Право вернуться
Шрифт:
– Слушаю.
– Хотите узнать о делах Уильяма Фоули?
– Хм... Например?
– Например, кто снабжает его припасами и оружием?
– Не скажу, что я умираю от любопытства, но определённый интерес присутствует.
– А чью именно ложку вы нашли среди трофейных вещей, не хотите узнать?
– Это уже интереснее...
– напрягся я.
– В таком случае, мистер, приходите вечером на склад у старой пристани. Только будьте так добры - приходите один, тогда, может, и поговорим. Придёте?
– Хорошо, приду.
Спустя несколько секунд я обернулся, но, разумеется, не смог понять, кто именно из этой толпы подкрался ко мне с этим странным предложением. Почему я согласился?
23
Дождался наступления сумерек и начал собираться на встречу. Что-то мне подсказывало, что это не пустышка и не дешёвый трюк, чтобы выманить мистера Талицкого из дома. Если кто и захотел бы свести со мной счёты, то незачем расписывать такой план. Расправиться можно в любой момент, подкараулив у дома или по дороге. Улочки здесь глухие, по вечерам становится пусто, а горожане даже не подумают бросаться на выручку, услышав крики о помощи. Мало ли кому голову хотят проломить и по какой причине? Вмешаешься, а там не просто так избивают, а вдумчиво, со значением колотят. Конфузно получится... На каждый крик не побегаешь, да и какой может быть крик, если тебя дубинкой благословили? Пикнуть не успеешь...
Старая пристань, о которой упомянул мой неизвестный собеседник, служила горожанам по сей день. Разве что местный флот стал помельче. Лодки рыбаков, десяток карбасов и даже одна баржа, правда полузатопленная и ни на что не годная. Днём здесь довольно шумно, но уже в сумерках берег пустел. Здесь не любили задерживаться дольше положенного.
Говорили, что в полночь на берег выходят все те, кто утонул в реке. Мол, собираются утопленники на барже и ведут свои неторопливые беседы. Не знаю, не проверял. Случая не представилось. Кто-то из рыбаков рассказывал, что и русалок видел, со всем положенным набором русалочьих аксессуаров - бюстом пятого размера и хвостом тридцать шестого. Правда рассказчик был изрядным пьяницей, но жители ему верили. Любят здесь такого рода истории, особенно после ужина, на сон грядущий. Спустился на берег и пошёл в сторону пирса, а если быть точным, то к его останкам: из воды торчали лишь покосившиеся столбы. Чернел сарай с провалившейся крышей. Хрустнула под ногами галька...
– Алекс, - послышался тихий голос.
– Это вы?
– Да, - я повернулся и увидел, как от стены отделилась чёрная, почти незаметная тень...
Нового знакомого звали Семён Покровский. Да, он русский. Мало того... Чёрт побери, но я даже не знаю, как объяснить и принять эту новость. Она, если честно, слегка вышибла меня из седла. Этот парень из нашего мира...
Человек, случайно попавший в другой мир, как это бывает только в книгах и фильмах. Или в суровой реальности, но, само собой, про такой случай никто книг не пишет по вполне понятным причинам. Разве что параллельный мир смилостивится и отпустит человека обратно. Тоже, если честно, не самый лучший вариант. Вернёшься, а тебя давно похоронили, оплакали и забыли.
Семён Покровский шагнул в этот мир попросту, без всех этих научных штучек вроде моей капсулы, снаряжения и хотя бы приблизительной информации, куда именно попал и как вернуться обратно. История банальная и, как выразился сам Покровский: 'без эффектов, которые могли хоть как-то объяснить этот феномен'. Не было ни грома, ни молнии, ни голоса, который бы нашептал про 'особую миссию' в этом призрачном мире.
Среднего роста, русоволосый. Куцая бородёнка редкими клочьями. Глаза сине-зелёного цвета, но тоски в них - на десятерых хватит. Худое лицо, да и сам он какой-то слишком высохший, что, впрочем, неудивительно,
Тридцать два года, холост, бывший сотрудник конторы, которая занималась всем подряд, если это приносило хоть какие-то деньги. Такие 'универсальные' фирмы встречаются всё реже и реже, но иногда мелькают на отдалённых делянках, вызывая справедливое удивление. Чем именно занимался, Семён Покровский не рассказывал. Отмахнулся, мол, дело прошлое и вспоминать неохота. Я не спорил. Не хочет человек рассказывать и ладно. Мне с ним детей не крестить. Пять лет назад он отправился с друзьями в Карелию, чтобы немного отдохнуть на свежем воздухе и проветриться, оторвав задницу от компьютера. Вот и оторвался. На всю катушку...
– Понимаешь, какое дело...
– замялся парень, но его можно было понять.
– Что случилось?
– Я даже не знаю, с чего начать.
– Начни с самого начала, - предложил я.
– Всё началось с поездки в Карелию... Отдохнуть, порыбачить. Собирались уже уезжать, да и загуляли напоследок. Утром проснулся - голова гудит! Похлебал супчика и пошёл к озеру. Озёра там...
– вздохнул он.
– закачаешься!
– Да, красивые. Дальше то что было?
– Присел над водой, чтобы сполоснуть котелок с ложкой, и тут в голове зашумело. Всё в красном тумане, руки дрожат, а сердце где-то под горлом бьётся. Думал, что после гулянки штормит. Очухался, смотрю - сижу на берегу озера. В руках всё тот же злосчастный котелок и ложка. Только...
– Только берега другие, - кивнул я.
– Вот именно... Даже близко ничего похожего не было.
– Что дальше?
– Разное, - поморщился Покровский.
– Некоторые вещи и вспоминать неохота. Добрался до фермы. Всё никак поверить не мог, что вляпался в параллельный мир.
– Не в параллельный, а в 'призрак'. Он скорее 'перпендикулярный'.
– Что?
– не понял парень.
– Перпендикулярный? Это как?!
– Этот мир классифицируется как 'призрак'.
– Твою мать...
– выдохнул Семён и даже головой покачал.
– Погоди... Получается, что в нашем мире про него знают?!
– Знают, но очень мало.
– Алекс...
– он встрепенулся, будто озарение какое нашло, - тебя забросили сюда?!
– Про это, мистер Сёма, мы позже поговорим, - я вытащил из кармана сигару, прикурил и кивнул.
– Давай вернёмся к разговору о банде Фоули и к тому, как ты остался без ложки.
– Ложки?
– переспросил Покровский и грустно усмехнулся.
– Ну да, конечно...
Он вздохнул, поёрзал на досках, словно устраивался поудобнее, и начал рассказывать про ферму, хозяина и банду Фоули. Хозяйство, где живёт и работает Семён, находится на северо-восточном побережье озера Глория. Судя по описаниям, чуть севернее того места, куда меня забросило. Края там глухие, людей почти нет, а если и забредёт какой-нибудь охотник, то ненадолго. Вот на этой отдалённой ферме наш Уильям Фоули и зимует, пользуясь тем, что у хозяина две дочки на выданье.
Не знаю, что именно Уильям пообещал или чем именно пригрозил, но фермер послушно выполняет его приказы, кормит и снабжает всем необходимым. Продукты и товары привозит из Ривертауна, а если быть точным, то забирает уже подготовленное. Мешки, ящики - всё это увозится не из города, а с лесопилки, которая находится выше по течению. Поставщики? Местные торговцы, которые связаны с Фоули. Целая агентурная сеть в городе, а шериф ни сном ни духом. Я уже не говорю про мэра и судью - они вообще не при делах.