонам, будто только проснулся. Вышло потешно.
Мирош рассмеялся. Лучики из его глаз казались совсем весенними, хотя наконец-то воцарилось лето, позабытое в минувший холодный май.
– Вы с синтезатором можете спать спокойно! – и снова к зрителям: - В общем, из нового альбома. Без группы и оркестра – так, как сочинялось. Я.
Пальцы левой руки обхватили гриф. Правая – с нежностью опустилась на струны. Он взял первый аккорд. Сыграл вступление. И его голос полился по залу театра, отражаясь от стен и сходясь в единой точке у каждого – под солнечным сплетением, где зарождаются чувства.
В старом доме
Среди лестниц
твой льдистый взгляд.
Потерялся навек и тут уж его не найти.
Незнакомец,
Предвестник чужих утрат
Напророчил в подъезде
Конец и начало пути.
«Слушай, ты думаешь, на тебя управы нет? Найдется. Я тебе гарантирую, что найдется! Я Людмила Мирошниченко, и лучше бы ты сейчас заткнулся и делал, что говорят».
«Да хоть английская королева, у вас кредитная карта заблокирована, потому советую выметаться», - ответ звучит резко, но без агрессии. Всего лишь с обещанием вызвать охрану.
Столько времени прошло, а Мила никак не могла привыкнуть, что ее персона, в общем-то, всем давно уже по барабану. Мирошниченко – фамилия распространенная. Муж из политики ушел. И от нее ушел. Ото всех ушел.
И это то, чего она никогда ему не простит. Он ее бросил. Всю жизнь бросал, оставляя без своей любви, без своего тепла, без имени, без поддержки, без простого: «Все будет хорошо, Мил».
Только, лелея обиду и ненависть, она никогда не забывала, что сама все разрушила. Ни на минуту. Могла говорить что угодно, клясть за что угодно, умолять о чем угодно, но всегда знала – если бы она свои утраченные иллюзии засунула в собственную задницу и нашла хоть один сдерживающий фактор для собственной вышедшей из берегов боли, то, возможно, когда-нибудь Мирошниченко все-таки полюбил бы ее.
Стоило просто жить с имеющимся, а она не сумела.
Но что у нее имелось-то?
Сын – которого она не хотела и который тоже ее послал? Великое счастье! Ей будто бы жизнь подменили этим ребенком.