Прости за любовь
Шрифт:
— Куда смотрит семья? Друзья, Илона?
— Не знаю, что там у них творится. Где-то писали, что парни в контрах. Возможно, как раз на этой почве конфликтуют.
— Я хотела позвонить Ему, но боюсь, как бы не сделать хуже.
— А куда хуже? Итак печально всё до крайней степени.
— Вдруг он не станет говорить со мной?
— Ну… Не позвонишь — не узнаешь. Набери, Тат.
— Наберу, — обещаю сама себе.
И обещание выполняю.
Этим же вечером, промаявшись пару часов в сомнениях, звоню. Однако в динамике
Повторяю дозвон позже, но ничего не меняется. Марсель, увы, недоступен.
Натянув одеяло до самого подбородка, какое-то время тупо таращусь на экран блымающего в полутьме телевизора.
Беру пульт в руки. Выключаю бормочущий ящик. Переворачиваюсь на спину и, снова тянусь за своим смартфоном. Уже традиция. Перед сном смотрю видео, связанные с группой «Город Пепла». Или слушаю Его песни.
Ругаю себя за это, ведь каждый раз разрывается сердце. Ругаю, но не слушать их не могу…
Забиваю в поисковую строку «Марсель Абрамов солист группы Город Пепла». В рекомендациях выскакивает запись прямого эфира двухнедельной давности. Выложили с какой-то другой платформы сегодня утром. Подобные ролики — большая редкость. Кучерявый нечасто выходит на связь с поклонниками его творчества.
Незамедлительно нажимаю на плей.
Продолжительность эфира одиннадцать минут. На экране бегут строчки с вопросами. На некоторые из них парень выборочно отвечает.
Он сидит на балконе. Лица в темноте почти не видно. Лишь тогда, когда подносит сигарету ко рту, удаётся разглядеть бледное, измученное недосыпом лицо и тёмные круги под глазами.
— Будет ли новый альбом? — зачитывает вопрос от Cherry77. — Да хер его знает… Пока нет желания делиться с вами тем, что пишется.
Затягивается. Выпускает дым.
Так и курит, совершенно не жалея себя. Не бросил эту отраву, конечно же…
— Когда снова появятся футболки с надписью «Девочка по имени нельзя?» Хочу такую. Анжелика, они не появятся. Забудь.
Стряхивает пепел.
— Как ты себя чувствуешь, дружище? Да никак, Ratmir. Никак… В каком ты сейчас городе? — озвучивает следующее рандомное сообщение. — Блин… Где-то в Сибири.
Соображает достаточно долго.
Как можно не помнить, где ты находишься???
— Красивый.
Хрипло смеётся, потирая веки. И этот его смех вибрацией глубоко под рёбра забирается.
— Rina, я вижу своё отражение в зеркале по утрам. Не гони давай. Выгляжу я дерьмово.
В его руке появляется бутылка. Пьёт прямо из горла…
— Спасибо за сегодняшний концерт. Было супер. Ты в Новокузнецке, если что.)) Точно, Lena-solnce, — щёлкает пальцами. — Новокузнецк… Холодно тут у вас. Зима… Хотя по календарю она вроде как не настала ещё. Или настала? — хмурится, всерьёз сомневаясь.
Шмыгаю носом и вытираю слёзы, которые безостановочно катятся
— Марс, ты в запое? Ronny, я по-твоему не могу расслабиться после концерта, что ли? — его взгляд в момент ожесточается и становится сердитым. Поджимает губы. В глазах горит злость и раздражение. — Завязывайте слать всю эту херню про кодировку, вещества, лечение и прочее. Я в норме, мать вашу. Отдыхаю. Ясно?
Молча курит, пока сообщения сменяются одно другим. И проходит не меньше минуты до того, как вновь начинает говорить.
— Выступление в Кемерово состоится? Состоится, Manyak. Приходи, если ты — тот чел, который вечно за нами таскается с камерой в руках.
Прикладывается губами к бутылке.
Очень больно смотреть на то, как он себя губит.
— Почему отменяете концерты? Потому что.
Никаких разъяснений, разумеется, не даёт. Причин не называет.
— Где твоя сестра Милана? Почему перестала выступать с вами? — затягивается, выпускает изо рта кольца дыма, делая очередную паузу. — Поругались, IraДвадваВосемь. Интересные вопросы сегодня будут, нет? — осведомляется недовольно, прислоняясь затылком к стене.
Разругались с Милой? Да так сильно, что не поют вместе?
— Расскажи про песню «Бессонница». Где и когда написал её, при каких обстоятельствах. Вот оно тебе надо знать, Venom? Нравится — слушай. В Питере написал, на крыше. Отвратительно тогда себя чувствовал.
Переключает камеру.
— Снег пошёл, зацените.
Несколько секунд демонстрирует вид на ночной город, переливающийся огнями.
Возвращает всё обратно. Читает вопросы молча.
«Марсель, не пей, пожалуйста!»
«Так жаль его((((Спивается»
«Употребляешь, чел?»
«Его надо лечить…»
«По ходу, послезавтрашний концерт тоже не состоится»
«Грустный такой»
«Какая бутылка по счёту, бро?»
«Пацаны, кодируйте его. Теряем солиста»
«Сиги, алкоголь и нарко — зло».
«Из-за чего всё это с ним происходит?»
«Марс!!!!! Возьми себя в руки, прошу!:((((((»
— Всё короче. Отключаюсь, иду спать. Вы опять присылаете мне то, что я не хочу видеть.
Изображение исчезает. Видео заканчивается. А я всё ещё смотрю в телефон, не сразу отложив его в сторону.
Глава 23
Марсель
— Эй, Марс! Ты слышишь? — будто бы сквозь вакуум доносится до затуманенного сознания знакомый мужской голос.
— Дружище…
Кто-то тормошит меня. Это дико бесит.
Оставьте в покое, а.
— Он, по ходу, опять пьяный в хламину.
— Или обдолбленный.
— Ему же нельзя бухать.
— Врач звонил. Марсель раскодировался на днях, — расстроенно произносит девушка.