Сгусток Отроков

Чернухин Лев

Лево… Право…

Так гляди, и я потеряюсь. Одна из дорог ведет к жителям, другая к нам, третья черт знает куда еще.

Направо.

Не прогадал — вот он, потрепанный шатер. Его проходил сто пудов при свете дня.

Двое подростков неподалёку перекидываются камнями, пытаясь попасть в мишень-чучело из палок и сена. Один смеётся, второй сосредоточен, губы поджаты, взгляд напряжён. Их действия — способ отвлечься, забыться, убежать от реальности. Или просто игра? Тренировка?

Не

прекращая бросать камни, переговариваются. Побольше ростом кидает со всей силы.

— Когда начнётся испытание?

— Завтра.

— А завтра когда?

— Кто его знает. Просто жди…

У второго, с густыми бровями, голос полон горечи, словно он уже потерял надежду и отчаялся.

— Парни, не унывайте, все будет чудесно!

Ребята резко обернулись. Как бы не пожалеть о том, что окликнул. Камни в их руках могут и башку пробить. Импульсивно…

— Ты откуда знаешь?

— Ты местный?

Не видят в темноте, не узнают. Наверное, к лучшему.

— Ага. Теперь да?

— Что имеешь ввиду?

Высокий парнишка швырнул камень в чучело со всей молодецкой силой, часть стога аж отлетела.

— Я вместе с вами прибыл вот. Решил пообщаться, подбодрить, а то голоса такие грустные…

— Нам твое наставление не нужно. Иди своей дорогой. Мы с тобой враги уже завтра.

— Почему сразу враги? Как я понял, испытания формальные! Мы будем вместе тут жить, бок о бок…

Еще один камень переломил палку мишени на двое.

— Возможно. А возможно, нам лгут. Возможно, ты лжешь.

— Во тьме ночной нас учили не доверять добрым дядям. Иди своей дорогой, завтра при свете дня разберемся.

— Понял. Не вешайте нос, до завтра!

Подростки находятся под шатром оранжевого цвета. Играют, чтобы не думать о будущем. Или наоборот, слишком много думая о будущем. Два человека. Повезло, что следующий камень не вмазался в череп.

Ночь окружает всех, каждый костёр — маленький мир, своя история и напряжение. Люди стараются притвориться, что в безопасности. Но напряжение витает в воздухе, каждый взгляд и движение показывают — никто здесь не чувствует себя спокойно. Слова и звуки, размытые и бессмысленные, отражают их внутреннюю пустоту. Эти люди — лишь оболочки, почти утратившие связь с настоящим миром. Но есть и те, кто ещё пытается понять, кто готов бороться, кто не сдаётся. Их немного, но они здесь.

Подвожу итог: восемь шатров. Тёмно-синий — четыре человека. Чёрный — трое. Зелёный — трое. Красный — двое. Серый — двое. Тёмно-бордовый — двое. Светло-коричневый — трое. Оранжевый — двое. Всего двадцать один человек, и каждый по-своему пытается выжить в этом неизвестном испытании.

Это из тех, что я увидел. Впереди уже должен быть шатер Фатиха, и парочка вроде еще с чужаками. Соперниками. Врагами. Союзниками?

Мир закружился. Равновесие. Где ты. Трава. Земля. Холодная.

Я вновь отхожу от шатра и костра, где взглядом провожает седовласый Фасилитатор. Кристина только что меня поцеловала.

Просто стоять на месте — бессмысленно. Фатиха давно уже не видно,

и эти десять минут давно превратились в пятнадцать. В голове мелькает мысль: куда он подевался, что могло его задержать? Нужно найти его, пока ещё не поздно.

Мир кружится. Волнами. Укачивает. Я же уже это делал…

Отправляюсь в сторону, откуда последний раз слышал его голос. Темнота сгущается, словно липкая смола, проникая в каждый уголок, скрывая людей в своём холодном объятии. Шатры разных цветов мерцают впереди, все кажутся одинаковыми — как потерянные обломки, затерянные среди камней и травы. Огоньки костров то тускнеют, то разгораются вновь, создавая игру теней, превращающую всех в бесформенные силуэты.

Тошнит. Кислый привкус слюны. Свет от огня, звезд — любой источник оставляет трассировку не меньше, чем от быстрых движений палочек юнцов-фехтовальщиков. Только сейчас… Как-то все медленно. Вязко.

Быстрее.

Вот и шатёр Кайла — тёмно-зелёный, как и его спокойный, рассудительный взгляд. Он должен был спать, но его здесь нет. Внутри шатра пусто, на его месте лишь мятая, покинутая постель. Что-то не так. Кайл обычно не из тех, кто нарушает установленный порядок. Фатих и Кайл — оба исчезли, словно растаяли в этом холодном воздухе.

Звон в голове. Стоп. Я не заглядывал в общий шатер. Треск. Звон. Свечение.

Прохожу мимо нескольких шатров, наткнувшись на разговоры, приглушённые и напряжённые. Кто-то начинает всматриваться в темноту, будто предчувствует приближение чего-то неладного. Спотыкаюсь о камень и выпрямляюсь, удерживаясь от падения. Гнев нарастает — Фатих не может просто исчезнуть, он упрям, но не глупец.

Нет. Я упал. Я на коленях. Под пальцами трава, под ногтями чернозем. Двое парней, что меня только что проводили нелестно, еще говорят невдалеке. Голоса правда мутные, жуткие….

Понятно. Мне все в единую микросекунду стало понятно. Я вижу. Слышу. Еще раз проходя путь вдоль шатров. Каждый из этих людей несет в себе историю, полную боли, страха и отчаяния. Некоторые из них вырываются из порочного круга, другие лишь погружаются глубже. И вот, среди этих обветшалых шатров, среди тепла огней и тягучего тумана ночи, открываются трагедии, которые разрушают их изнутри.

Туман. Густой и вязкий. Вспышка. Волны размытой реальности.

Под шатром серого цвета — двое мужчин, один с острым лицом, второй с потерянными глазами. С острым лицом долго что-то шепчет соседу, его слова гулкие, неразборчивые. Сосед кивает, но его глаза пусты, и только дрожь в руках выдает страх. Они выглядят, как остатки прошлого, не знающие, куда двигаться дальше.

Я слышу… Я вижу… Вижу насквозь. Понимаю их. Вижу чуть раньше, пока меня не было рядом…

— Мы здесь зачем… да…

Говорит тот, что с острым лицом, и его голос ломается. Он смотрит на соседа, но ответа не получает. Это просто привычка: говорить, чтобы не быть в полной тишине. Кажется, что их история гораздо глубже, чем можно понять. Этот взгляд в пустоту, дрожащие руки… Похоже, их поселение было разрушено, возможно, они потеряли всех, кого знали. Остаётся лишь слабый проблеск надежды, который держит их здесь, но тот, что с потерянными глазами, похоже, уже давно сломался.