Тридцать три несчастья
Шрифт:
— У меня в Кэмвиллидже есть один приятель. Так вот, завтра он устраивает небольшую вечеринку по случаю нашей встречи. Не присоединишься? Он говорил, чтоб я приходил с дамой.
— Что за приятель? — полюбопытствовала я, — как его зовут?
— Уилл. Уилл Холстед.
— Кажется, я его знаю. Точнее, я знаю его сестру. Мэри Холстед.
— Тут все друг друга знают. Так ты пойдешь?
— Пойду, наверное. Когда устраивается это грандиозное мероприятие?
— В восемь. Подъезжай прямо к Уиллу.
— Знаю.
— Только не опаздывай.
— Ничего не могу обещать, — я пожала плечами.
— Что ты имеешь в виду? — тут же насторожился Рэд, — куда ты собираешься идти завтра?
— Не знаю. Может быть, попробую взять интервью у Харта.
— Лучше и не пытайся. Он тебя съест.
— Подавится.
Мы переглянулись и рассмеялись.
— Серьезно, Дэннингс, — упорствовал Рэд, — Харт не любитель раздавать интервью направо и налево.
— Можешь мне поверить, я это знаю. Но попробовать не мешает.
Помахав ему рукой, я завела машину и медленно поехала вперед.
— Эй, Дэннингс, не опаздывай! — крикнул Рэд мне вслед.
Я кивнула, стараясь, чтоб кивок вышел как можно более оптимистичным. Легко сказать: «Не опаздывай!» Я не умею не опаздывать. У меня это никогда не получалось. Что поделать! Есть люди, которые всегда приходят вовремя, минута в минуту, есть такие, которые иногда опаздывают, ну, а я отношусь к последним, к тем, которые опаздывают всегда. И это неисправимо.
Дома мама сообщила мне новость:
— Тебе звонили три раза.
— Кто? — полюбопытствовала я.
— Какой-то мистер Брэдли. И еще Картер. Знаешь таких?
— Конечно. Мистер Брэдли — мой начальник. Главный редактор. Крис Картер — коллега. Надо будет им позвонить. Но сперва в душ.
Прошел добрый час, прежде чем я удосужилась позвонить. Сначала я, конечно, помылась, потом поужинала, и лишь когда устроилась в мягком кресле с сигаретой, игнорируя вопли мамочки: «Тора, ты прожжешь дыру в обивке!», вспомнила, что собиралась сделать.
Дэн снял трубку после первого гудка, словно сидел рядом и дожидался моего звонка.
— Добрый вечер, мистер Брэдли, — поприветствовала я его, — вы мне звонили?
— Это вы, Дэннингс? Да, звонил. Как продвигается дело? Вашу статью напечатали. Здесь все начинают нервничать. Вы нашли труп?
— Да, — согласилась я, — очередной. По счету четвертый.
— Скверно. И никаких зацепок? Что думает полиция?
— Завтра я это узнаю.
— Не тяните, Дэннингс. Вы там не для того, чтобы прохлаждаться.
— Кто прохлаждается!? — возмутилась я, — да я работаю, как каторжная! Погодите немного и вы узнаете, кто скрывается под личиной убийцы.
Опс! Кажется, я проговорилась. Я зажала рот рукой, но поздно, потому что Дэн встревожился:
— Что-что? Дэннингс, чем
— Да, мистер Брэдли.
— Вы меня поняли?
— Конечно. Не лезть в это дело.
— Правильно. Вы там не для этого. Вы не детектив, а журналистка. Возьмите интервью в полиции и пришлите мне эту статью. И все. Ясно?
— Ясно.
Мне это уже начинало надоедать. Конечно, я знаю, в чем заключается моя работа. Но ведь это чертовски скучно. Просто брать интервью. А как же тогда маньяк-убийца? Мне бы хотелось взять у него интервью прежде, чем это сделает кто-то другой. Раньше, чем его поймает полиция. Вот это и называется сенсацией. Но Дэну всего этого я говорить не стала. Просто соглашалась со всем, что он изрекал. Только таким образом я смогла от него избавиться. Положив трубку, я перевела дух. Дэн плохо меня знает, если думает, что его нотации вернут меня на путь истинный. Никому еще этого не удавалось сделать.
Я набрала номер Криса, очень надеясь в глубине души, что он не будет меня учить. Впрочем, я в это не верила. Крис никогда не занимался поучениями.
— Зачем звонил? — осведомилась я вместо приветствия.
— В смысле? — не понял он, но быстро догадался, — а, это ты, Тора. Я хотел сказать, что твоя статья вышла в срок. Очень интересные фотки. У вас там классные развалины.
— А как тебе летучая мышь? — осведомилась я, желая похвастаться.
— Летучая мышь? — кажется, Крис был озадачен, — где?
— На фотке, — меня начала раздражать его тупость, — на фоне замка. Ты что, не заметил?
— Нет.
— Купи очки. Или лучше бинокль.
— Какая еще мышь? Не было там никакой мыши.
— Была. Я это точно знаю.
— Не было. Вот она, твоя фотка, я сейчас на нее смотрю. Тут нет никаких мышей, ни простых, ни летучих, ни плюшевых. Ты что-то напутала, Тора.
Это было очень досадно. Ведь я была уверена, что мышь попала в кадр.
— Ладно, черт с ней. Что там у вас творится? Тут звонил Дэн и начал мне выговаривать, что я занимаюсь не своим делом.
— Что, пытаешься найти убийцу? — хихикнул Крис.
— А что?
— Дэн прав, Тора, это дело полиции. Знаешь, эти маньяки, они просто непредсказуемы. И им ничего не стоит убить настырную репортершу. Будь осторожнее.
— Мне тебя как раз не хватало. Я уже наслушалась нотаций от Дэна.
— Ладно, не злись. Я вовсе не читаю тебе нотаций. Просто предупреждаю. Ты вечно на рожон лезешь. Кому в прошлый раз едва не проломили голову фотоаппаратом?
— Еще слово — и то же самое можно будет сказать о тебе, — пригрозила я, — я лично этим займусь по возвращении.