Преданная. Невеста

Акулова Мария

Мне больше не нужно, но я киваю. Он снова льет. Беру бокал в руки, дразню вином вкусовые рецепторы на языке.

– Здесь очень красиво, – я умещаю свой бесконечный восторг в очень сдержанной формулировке. Тарнавский отвечает быстрой улыбкой. Дальше – кивком. – Ты бывал в этом месте?

Переводит голову из стороны в сторону.

– А откуда узнал?

– Посоветовали.

Сегодня вечером он немногословный и замкнутый. Во мне борются два желания: отнестись с пониманием и растормошить. Боюсь, в его голове снова много

непростых мыслей. Это неизбежно, но мне хочется его отвлечь. После звонка Власова ему больше никто не звонил сегодня. Значит… Фоновая вина ощутимо пульсирует. Дело отчасти все же во мне.

Поначалу я даже не думала спорить со Славой относительно его решения вывести меня. Приняла его и испытала облегчение. Но с каждым днем все сложнее не думать, что он принял это решение в первую очередь за свой счет.

Да, это не я решила поучаствовать в играх олигархов. Да, я когда-то согласилась не из-за рациональных рассуждений, а из-за чувств. Да, я оказалась далеко не такой сильной, как думала. Чтобы меня повело не понадобились даже сознательные происки врагов. Да, Слав ясно дал понять: мой выход из игры – это не поле для дискуссии. Его слово апелляции не подлежит. Но закрыть для себя вопрос окончательно я почему-то не могу.

Зависаю взглядом на его лице. Решаюсь спросить: могу ли я все же помочь?... И не решаюсь.

– Что? – Он ловит наблюдение и спрашивает. Я трушу. Мотаю головой и сдуваюсь.

Тянусь за бокалом, пью залпом. Алкоголь притупляет сомнения.

– Танцевать хочется, – даже не могу сказать, что вру. Правда хочется. Сильнее – только чтобы он целиком и полностью был со мной. Телом и мыслями.

Мы со Славой смотрим друг другу в глаза и как будто настраиваемся на одни и те же волны. Я изо всех сил тяну его в безрассудство.

Он не сопротивляется, но колеблется.

– Налей себе вина, Слав. Оно волшебное. Такси закажем, а машину завтра заберем. Хочу с тобой напиться.

Выпаливаю искренне. Слава в ответ медленно расплывается в улыбке. Задерживается на ее максимуме, демонстрируя мне ровный ряд белоснежных зубов. Берет в руки бутылку, но остаток вина наливает не себе, а мне. Сам же слизывает капельку с горлышка.

– Танцуй, Юль. Я посмотрю.

Не обижаюсь за отказ и не спорю, хотя внутри – досада. Но я все равно стараюсь взять максимум. И дать максимум.

Не испытываю неловкости, встав и обходя столики. Я не какая-то дико самоуверенная, просто знаю, что он все равно не усидит.

Так и происходит: моя спина почти сразу упирается в его грудь. Я оглядываюсь и улыбаюсь. Он чуть склоняется, я наоборот тянусь навстречу. Коротко целуемся. Разворачиваюсь. Немного танцуем.

Точнее танцую я, а Тарнавский скорее обеспечивает моему пьяненькому телу ось.

Дальше – снова вино, пустая болтовня. Танцы. Расчет и прогулка босиком по пляжу.

По дороге на виллу я чувствую себя очень пьяной и не менее счастливой. Греческий ветер

задувает в салон арендованной машины изо всех окон. Волосы то и дело взлетают беспорядочным облаком. Юбка тоже не особенно держится.

А Слава гонит и гонит, выжимая из тачки скорее всего запрещенные скорости.

Я даже не пытаюсь скрыть, что пьяненькая, но при этом чувствую себя тигрицей-обольстительницей.

Мое кокетство скорее веселит, чем очаровывает, но Тарнавский сдерживает смех. А я надеюсь, что отвлекаю его от не самых радужных мыслей.

Когда оказываемся в прохладной спальне – висну на его шее и целую. Вполне готова услышать, что пить ему не обязательно, достаточно вылизать рот любимой женщины. Но он молчит.

Целуемся. Ладони ползут вверх по моим бедрам и ныряют под юбку, чтобы дальше нежно гладить ягодицы.

Слава на выдохе отрывается и смотрит в лицо. Прямо под кожу.

Мурашками бежит тихое:

— Ю. Ля.

Греческое вино прекрасно, но алкоголя во мне сейчас больше, чем здравого смысла. Это факт. Я снова висну на его шее и начинаю хаотично зацеловывать. Он дергается, уворачивается. Бессмысленно.

Резко торможу и снова упираюсь взглядом во взгляд.

– Слав...

– М-м?

– А если бы я родилась с ужасным дефектом и меня ну никак нельзя было бы трахнуть… Представь, что некуда. Ты меня любил бы?

Я понятия не имею, откуда в голове рождаются настолько "важные" вопросы, но задав свой, я смотрю в глаза Славы и жду серьезного ответа.

Сердце трепещет. Пауза затягивается. Мои брови хмурятся. А он… Улыбается. Вжимается лбом в мой лоб и шепчет:

– Юлька… Какая ж ты нахуй пьяная…

Целует в губы. Разворачивает и подталкивает к кровати.

– Я в душ иду, – уточняю, но после «ага» он не поддает мне ускорения в нужном направлении, а уверено подводит к кровати.

Я падаю. Помогает перевернуться и снимает юбку. Белье – нет.

– Слав, ты не ответил…

Слежу, как упирает сначала правую ногу себе в грудь и расстегивает босоножек. Потом левую.

Оба с глухим ударом летят на пол.

А он сжимает щиколотку пальцами. Тянет выше. Целует в косточку. Крадется прикосновением губ вверх до коленки. Гладит ее и отпускает.

– Ты пьяная, Юль. Спать давай.

Дую губы. Соплю. Хочу не спать, а ответа. Хотя и спать я тоже хочу.

Тарнавский сам отбрасывает заправленное под матрас ватное одеяло с моей части кровати, я забираюсь под него. Клацает на кондиционере, понижая температуру. Укрывает меня. Мой заботливый папочка.

Закрываю глаза и тихо стону.

Слышу, что хмыкает. Оглянувшись, укоризненно вздыхаю:

– Значит, не так уже и любишь… – Делаю очень пафосный и, как кажется, абсолютно закономерный вывод. В своей голове обижаюсь далеко не безосновательно. Это звоночек, господин Тарнавский. Мне есть, о чем подумать.