Российский колокол № 3–4 (40) 2023

Литературно-художественный журнал

Сосновое царство осени

Сосновое царство осени. У кого-то – дубы, ясени…А меня осени просинью сквозь терпкие выси – просеки!Защити, причасти росами, проведи золотыми трассами,По-над огненными кронами – октябрьскими кирасами.Не возьму ничего, лес мой, я только каплю смолы — с согласия,Пронесу домой перелесками (паутинки к подолу ластятся)Янтарную суть заветную. Как бы нам ни пришлось солоно,Она вспыхнет искрой рассветноюИ притянет восход солнечный.

Кофейный бог

Не сотвори кумира! В памяти между строкКурится трубка мира. Смуглый кофейный бог(Очень земная штука!) чашку мою согрел.Есть

только я и турка. Нет ни огня, ни стрел.Метко летят молитвы в сердца живую цель,Ангел на поле битвы тьму захватил в прицел.Цепью – стихи и лица, воины и рубежи.И продолжают литься кофе, слова и жизнь.

Смотри, какие красивые…

Смотри, какие красивые, смелые люди!С морщинками, шрамами, склеенными мечтами,С бедой заострёнными, заспанными чертами,С любовью и верой среди этой дичи и люти!С земными надеждами и с воздушными замками,С долгами до неба, с сердцами, сшитыми заново.Спустили сюда (не спросили), в шатёр небесный.Пришли баловаться, радоваться, влюбляться.А им говорят: «Забудьте про ваши песни!Какие вам песни? Какие вам, к чёрту, танцы?!»Они – нараспашку. А им говорят: «ПримерьтеЗвериную хватку жизни, беззвучную пляску смерти!»Они говорят: «Мы этого не просили!»Но выжить не в силах.Смотри, какие красивые смертные люди!Прохожие. Преходящие. Первые встречные.Атланты невыносимо недолго вечные,Считалку говорящие на распутье.Ковчег нам пошли, спасательный шаттл и силы намСмотреть, какие красивые,Читать их сердцем и не поминать их всуе.Идём потанцуем!

Над миром летят поэты

Мы искрили, как мы искрили!Проверяли на прочность крылья,Огибали холмы и скалы,Мы искали своих! ИскалиТихий свет над водой кипучей,В грозовой темноте – созвучья:Тех, свободных, шальных и светлых,Неуёмных, в потоках ветра.(Приручивших и ритм, и слово,На свирели играя словно,Покорив чистотою звука.)Мы в волненьи сплетали руки,Понимая: едины сталиИз одной разделённой стаи!Узнавали, судьбу решая,Что страна как душа – большая.В ней поэты не одиноки,И чисты у неё потоки.Возвращались мы (над лесами)С несмолкающими сердцами.И шумел, рокотал на этоВ изумлении древний лес.Ведь над миром летят поэты.Значит – шансы у мира есть.

На границе апреля

Устроители тонких баррикад в твоём сердцеСотворили на совесть: нет ни скола, ни щёлки,Ни намёка на то, что монолитная глыба(Без которой уже ты себя и не мыслишь)Из сомнений и страхов, легко и внезапноНа границе апреля срывается с места,Исчезая в потоке перелётного солнца!Но кричит от восторга заплутавшая птица,И трещат оголтело тиски ледостава.Разве стольких напрасных усилий не жалкоДля вмерзающих в лёд, потерявших надеждуЯрко-синих побегов весеннего неба?А ты машешь с моста и вливаешься в стаю.Заговариваешь и себя, и побегиИ врываешься в жизнь, пробиваясь навстречуЯрко-синему, звучному, вечному небу,И становишься светом. Ну вот ты и дома.

Светлана Супрунова

Светлана Вячеславовна Супрунова родилась в 1960 году в городе Львове. После окончания Ленинградского медицинского училища работала медсестрой в хирургическом отделении Нестеровской районной больницы Львовской области. В 1985 году по направлению военкомата уехала в Афганистан, в медсанбат провинции Баграм. Вернувшись через три года, поступила в Калининградский государственный университет на филологический факультет,

параллельно училась в Литературном институте им. М. Горького на заочном отделении.

С 1995 по 2000 год проходила воинскую службу в Таджикистане, затем девять лет работала старшим литературным редактором в издательстве «Янтарный сказ» (Калининград). Сейчас возглавляет редакцию научного журнала Калининградского государственного технического университета.

Автор пяти поэтических сборников. Член Союза писателей России.

Смерть старушки

Часы, минуты, как их мало,И думы, думы о былом…Всё снимки прошлые искалаВ комоде стареньком своём.Нехитрый скарб перебирала —Как утешалась от обид.Невестка толстая ворчала,Что много света нагорит.Она задумалась немного,Рукой махнула на делаИ в новом платье, у порогаОставив тапочки, ушла.И странной виделась разлука:Стоит комод, но из углаУже ни шороха, ни звука.И снова день… Она ушла.Как будто соль купить забылаИли ещё чего купитьИ дверь тихонечко закрыла,Чтоб никого не разбудить.

«Никому не скажу и уеду…»

Никому не скажу и уеду,Ни друзей, ни любви не найдя,И пойду с чемоданом по следуПолоснувшего поле дождя.Васильки не оставят в покое,И ромашки надарят тепла.Всё живое, такое родное,Так бы шла потихоньку и шла.Будут рядом закаты, восходы.Так душевно – один на один.Приживусь на недели, на годыСреди ягод и тонких осин.Забредёт сюда кто-то, возможно,Помолчит, на места поглядит.«Как там мир?» – расспрошу осторожно.«Да куда ему деться? Стоит», —Так ответит – легко, равнодушно,Потому и поверю ему.Что желать? Ничего и не нужно,Если сытно и тихо в дому.

У подъезда

Снова от внуков сюрприз:Быстро одели, обули,Вывели под руки вниз.«Мы на часок». – Упорхнули.Скрылось за домом авто.Здесь бы сидеть-отсидеться.Старое греет пальто,Только душе не согреться.Жизнь пролилась, как вода,Съедено лиха до крошки.Вон над макушкой звездаИ зажелтели окошки.Думы – что в печке зола,Мир не становится шире.Внуки не едут – дела.Суетно, суетно в мире…В темень куда-то глядит,Что-то нездешнее слышит,Тихо под небом сидит.Дедушка воздухом дышит.

«Справа речка, а слева опушка…»

Справа речка, а слева опушка.А грибов-то – под каждым кустом!Деревянная мокнет церквушкаПод холодным осенним дождём.Скрипнет дверь, запоют половицы,И ни певчих, ни благостных лиц.На стенах из журнала страницы,И святые глядят со страниц.Я таких не видала окраин.Позолота нигде не блеснёт,И в поношенной рясе хозяинВ одиночестве службу ведёт.Спозаранку молебен читаетЗа страну и за завтрашний день.Уж не крестит, а всё отпеваетПоколенье глухих деревень.Всё едино – дожди, завируха.Эту древнюю дверь отопрёт,Приблудится, бывает, старухаИ свечу, как на память, зажжёт.Столько света в приюте убогом,Что, теряясь, почти не дыша,Прослезится от близости с БогомНепутёвая чья-то душа.