Счастье для Хулигана
Шрифт:
Делаю небольшой замах, но молодой человек тут же перехватывает мою кисть, и выворачивает. Взвизгиваю от боли, роняя молоток на пол.
— Ты дебил?! — рычу, растирая руку.
Он даже бровью не ведёт на мой выпад. Молча поднимает инструмент и вкладывает мне в ладонь.
— Ещё.
— Нет.
— Ты должна научиться защищаться.
В следующий раз он разворачивает меня, прижимая спиной к груди и блокируя все движения. Потом просто отбивает удар предплечьем. Блокирует, вырывая из рук молоток. После двух десятков
— И что ты мне предлагаешь?
— Тебе надо разрешение на оружие. Хотя бы на травмат. И завтра я привезу тебе перцовый баллончик. Всегда ходи с ним. Как только вернёшься на работу, будем ходить в тир, научу тебя стрелять. — ровно расписывает мужчина, допивая остывший кофе.
— Ты уже всё продумал? — рычу, начиная злиться из-за осознания собственной слабости и беспомощности. — Не все же такие Рембо, как ты. Не каждый умеет использовать такие приёмы.
— Достаточно немного физического превосходства, чтобы отобрать у тебя молоток. К тому же с собой его не потаскаешь.
— Фак. — буркаю себе под нос, сжимая пальцы в кулаки.
— Если ты не против, то можем ещё и по самообороне немного потренироваться?
Понимаю его правоту, поэтому согласно киваю.
Он обувается и, поцеловав в щёку, поворачивается к двери, но я резко дёргаю его за руку, вспомнив кое-что важное.
— Дима, ты сказал, что звонил мне, а трубку взял какой-то мужик.
— Да, точно. Где твой телефон?
— Потеряла возле клуба. Что если его забрал тот, кто подсунул мне наркотики?
Он хмурится, отчего на лбу появляется излом, а тёмные брови сходятся вместе. Без слов достаёт свой смартфон и набирает мой номер, поставив на громкую связь.
— Попробуй распознать голос. — режет Самойлов, глядя на экран.
Пара гудков и на том конце раздаётся злобное рычание, которое я, мать его, ни с одним другим не спутаю:
— Я, блядь, сказал тебе оставить её в покое!
— Его-о-ор? — шиплю вопросительно и в то же время агрессивно.
— Ди?
— Откуда у тебя мой телефон?
— Какого хрена ты с ним? — рявкаем одновременно.
— Северов, твою мать! — гаркаю с психом. — Ты спёр мой телефон?!
— Я его нашёл в машине. — на тех же эмоциях обрубает.
— Верни. Мне. Мой. Телефон. — пробиваю по каждому слову, снижая голос до угрожающего шёпота.
— Верну. Как только откроешь дверь.
— Какую дверь?
Вместо ответа раздаётся громкий стук во входную дверь и грозное "если не откроешь, то я её вынесу" из подъезда.
Глава 14
Это сильнее меня…
Подъехав по адресу, паркуюсь на проезжей части — во дворах среди ночи не приткнёшься. Меня разрывает между двумя желаниями: застать Дикарку в постели, сонную и растрёпанную, почти такую же, какой она сбегала от меня. И дать ей отдохнуть. Понимаю же, что после секс-марафона, который мы устроили,
Торможу возле домофона, но думаю недолго. Выбиваю из кармана дубликат ключей, который сделал ещё вчера, пока Ди спала после снотворного. Дианка об этом, естественно, не узнает. Пока. Это так, на всякий пожарный.
Сегодня, когда увидел телефон под сидушкой, весь день на нерве проработал. У меня появился отличный повод рвануть к Ди, не проявляя настойчивости. Пусть немного расслабится и смирится. Да, мог передать через Настю или тупо курьером отправить, но желание увидеть её хоть ненадолго победило с отрывным счётом 1000:0.
Оставил трубу в ординаторской, чтобы глаза не мозолила, но когда заскочил за сигаретами, она звонила. Ответил, не задумываясь, а потом меня опять дёрнули. Так вдобавок ко всему ещё и Влада пришлось подменить на дежурстве до полуночи. Раньше без проблем менялись, но сегодня меня на ошмётки рвало от желания поехать к Диане.
Но зато за эти часы дежурства прошерстил всё содержимое смартфона "от" и "до". Как только пароль ввёл, долго с собой боролся, прежде чем зайти в мессенджеры и соцсети.
Нет, согласитесь, двадцать семь секунд — это целая вечность, когда дело касается любимой девушки, на всех парусах старающейся сбежать от меня. Удивился ли я, когда не увидел фотографий не только с мусором, но и вообще с какими-либо хорями? Не то слово. Не знаю, чего я ожидал, но выдохнул с облегчением, особенно после того, как прочитал её чаты. Общается Ди мало и в основном с братьями. Там нет вообще никаких доказательств того, что у неё есть или были какие-то отношения вообще с кем-либо. Моя девочка. Только моя.
Её мобила вибрирует в кармане. Вытаскиваю и тут же зверею.
Димарик.
Димарик, блядь!
Сука, подписала же. Спасибо, что хоть не Димочка, иначе вдобавок к уничтоженному мной платью пришлось бы и новый смартфон брать.
Димарик-заебарик явно не понял с первого раза. Весь день ей наяривает. Его счастье, что в больнице сегодня был завал, и всё, что я успел сделать — проорать в трубу, чтобы он даже близко к МОЕЙ Дикарке не подползал. Видимо, до него не дошло с первого раза. Ещё и среди ночи наяривает, утырок фаршированный.
Наверное, придётся перехватить его возле участка и "побеседовать" прямо.
Принимаю звонок и яростно рычу, поднимаясь по ступеням на четвёртый этаж.
— Я, блядь, сказал тебе оставить её в покое!
— Его-о-ор? — раздаётся в трубке злобное протяжное шипение.
На сомнения времени не трачу. Сжав свободную руку в кулак, глубоко вдыхаю, понимая, что сейчас накосячил ещё больше.
— Ди? — выбиваю так, будто, блядь, сомнения есть.
— Откуда у тебя мой телефон? — сечёт едко, в то время как я едва не ору: