Решальщики. Перезагрузка
Шрифт:
Форму Петрухин и в самом деле не надевал лет эдак пять — с того самого дня, когда получал наградные именные часы из рук начальника ГУВД. Посему опасался, что может не влезть в китель. Но оказалось — в самый раз. Ну а подходящие красные «корочки» он загодя прикупил в ларьке возле метро. Обложкой, к слову, те ничем не отличались от настоящих. Ну а «внутренности»… Да кто их там, в полумраке лестничной клетки, сумеет разглядеть?..
«Раз пошли на дело, выпить захотелось… мы зашли в шикарный ресторан», — фальшиво насвистывал Петрухин, преодолевая лестничные
Площадка. Дверь. Глазок. Неяркий свет лампочки. За дверью — однозначно молодая продавщица пива. И не вполне однозначно — Саша Матвеев и укороченное помповое ружье, которым он пользуется безо всяких сомнений и которое на близкой дистанции дырявит не хуже автомата.
Петрухин посмотрел на Купцова, Купцов — на Петрухина… В принципе, сейчас еще можно было плюнуть на эту дурную затею, повернуться и уйти. Вызвать наряд. Позвонить в убойный отдел. Пусть решают вопрос. Можно… но нельзя.
— Он сказал: па-а-а-ехали! — тихонько произнес Петрухин, одернул китель и потянулся к кнопке звонка.
— Всё! Пошли в комнату! — прохрипел Матвеев, обнимая Елену и по-хозяйски прихватывая ее чуть пониже груди. — Я не могу больше — у меня там, внизу, щас лопнет все! Целые сутки ждал.
Тяжело задышав, девушка прикрыла глаза и сделала слабую попытку отстраниться:
— Сашенька, хороший мой. Давай попозже? Я так замерзла, что до сих пор не могу согреться. И устала как собака — целый день на ногах.
— Вот и погреешься. Опять же — полежишь. Я ведь не предлагаю тебе заняться этим стоя?
И тут — раздался звонок в дверь.
Раз, другой, третий.
Требовательно.
Властно.
И всё, что еще секунду назад в Сашиных штанах рвалось «лопнуть», мгновенно съежилось-сдулось.
— Кто это?! — напряженно спросил он.
— Не знаю.
— Сходи посмотри. Дверь не открывай!..
Лена, отчего-то на цыпочках, прошла в прихожую, открыла внутреннюю дверь и всмотрелась в глазок внешней: взгляду ее предстали искаженные оптикой двое мужчин — один в милицейской форме, другой — в штатском.
— Кто? — донеслось из-за двери.
— Милиция. Брр! В смысле — полиция! — ответил Петрухин. — Откройте!
— А в чем дело? Мы не вызывали.
— Вы, гражданка, откройте.
— Зачем?
— Вы, гражданка Ихлова, не анализируйте, а дверь открывайте. И «уклонисту» вашему скажите, чтоб собирался. Хватит, набегался! Уже третий призыв, понимаешь, партизанит.
— Ихлова здесь не живет. — Голос Лены звучал растерянно. — И никакого уклониста у нас нет… Я… я не открою. Может, вы бандиты какие-нибудь?
— Вот, смотрите! — Петрухин небрежно засветил солидную красную «корочку» и в развернутом виде на пару секунд прижал ее вплотную к дверному глазку. — Убедились?! — Интересно, в чем? — Я ваш участковый. А это товарищ из военкомата. Или ему тоже удостоверение предъявить?
За дверью было тихо. Очень ТИХО.
— Открывайте,
— Вот честное слово! Мы здесь одни… с мужем… Больше никого…
— Слышь, подруга! Ты форме не веришь, ты удостоверению не веришь… звони в полицию, кричи: дверь ломают! Убивают, грабят, насилуют. Они быстро приедут. Ну а мы пока делом займемся… — Петрухин обернулся к напарнику: — Тащи-ка ты, товарищ прапорщик, ломик и кувалду. Будем дверь ломать. Как в прошлый раз.
— Понял. Они в багажнике лежат? — подыграл-уточнил Купцов.
— Ага… под брезентом.
По былому своему опыту Дмитрий знал, что такой аргумент действует безотказно. Никакой грабитель не предложит жертве вызвать ментов. Да ситуация-то, в сущности, простая: полиция, на пару с армейцами, ходит по адресам, ищет уклонистов. Но произошла накладка, и никакого «беглого» в квартире нет. Добропорядочный обыватель в такой ситуации обычно дверь открывает. Не очень охотно, но открывает.
— Подождите! — заволновалась за дверью Елена. Во всей красе представив себе церемонию объяснения с квартирной хозяйкой по вопросу вывороченной с корнем двери. — Я… Я неодета… Подождите…
Партнерам стало ясно: решила посоветоваться с Сашей. Навряд ли барышня знала что-нибудь о его художествах. И, скорее всего, сейчас останавливало Лену только то, что живут они в чужой квартире без регистрации. Хотя… как знать?..
Лены не было значительно дольше, чем требуется женщине, чтобы надеть халат. И тогда Петрухин снова требовательно позвонил в дверь.
Он звонил, не снимая пальца с кнопки звонка…
…Медленно, с четкими металлическими щелчками, повернулся ключ…
…Звякнула скинутая цепочка.
Дверь отворилась…
На пороге в алом шелковом халате до пят и в домашних тапочках стояла Лена Таранущенко.
— Вот так-то лучше, — «для порядку» проворчал Петрухин. — А то: «Не открою». Беглых укрывать не надо, не придется и нам шастать… Вот ведь война какая.
Петрухин ворчал, молотил какую-то ерунду, гнал пургу. Он уже видел сквозь узорчатое стекло кухни силуэт Саши и пятно мерцающего экрана телевизора. И главной задачей Дмитрия было разрядить обстановку. Показать, что менты и «военкомы» — туповаты, самоуверенны, а потому не представляют никакой опасности. Главное сейчас было — говорить…
— …Нам ведь дверь сломать — как два пальца. Чес-слово. А ремонтировать сами будете… Ну и где у нас беглый призывник? В шкафу прячешь?.. А, вижу. В кухне. Эй, Денис Анатолич! Выходи. Сейчас на Гороховую поедем, на призывной пункт. Да глупостей не делай. Ушибем!
Матвеев-Трубников вышел из кухни. В потертых синих джинсах, в футболке, с кружкой в руке. Его поведение изначально было неправильным, неестественным: не должен мужчина спокойно пить чай в кухне, когда в дом пришли силовики. Ежели соседка зашла потрепаться про сериалы — может. А если люди в погонах — нет. Он должен быть в прихожей, рядом с «женой». Но он сидел в кухне — «пил чай» и «смотрел телевизор». Он хотел показать, что все в порядке. Что он — добропорядочный человек, ему нечего бояться… Переиграл, голубь, переиграл…