Стихотворения том 1
Шрифт:
Претендуют воды на прозрачность,
Но сегодня бросило волну
В камни стопроцентно неудачно.
Это вновь один мой друг ушёл
В ту страну, откуда нет возврата,
Нам не рухнуть заново под стол
От синюшных слёз денатурата.
Тонкий лёд пластинками верже.
Минус три не более чем слабость.
Трудно на последнем рубеже
Пересветом быть или Ослябей...
«»»»»»»»»»»»
Паутина пряжей по кустам,
Боровик
Начинает с нового листа
Жизнь свою во времени подпасок.
Мастерство не мыльным пузырём,
Пальцем ткнул – и лопнуло беззвучно,
И не продерёшься напролом
Сквозь повсюду брошеные сучья.
Из подпасков в подмастерья шаг.
Вроде бы. На самом деле вечность
И мозоль величиной с кулак
И табу недружеского вече.
Гениальность редкая черта,
У таланта лёгкое скольженье,
Не даётся в руки красота,
Если не зажечь себя гореньем…
Зубы сжав – вперёд, но не гвоздя
По макушкам верных и неверных,
Упоённых каплями дождя
И росой на стебельках люцерны.
Ты её посеял – собери,
Накорми и получи ответно
Первые кресты на стихари
Поначалу с окантовкой медной…
Паутина пряжей по кустам,
Боровик заманчив и прекрасен…
Почему ты, жизнь, так не проста,
Почему конечный путь неясен?..
“”””””””””””””””
Не огорчайтесь, есть гармония,
Есть образ, тонко прорисованный,
Не изнасилованный молями,
Не перечёркнутый засовами…
Да-да, и я за единение
Души с природой незахватанной,
Какие, к чёрту, разночтения
Между крылато некрылатыми!
Между катящимися медленно,
Между бегущими по жребию!..
Ах, до чего сегодня ветрено,
И быль перемешалась с небылью...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Когда себя гвоздём вгоняешь в жизнь,
Шагнув вперёд по преданно распятым,
То всё равно свистком – остановись! –
Тебя настигнет время-прокуратор.
Ответ держать придётся за себя,
За хамские поступки и деянья,
И будет время выметать, трубя,
Всю суть твою из каждого сознанья.
Но это там, где никаких друзей,
Где близкие – и те в полоборота,
Где ты один, как древний Колизей,
Да пенсия, как соль чужого пота…
«»»»»»»»»»»»»»»
Впереди, мужики, пулемёт и гранаты,
Это вам не с красоткою теледебаты –
Сиськи выпрет и ты забываешь, как пули
Неизбежностью жаркою тело проткнули.
Да, проткнули, а ты продирался хрипяще
Сквозь колючие травы по склонам предгорий
Не
И молоть языком с журналисткой в фаворе.
Все герои! А как же! Погибшему почесть,
А живому, как водится, доброе слово!
Даже струсивших ты задеваешь не очень,
Что возьмёшь с ошалевшего и молодого…
А давать интервью – это да, хоть когда мы
Прямо в студии и с привлекательной дамой,
Интригующе взгляд запуская в ложбину,
Где лежат две шикарные круглые мины…
Впереди, мужики, пулемёт и гранаты,
А за ними, братва, по медали на брата!
Для кого-то они, что пятно на ширинке,
Ну, а нам лишний повод взглянуть на ложбинку.
Рот закрой и не скалься! Шучу я, пожалуй,
Не скажу, сколько крови мне силой вогнали,
Чтобы я перед камерой телемодели
Разливался здоровым живым менестрелем…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»
В коробочке круглой сардины в томате,
Тонзуру прелат выбривает прелату,
В кипящей кастрюле лангусту неловко
И пулю нарезкой вращает винтовка.
А мир обходителен, терпок, галантен,
Оброс он и сверху и снизу талантом
Живущих на нём человеческих сгустков,
Завёрнутых в мысли, как в листья капуста.
И мы, две морковки телесного цвета,
То полуодеты, то вовсе раздеты,
Когда одеяла откинуты ночью,
Чтоб доступы были друг к другу короче.
Ты не возражаешь? Я тоже за взбрыки,
Я за обоюдность со смехом и криком,
За красного рака и светлое пиво,
И малую долю сердечных надрывов.
А как же! Иначе и радость не в радость,
Иначе привыкнешь к хорошим мгновеньям,
Забыв, что бывают другие расклады –
Как год сорок первый, июнь, воскресенье…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
У приходящих шансы на любовь,
А уходящим серый ветер в спину –
Ему ни к чёрту разница полов,
Будь ты хоть тем и тем наполовину!
У женщин свой лирический подход,
У мужиков понятие иное,
Не рухнет им на плечи небосвод
Во время расставания с женою.
Или с любимой девушкой, когда
Стихают краски гулкого рассвета,
Чтоб кратким выраженьем «ерунда!»
Вновь шелестеть подобием букета.
А женщина уходит в мир иной,
В своё единоличное пространство
За берег, искалеченный волной
Не хулиганства, а непостоянства.
Пришедший на замену не такой,
Совсем не те ласкающие руки,
Носившие любимую легко