Прости за любовь
Шрифт:
— Личное, — сквозь зубы делает акцент на первом слове, — отодвинешь. В турнире ты участвуешь. Всё. Это не обсуждается. Свободна, — забирает со стола свой кофе и по привычке отходит к окну.
— Ты не понял. Я не разрешения пришла спрашивать. У меня куплены билеты и собран чемодан.
— Мне плевать. Ты оглохла? — ставит со звоном чашку и блюдце на подоконник. — Сказал, что не отпускаю! Тебе нужен этот турнир и дополнительные очки.
— Нет, мне нужно в Москву, к подруге. Она сейчас в больнице.
—
— Ты не будешь решать за меня!
— Сама хочешь решать, да? — широким шагом преодолев разделяющее нас расстояние, быстро оказывается возле моего стула. — Тогда вот что, Джугели, — наклоняется ближе, опираясь ладонью о стол. — Можешь лететь в свою Москву, но… Контракт с тобой я разрываю. В одностороннем порядке. Ты теряешь мою поддержку, теряешь Фишера как тренера, и возможность тренироваться тут в принципе, — заявляет бескомпромиссно.
Молчу, пребывая в глубочайшем шоке от того, что он говорит.
— Шантажируешь? — наконец обретаю голос.
— Предупреждаю, — ядовито произносит мне в лицо, после чего выпрямляется во весь рост и убирает руки в карманы. — Расставляй приоритеты.
Тик-так. Тик-так.
Тяжёлая стрелка на больших настенных часах монотонно перемещается по циферблату, отсчитывая секунды гробовой тишины, повисшей в кабинете.
— Что ж, пусть будет так, — заключаю я, растягивая губы в грустной улыбке.
Встаю.
Иду по направлению к двери.
— Разрывай. Опустился в моих глазах итак ниже некуда.
— Дура, одумайся! Пожалеешь потом! — кричит он мне вслед.
Останавливаюсь, обхватывая пальцами ручку. Оборачиваюсь и смотрю на человека, которого долгие годы считала своим другом.
— Прощай, Хавьер.
— Ошибку совершаешь.
— Ошибкой было согласиться на отношения с тобой.
— «Отношения», — кривится он. — Смешно!
— Смешно? — выгибаю бровь. — Не ты ли собирался знакомить меня со своей матерью и дарить кольцо?
— Это всё уже неважно, забудь, — бросает сердито.
— Ты прав, неважно, — киваю. — Но очень жаль, что ты так и не смог с достоинством принять мой выбор и справиться со своими обидами…
До Москвы добираюсь два дня спустя через пересадку в Стамбуле.
Мой багаж теряют. (Видимо, всё в том же Стамбуле). Но сейчас в сравнении со всем происходящим вокруг меня, это кажется настолько неважным, что нет ни сил, ни времени ругаться с авиакомпанией. Поэтому я, заполнив форму на стойке, иду к выходу из аэропорта и вызываю в приложении такси.
Пока жду у столба, служащего для водителя ориентиром, успеваю замёрзнуть. В столице достаточно холодно. Минусовая температура. Серое небо затянуто плотными облаками. Срывается снег.
Набравшись наглости,
Отвечает, спасибо, почти сразу. Скидывает улицу и номер дома.
«Это не больница?» — переспрашиваю озадаченно, забив адрес в поисковой строке браузера.
Марсель: «Филатова в моей квартире. Из больницы забрал её вчера. Она наотрез отказалась там оставаться»
«Ясно»
Марсель: «Назовёшь фамилию на посту охраны и покажешь паспорт. Я предупрежу, тебя пропустят».
«Хорошо».
Немного теряюсь, узнав, что придётся ехать к нему домой, но потом логически прихожу к выводу, что другого варианта не было. Видимо, парень понял, что ей попросту некуда идти. Вот и решил отвезти её к себе…
— Приехали.
— Спасибо.
— Это… Звезду поставьте. Там в приложении.
— Поставлю.
Как раз именно одну.
Думала, не доеду с ним. Исполнял на дороге такое, что не описать словами.
Выбираюсь из машины. На КПП элитного жилого комплекса, у меня действительно запрашивают и проверяют документы, лишь после этого пропустив на охраняемую территорию.
Аллея высаженных в ряд хвойных деревьев ведёт к высокому, многоэтажному стеклянному дому цвета морского бриза, в светлом и просторном холле которого консьерж поливает цветы.
— Здравствуйте.
— Добрый день.
— Я в семьдесят седьмую. Моя фамилия Джугели.
— Прямо по лестнице, к лифтам, — любезно подсказывает интеллигентная женщина, отвлёкшись от своего занятия. — Вам нужен шестнадцатый этаж. Правое крыло.
— Спасибо.
Иду, куда показали. Нахожу лифт и нажимаю на кнопку.
По прошествии нескольких секунд уже внутри внимательно осматриваю своё отражение в зеркалах. Нервничаю очень. Из-за Полинки и из-за Марселя, встречу с которым до недавних пор вообще уже не представляла.
Тяжело на сердце.
Как жаль, что она случится при таких обстоятельствах…
Створки лифта разъезжаются и я выхожу в коридор, пол которого выложен белой плиткой.
Квартиры находятся на приличном расстоянии друг от друга. Та, которая нужна мне, — самая крайняя справа. Подхожу к ней и решительно протягиваю руку к звонку.
Отступаю чуть назад.
Поправляю волосы.
Делаю вдох-выдох.
Сжимаю сумку пальцами.
Жду. И абсолютно оказываюсь не готова к тому, что дверь открывает Илона.