Скованные одной цепью
Шрифт:
Не проходит и десяти минут, как она приносит мне смятый флаер. Любопытная она, уже успела текст прочесть, поэтому сразу наезжает.
— А-а, вот оно что! Так ты хочешь вернуть себе поток? — сверля меня взглядом, спрашивает она, когда мы отходим за дверь, ведущую в кухню.
— Ты же знаешь, солнышко, я был технарём. А если есть возможность вернуть свою прежнюю силу, почему бы не попробовать, — шепчу я ей, принимая заветную бумажку.
Она знает лишь то, что я был техномагом и меня осушили. Конечно, подробностей своей прошлой жизни я не рассказывал, но скрыть свою бывшую принадлежность к «Т» не
— Ну вот, а я думала, что у нас с тобой всё серьёзно, — разочарованно вздыхает она. — Ты свалишь, да?
— Моя сладкая, ты же знаешь, что поток вернуть невозможно, так что я теперь навсегда с тобой, — заверяю я её.
— А может это правда… Ну, то, что здесь написано?
— Посмотрим, — неопределённо отвечаю я и показываю ей на выход в зал. — Там тебя уже спрашивают. Беги. Потом поговорим.
Она целует меня в щёку и убегает. Ну а я ещё задержусь. Читаю текст, предварительно оглянувшись и убедившись, что на меня никто не смотрит.
«Вас осушили? С вами поступили несправедливо? Государство лишило вас того, что дала природа? Пора исправить эту несправедливость! Вступайте в Северный Фронт! Мы дадим вам достойную работу с достойной зарплатой. Приходите и вливайтесь в наши ряды! Мы дадим вам оружие и восстановим ваш поток. Мы вернём вам вашу силу!»
Далее идут какие-то цифры и знаки, а так же слово «Воскресение».
Вернуть свою жизнь, вернуть свою магию? Это действительно было бы здорово! Может мне тоже попробовать?
Я пытался смириться с тем, что я пустой. Но, может быть, не надо ставить на себе крест? Вон, кто-то уже нашёл способ вливать поток опустошённым. Интересно, кому это удалось? Хоть бы написали тут, куда ехать, кого искать? Эти цифры внизу, может это координаты? И что значит слово «Воскресение». Хм, как всё засекречено-то, надо подумать.
Эта бумажка всерьёз меня разволновала. Какую-то слабую надежду вселила. И вот я уже представляю себе, как снова почувствую свою силу внутри, как волью ленты потока в свои «умершие» технарские вещи, как снова буду ощущать свой щит и доспехи…
Шум, доносящийся из зала, выдёргивает меня из из сладких мечтаний. Быстро делаю фото текста на свой айфон и возвращаюсь за стойку.
— Эй, ещё д-д-ва с-стакана повт-т-торите! — звучит требовательный голос клиента, который уже не держится на ногах.
Этот мужик стоит как раз рядом с блондином, которому мне следует вернуть бумажку. Выхожу из-за стойки и начинаю возню с пьяным мужиком.
— Вам уже хватит, уважаемый, — выговариваю ему, пытаясь взять его под руку и вывести к охране у входа, при этом толкаю блондина и он поворачивается ко мне с недовольной миной. Я извиняюсь и незаметно всовываю мятый листок к нему в карман. Охранники уже заметили нашу возню и спешат мне на помощь. Сдав пьянчугу в их крепкие руки, возвращаюсь на своё рабочее место.
Натягиваю дежурную улыбку на лицо и обслуживаю клиентов, а сам думаю о возможности
80% — эта была сила моего потока, я был одним из лучших на курсе в Академии, я был крут… был…
А теперь есть надежда всё это вернуть. Надо только вступить в этот Северный Фронт. Надо рискнуть и попытаться!
Открываю фото флаера на айфоне. Читаю ещё раз. Где адрес? Куда ехать-то?
Парень хиппи со своим другом уже обсуждают девушек, с которыми встречались и больше ни слова на интересующую меня тему. Жаль… Спросить напрямую нельзя. Не ответит ведь. Да и я спалюсь, что подслушиваю разговоры. Почему на флаере нет адреса? Если это реклама, то должна кричать о месте нахождения чудотворца, который ждёт жаждущих и за умеренную плату осчастливит всех в порядке очереди. Цифры — это координаты. Почему всё так засекречено? Чудотворец боится, что об этом узнают все?
Читаю ещё раз и ещё… Стоп! Мой мозг, затуманенный надеждами и мечтами, вдруг начинает трезво оценивать информацию и медленно, но верно включает тревогу. Что мне не нравится в этом тексте? Есть что-то, что мне ОЧЕНЬ не нравится. Слово «оружие». Они дадут оружие… Это значит что? Это значит, что они вербуют солдат. Млять! «Вступайте в Северный Фронт…» Фронт — это туда, куда направляют солдат. Не понял… на войну? На войну против кого? Против того, кто лишил вас потока… против Государства. Ну я и идиот! Вот же, стреляный воробей, а повёлся на обещания, как зелёный юнец! Повёлся на обещания и уцепился за надежду. А кто бы не уцепился?
Вот так они набирают себе армию. Давая надежду страждущим — умный и правильный ход, беспроигрышный вариант.
Но я-то, я-то не безмозглый мальчишка! Я понимаю, к чему всё это приведёт. И сейчас мне надо сделать выбор. Выбрать свой дальнейший путь: либо узнать, где этот Северный Фронт обитает и завербоваться, либо отправить фото флаера Командору. Два варианта. Что делать?
Если попытать счастья вернуть поток, я стану одним из бойцов Северного Фронта и пойду против Государства. Тогда я буду преступником, предателем… Нет! Нет, я никогда не был предателем! И никогда им не буду! А если я отошлю фотов МТСБ, я навсегда останусь здесь, за этой грёбаной стойкой бара. Млять… Без шанса стать прежним, без надежды. Какой трудный выбор. Какой, жестокий, млять, выбор!
Взять в руки оружие и пойти против своих ребят, с которыми бок о бок прошёл и огонь, и воду, и медные трубы… которые жизнью за меня рисковали и прикрывали мне спину… которые полагаются на меня, как на брата…
Какой трудный выбор.
На государство мне плевать, по большому счёту — мой патриотизм перегорел здесь на ТЧ, где пять лет уже всякая мразь держит меня за обслугу или дополнение к мебели, а я должен, стиснув зубы, выполнять все их прихоти… Нет, не в Государстве дело. Дело в моих друзьях, которые доверяют мне и на которых я могу положиться. Их не предам. Нет. Никогда.