Собрание сочинений. Том 1
Шрифт:
– Мне бы хотелось, чтоб и наши, и ваши сели вместе в корабль и полетели к луне!
– говорит кто-то из нас за столом. Из каменных трещин испытующе, молча смотрят голубые глаза.
– А не выйдет ли так, что в один день, далеко не прекрасный, мы все вместе отправимся на луну?
– Да, я, кажется, не ошибся, именно эту тревогу я читаю в глазах моей знаменитой Скалы.
Нет. Так не будет. Будущий мир поет и танцует здесь, в "Аэлите", и от всей души рукоплещет Голубоглазой скале, когда он,
А потом мы сидим у моего старого друга за ужином дома. И Скала дрожащими пальцами держит красный большой помидор и любуется солнечной силой этого шара земного. А потом наступает очередь яблока. Скала его тоже берет и тоже любуется им. Где-то там, в лабиринтах души, он находит себя молодого и уносит туда, в свою молодость, это яблоко и помидор. Он старик, и они для него давно несъедобны. Но их цвет, их земная округлость все равно еще радуют душу.
Мой друг приглашает покурить после ужина. У него в кабинете на большом рабочем столе, как после прибоя - горы кусков разных пород, отполированных морем. Мой друг упирается трубкой в меня - он гостил этим летом у моего Янтарного моря, он все это нашел на наших северных дюнах. Дрожащие руки Голубоглазой скалы медленно роются в этом деревянном богатстве.
Здесь обрубки деревьев, и ветки, и корни. Старый скульптор - Янтарное море их долго качало, и мыло, и терло о северный мелкий песок, постепенно из них вырезая то головы птиц длинноклювых, то оленьи копытца, то крылья, то макеты ракет, то курчавую бороду бога... Мой друг предлагает Голубоглазой скале что-нибудь выбрать на память. И Скала выбирает. Долго колеблется, думает, вертит и наконец поднимает странный кусок дерева, сразу похожий изгибом и на крыло, и на серп.
Что ж, выбор удачный. Тень птичьих крыльев - всю жизнь на дороге поэта. Я вдруг вспоминаю, как там, в его доме, у его очага, он говорил нам, как написал свою первую песню, как целовался под яблоней с девушкой и птица, сидевшая где-то в ветвях над их поцелуем, сказала: "Роберт, что ты творишь? Чем ты вознаградишь ее за поцелуй? Спой ей песенку, что ли!" Вот тогда он и спел свою первую песню. Птица - крылья поэта. Птица - модель самолета. Птица - прообраз ракеты. Птица нас подбирает с земли, чтоб забросить на звезды. Птица - всегда и везде, с детства до смерти. Песня без птицы - как жизнь без движенья. Другое дело, что крылья под старость устают... Глубоко уйдя в свои мысли, он в конце концов выбирает на память именно птичье крыло.
Через весь океан, к Ниагаре, в кармане Голубоглазой скалы улетает это птичье крыло, над которым так долго трудилось мое Янтарное море. Добрый путь! Добрый путь! Настоящий поэт - это земля под ногами, звезды над головой и птичье крыло в каждой песне.
P. S. Когда я перечитывал
Пьют за долгую жизнь мою!
А я, словно не понимаю,
Со стаканом в руке стою
И - весенний лес вспоминаю:
Тянет к небу стволы весна,
Ствол мужает и раздается,
И кора для него - тесна,
И коре - опасть остается.
Если я вдруг стану корой,
Тесной для моего народа,
Пусть он сбросит меня долой
И растет, как велит природа.
Опаду у его корней,
Стану почвою, перегноем,
Помогу и смертью своей
Ему вырасти надо мною.
Третий день подряд идет мокрый снег,
Мне невмочь уже третью ночь -
Стонет старая рана, как человек.
Третий день подряд идет снег.
Третьи сутки осколок в теле моем
Бродит, тычась то тем, то другим углом,
Словно выхода ищет и не найдет.
Третий день подряд снег идет. Снег идет...
Я не знаю - тело ль мое болит,
Сам осколок ли болью стал?
Он был в Руре выкопан и отлит,
А потом на Днепре был в меня зарыт,
Этот ставший миной металл.
Было два их, - пишу, чтоб запомнил сын, -
Два осколка мины одной;
Фомина в могилу унес один,
Я на память в теле унес другой.
Ноет рана моя двенадцатый год.
Третий день подряд снег идет. Снег идет...
Снег растает и станет вчерашним днем,
Превратится зима в весну,
Но железный осколок в теле моем
Не растает, пока я помню войну!
Снова сбросила холод седой земля,
В теплом воздухе ветками шевеля.
Зеленее зеленого тополя.
А мы с тобою - седеем.
Море, после того как прошла гроза,
Голубей голубого, как бирюза,
Голубей, чем когда-то твои глаза.
А мы с тобою - седеем.
На заре, хоть сама, как вечность, стара,