Прости за любовь
Шрифт:
Сразу после той нашей встречи чисто из любопытства нашёл в соцсетях его страницу и изучил его профиль.
Что в нём такого, чёрт возьми, чего не было во мне? Почему она с Ним?
— Слава Богу, я дозвонилась до тебя. Пожалуйста, не сбрасывай и не блокируй.
— Зачем набрала?
Шагаю дальше по мокрому тротуару.
— Я уже звонила тебя пару недель назад. Хотела просто… поговорить.
Мой телефон вновь вибрирует.
Смотрю на экран.
Денис.
—
Объявилась. Пропала. Опять объявилась.
Какой-то бред.
— Всё это потом. Сейчас я набрала тебя потому, что мне больше не к кому обратиться. Знаю, это прозвучит странно, но мне очень… Очень нужна твоя помощь.
Чего? Не к кому обратиться?
— Помощь?
— Это срочно, — добавляет спешно, озадачивая всё больше. — Помнишь, ты провожал меня до съёмной квартиры Филатовой?
— И?
Вот вообще не понимаю, к чему она ведёт.
— Скажи, ты не мог бы туда съездить? Прямо сейчас.
— Джугели…
— Мы с Полей, как обычно, общались по телефону, когда ей в дверь позвонили. Она сказала, что это пришёл сосед. Якобы, наверное, извиняться. Мол, в руках у него была коробка конфет и цветы. Я велела не открывать ему, но Филя… — её голос дрожит. — Она открыла. Сказала, что перезвонит мне, но так и не перезвонила. Не перезвонила, понимаешь? Я переживаю. Возможно, случилось что-то плохое, — выводит в заключение своего сумбурного монолога.
— Почему ты так решила?
— Потому что с этими шумными соседями она активно воюет вот уже несколько месяцев подряд. Недавно собиралась участковому на них заявить. Там такой контингент… Пьют, гуляют, шумят регулярно, ну в общем… Она не отвечает сейчас на мои звонки и сообщения. Я не знаю, что там происходит. Ты можешь, пожалуйста, туда съездить? Я тебя очень прошу. Обратилась в полицию, но они сказали, что не выезжают по каждой больной фантазии.
— Адрес скинь.
На самом деле, он итак записан у меня в заметках, но ей это знать вовсе ни к чему.
— Спасибо! — выдыхает с явным облегчением. — Сейчас скину.
Сбрасываю и принимаю вызов от Свободного.
Сговорились они сегодня, что ли?
— Алло.
— Здорово, брат. Как ты?
— Горький попросил набрать? — выдаю вместо ответа. Уверен на все сто процентов, что это так.
— Марс… Пацаны волнуются за тебя. Чё там опять произошло у вас?
— Ничего. Давай потом потрещим.
— Занят?
— Типа того.
— А где ты? — типа беспалевно пытается выяснить, не бухаю ли я.
— Сейчас поеду к Филатовой на квартиру.
— Не понял… — тон беседы сразу меняется.
— Джугели попросила проверить, всё ли нормально у Полины. Она не
— Я на машине, неподалёку от ЖК наших пацанов в кофейне. Могу подкинуть тебя, если надо.
— Ну давай.
Ориентирую по локации, сажусь на скамейку покурить и двадцать минут спустя его навороченная бэха заворачивает во двор.
«Если несложно, набери потом» — приходит в этот же момент от Таты.
Дэн коротко сигналит, приветственно моргнув фарами.
Встаю. Выбрасываю окурок в урну, подхожу к его тачке и падаю на переднее пассажирское.
— Привет, — пожимаю другу руку.
— Салют, братан. Как оно? — обеспокоенно на меня таращится.
— А то ж тебе не доложили, — криво ухмыляюсь, цепляя из подстаканника стакан с горячим кофе.
— Это правда, Абрамыч? Ты раскодировался?
— Да.
— Блин. Как так-то?
— Не парься. Я всё контролирую.
— Макс сказал, что вчера они забрали тебя из бара, расположенного где-то в жопе мира. Как ты оказался на окраине Москвы?
— Я катался на метро. Где-то вышел, — пожимаю плечом.
— Метро? — товарищ выгибает бровь.
— Ну да. Сто лет в него не спускался.
— Тебе блин только в метро ездить с твоим индексом узнаваемости, — выезжает со двора. — Ты же понимаешь, что каждый твой шаг снимается на камеру.
— Да похер. Итак каждый божий день про меня что-то дерьмовое пишут. Алкоголик. Торчок…
— Бро, мне кажется, не стоило расшиваться.
— Слушайте, давайте я сам решать буду. Ещё ты грузить меня по этому поводу собираешься? — недовольно на него смотрю.
— Нет.
— Ну вот и отлично.
— Ты не злись на нас, Марс. Мы просто на конкретном очке. Твоя затяжная депрессия пугает, и мы уже не понимаем, как вытащить тебя из этого стрёмного состояния.
— Я в норме. Просто осточертело.
— Ты про концерты?
— Да про всё.
— Музыка — это то, чем ты живёшь, разве нет?
— Уже не знаю, — глядя в лобовое на блестящий тёмный асфальт, признаюсь я искренне. — Может, настало время им двигаться дальше без меня…
— Город Пепла — это прежде всего ТВОЁ детище. Твои треки и твоя музыка.
— Пусть забирают всё. В понедельник встреча в офисе. Передам права, найдут себе нового солиста и вперёд, в тур.
— Да ты чё, Марс? Без тебя это будет уже не то. Ты давай не торопись с такими решениями. Надо бы остыть немного.
Молчу.
— Может, сгоняем вместе куда-нибудь отдохнуть? В Дубай, например? М?
— На кой икс я тебе там сдался? Лучше возьми с собой какую-нибудь цыпу.
— Ещё там мне их не хватало, а если серьёзно, Кучерявый, давай махнём? Тебе надо сменить картинку.