Тайны темной осени
Шрифт:
— Жалобы есть?
Я лучезарно улыбнулась во все сорок два зуба:
— Никаких.
— А то смотрите, жалобная книга там, — кивок в начало вагона, где, наверное, имелся шкафчик с прозрачной дверцей, за которой и стояла та самая жалобная книга.
— Благодарю, непременно воспользуюсь, — ласково пообещала я.
Мы обменялись волчьими оскалами ака улыбками и разошлись.
В купе я не пошла. Встала у окна, вцепилась в поручень. Мимо неслись тёмные деревья: дорога вела поезд через лес. Мелькнул мимо ярко освещённый переезд, пронесло перрон небольшого городка, где останавливались лишь электрички, и то,
И снова лес, лес, лес… поворот… синий семафор… долгий протяжный гудок локомотива… встречная кишка грузового — бочки, бочки, бочки… Тадах, тадах — по небольшому мосту над извилистой речкой. И речка как раз показала, что начинается рассвет — её гладкая поверхность светилась, отражая первую, совсем ещё синюю, зарю нового дня…
Возвращаться обратно очень не хотелось. Но в коридоре было прохладно, да и стоять у поручня всю дорогу до Сочи не будешь. Я с ненавистью толкнула дверь.
Хрен спал, уронив голову на скрещённые руки. Ноутбук показывал калейдоскоп скринсейвера Snoqualmie: метельные лучи из цветных точек меняли очертания, цвет, интенсивность, перетекали друг в друга, преобразовывали друг друга, внезапно исчезали, оставляя тревожную черноту, чтобы через секунду вновь возродится из ослепительной яркой точки… Искушение перегнуться и посмотреть — нет, ну а что, смотрел же владелец ноута в мой паспорт! — победил здравый смысл: там наверняка стоял пароль, ещё паролей я на чужих компьютерах не взламывала. Да через голову хозяина! Он же проснётся, если я над его головой к тачпаду потянусь.
Я проскользнула на свою сторону, забралась под одеяло. Заснуть бы, но сон не шёл. Мой ужас оказался не ужасом, а вполне себе человеком, задёрганным на своей службе. Почему-то я не сомневалась в том, что он военный. Вот только на стороне ли он добра? Исчез ведь, когда приехали к тому трупу вызванные мною полиция и скорая! Но мне помог. Дважды. На Республиканской и во Всеволожске. Если бы только не этот его вонючий плащ!
Я со вздохом взяла свой нетбук. Новости… жёлтые заголовки. Умная система постоянно подсовывала мне эту светскую жизнь, гори она в аду. Вот мне край как интересны протёртости на задней части штанов Кристины Асмус, как Успенская стала копией Веры Сердючки и почему детокс после прививок детям надо проводить содой! (Господи, кто все эти люди?! Боже мой, какая ещё сода в двадцать первом веке?!)
Жених утонул в день свадьбы во время селфи на Васильевском острове… Фонтанка. вру, но заголовок отдался в затылке памятью о густом, руку протяни, пальцев не увидишь, тумане, и как я сама в нём потерялась и едва не свалилась в чёрную воду, а оттолкнул, отбросил меня от края тот, кто сейчас спит в неудобной позе напротив…
Я прошла по ссылке. Несколько коротких фраз, про свадьбу, про безутешную невесту, про то, что тело парня нашли чёрт-те-где, куда его отнесло течение. Про туман, видимо, послуживший причиной трагедии. На свадьбе мало кто остаётся трезвым, и уж, конечно, это не жених, если только он не язвенник и не убеждённый зожник. А проследить, оттолкнуть его от губительного края оказалось некому.
Я листнула экран вниз.
Фотография родственников… Крупным планом — лицо убитой горем невесты. Вот как бывает в жизни — ещё не успела побыть женой, а уже вдова… Расписались они хоть, или ещё не успели?..
— Зачем, зачем я потащила всех на эту проклятую
Я узнала её. Я внезапно узнала её! Та самая невеста, и ещё её подруга… они тогда мне такси вызвали… боже! Мне помогли, жениху не сумели. До меня он утонул или уже после? Боюсь, этого я никогда уже не узнаю. Хотя, наверное, можно будет спросить у…
Он уже не спал. Растирал шею, морщился. Поймал мой взгляд, усмехнулся. Промолчал. Спросить бы у него, а как спросишь. Мол, там-то и тогда-то не ты ли, мил человек, жениха со свадьбы утопил?!
— Не надо на меня так смотреть, — вдруг сказал он. — Не утоплю.
Почему сразу утоплю, подумала я, но мысль ушла, не успев прыгнуть на кончик языка.
— Вы сами на меня смотрите, — огрызнулась я.
— На красивую девушку отчего бы не посмотреть?
— Ещё и комплименты тухлые, — обвинила его я.
— Почему же тухлые? — изумился он.
— Я знаю, какая я «красавица», — огрызнулась я. — Давайте, гражданин, баллоны ко мне не катить. Не будет никакой лезгинки!
— Понятия не имею, о чём вы, — заверил меня хрен, делая морду кирпичом, а глаза-фонарики — честными-честными.
— У меня перцовка с собой есть, — пошла я ва-банк. — В баллончике!
— Сами же нанюхаетесь, — хмыкнул он, — в такой тесной клетушке-то.
— Плевать!
Он внезапно встал, и оказался очень высоким, под самый потолок, хотя без верхних полок купе-СВ маленьким назвать было сложно.
— Кофе хочу. Вам кипятка принести, Римма Анатольевна?
— Слушайте, — сердито сказала я, — так нечестно, вы меня знаете, а я вас нет! Вас-то как звать? Кто вы такой?
Он сунул руку за пазуху, вынул из внутреннего кармана удостоверение, очень похожее на удостоверение полицейского. Была там его физиономия кирпичом, фото в стиле паспорт-стайл, умеренно уродливое, в жизни выглядел-то получше.
— Похоронов Гордей Эребович, старший уполномоченный МУРО, — прочитала я, обалдевая на каждой букве. — Вы серьёзно?!
— Очень, — без улыбки ответил он.
— Что такое МУРО? Москва, уголовный розыск? Тогда почему не МУР?
— Потому что не МУР, — пожал он плечами, — другое ведомство.
— Вы — спецназ, — поняла я. — А фамилия…
— Родная, — усмехаясь, ответил он. — От папы.
Мне сразу вспомнился анекдот про Костю Жопова, пожелавшего сменить имя на Ивана, а фамилию трогать запретившего, от папы, мол, досталась, ни в коем случае не сменю.
— Так нести вам кипяток для кофе?
— У меня нет кофе…
Я собралась в дорогу спонтанно, почти ничего не продумывала, да ещё потратила остаток времени на бедного Бегемота. Не было у меня кофе, только бутылочка питьевой воды; днём я рассчитывала пообедать в вагоне-ресторане, а потом, на какой-нибудь станции, где поезд стоит чуть больше, чем три минуты, я рассчитывала что-нибудь купить в ларьках на перроне… Да и в СВ полагалась кормёжка, согласно купленного билета.
— У меня есть, — заявил хре… то есть, Гордей Похоронов.
Он вернулся с кипятком в стаканах, вставленных в старомодные, винтажные, как сказали бы сейчас, железные подстаканники. Я помнила такие ещё из детства, когда мама возила меня поездом на Чёрное море…