Привет, моя Аварийная
Шрифт:
Набираю сначала Тери.
– Всё. Поднимись, отдай ей коробку.
Там платье и туфли. Нет, не свадебное. Не уверен, что приедет, если увидит свадебное. Может просто сбежать. А я хочу, чтобы приехала. Я тоже хочу «доказательств».
Поэтому там просто дорогущее сливочного цвета платье с кружевами и подходящие туфли.
Звонит.
– Да.
– Жирафа было достаточно.
Не
– Надень платье, туфли. Спустись, там Тери. Он привезет тебя ко мне. Всё.
– А если я не хочу?
– Я сказал тебе: надень, твою мать, это ПЛАТЬЕ!
– рявкаю, теряя последнее терпение.
Скидываю вызов.
Спокойно… спокойно… Кричать на нее в день нашего бракосочетания — это не очень-то романтично. А я, бл*ть, стараюсь, чтобы было. Хотя бы немного. Романтик из меня так себе. Но, прямо скажем, из нее тоже.
Мои пальцы дрожат. Нервничаю. Выхожу покурить.
Ты же пойдешь за меня?
Где-то глубоко внутри я уверен в этом. Но на поверхности меня штырит от страха, что она съедет. Любая разумная съехала бы. Остается надеяться только на то, что я не ошибся, и разум — это не ее случай. Тупой ее, конечно, тоже не назовешь — язык подвешен, креатив фонтанирует! Но область приложения очень сомнительная. Ум и разум — это далеко не одно и тоже. Поэтому, просто — дура.
Моя дура?
Тери паркуется у крыльца.
Открываю дверь, подаю ей руку.
Нет, ну я же сказал!!!
Так… так… Вдох поглубже, тяну ее за руку по лестнице вверх.
– Я же сказал — надеть платье, - сжимаю я зубы.
– Ты же не сказал, на кого.
Зараза!
Открываю дверь. Она застывает в проеме. Мне хочется хлопнуть дверью посильнее, чтобы прилетело по этой заднице. Но я сдерживаюсь.
Черт с ним. Ладно. Мне, по большому счету, плевать.
Заходим. Вообще, сегодня не регистрируют. Поэтому перед залом регистрации никаких толп. Мы стоим вдвоем.
– Нас что - пригласили на регистрацию?
– подозрительно поднимает она бровь.
– Типа того.
Девушка протягивает мне три цветных распечатки.
– Выберите текст клятвы…
Протягиваю свой заразе.
– Выбирай.
– А что, невеста доверила это мне?
– Будем считать — да.
Читает, хмурясь и поглядывая на меня.
– Здесь только один стоящий!
–
Пробегаюсь глазами: «...Пока смерть не разлучит нас...»
Ну, что ж. Не разочаровала и в этом.
Отдаю администратору.
Марш Мендельсона. Двери перед нами открываются. Подхватив за талию, втягиваю внутрь. Неуверенно шагает. Оглядывается. Тормозит.
– Стой-ка!
Работник загса смотрит на меня с вопросом в глазах.
– Секунду…
Разворачиваю ее к себе, сжимая ладонями лицо. И тихо, чтобы нас никто не слышал:
– Ты хотела доказательств. Так вот они. И я тоже хочу доказательств.
– Ты что, серьезно?
– хлопает на меня распахнутыми глазами.
Быть может, это второй раз, когда я вижу ее такой открытой, обычной девочкой. Первый был еще более сомнительным.
– Да. Серьезней некуда.
Смотрит. Губы растерянно приоткрываются.
– А если я скажу, что поверила, мы отменим свадьбу?
– Нет. Я уже к тебе привязался.
– Арчи…
– Яна. Мне не нужен больше никто. Разве тебе нужен кто-то другой?
Я ищу в ее глазах ответ на этот вопрос. Чуть заметно отрицательно качает головой, и я выдыхаю от облегчения, закрывая глаза и прижимаясь своим лбом к ее.
– Пойдем тогда, сделаем это.
– Но… я в штанах!
– истерично улыбается она.
– Это твой выбор, - разворачиваю, делаем еще три шага.
Тормозим.
– У меня нет с собой паспорта…
– Он у меня.
Еще два шага.
Музыка уже давно доиграла.
– Стой-ка… - вдруг начинает нервничать она, я вижу, как по ее лицу идут пятна.
– Ну, что еще?
– Господин Димидов…
– Минуту!!
– Арчи… Ты же видел шрам на моем животе…
– Я, бл*ть, кончаю от твоего шрама, в чем проблема?!
– начинаю нервничать тоже.
– Там теперь нет яичника…
– И что?
– А второй почти не функционирует…
– И?…
– Я не смогу, скорее всего, забеременеть.
– Отлично, будем трахаться без резинок, - не сразу доходит до меня.