Узоры на коже

Манило Лина

Стас кивает, а я поднимаюсь на ноги и, поправив на плече ремешок сумки, выхожу из лиственного укрытия. Внутри всё холодеет и сжимается от мысли, что может ожидать за дверью родного дома, но и бежать от проблем не хочу. Что бы отцу не наплели, у меня есть силы отстоять своё мнение и выбор. Пусть хоть лопнет от злости, но мне уже не десять лет, когда он мог одним движением тёмной брови заставить плясать под свою дудку. Нет уж, теперь понимаю, что только жить начала и никому не позволю отнять свою свободу и право на счастье.

Пока медленно иду к дому, в голове крутятся

картинки прошлого, когда отец мог позволить себе то, за что можно годами хранить обиду. Я люблю его, уважаю, но отныне отказываюсь делать то, что взбредёт в его голову. Пусть хоть в ярость впадает, хоть угрозами сыплет — надоело.

На секунду притормаживаю, когда доходит, что готова всем пожертвовать ради… Брэйна? Человека, который ничего мне толком не обещал, никуда не звал и с которым знакома всего-ничего? Я совсем с ума сошла, если, не моргнув глазом, готова разрушить всё, что знала и любила целую жизнь… ради мужика? Но потом приходит осознание, что вовсе не ради него могу горы свернуть. Паша — лишь катализатор. Человек, запустивший в моём бытие необратимые процессы, открыв глаза на то, что могу и хочу быть другой, а не только дочерью, сестрой, внучкой, ответственным работником и надёжным другом. Ради свободы, которой по сути не было никогда.

Открываю дверь и слышу приглушённые голоса, доносящиеся из гостиной. Набираю полную грудь воздуха, скидываю туфли, особо не заботясь о том, аккуратно ли будет стоять моя обувь, по линеечке ли, и иду на кухню: срочно нужно выпить стакан сока или молока, потому что во рту пересохло от волнения. Чёрт, мне двадцать пять, я взрослая женщина, суровый начальник и вообще… Ведь способная разрулить любой конфликт, а сейчас трясусь от нахлынувших эмоций и ощущений приближающегося скандала. Нет, срочно выпить, хоть простой воды из-под крана, но промочить горло.

На кухне тишина и покой, а ещё идеальный до тошноты порядок. Наливаю себе стакан грейпфрутового сока, потом, поразмыслив, лезу в шкаф, достаю бутылку мартини и делаю незамысловатый коктейль. Зря ночью отказалась пить вместе со всеми, тогда, возможно, будь я пьяной в хлам, было бы проще настроиться на нужную волну. Пьяным же море по колено, правильно? Так, хватит! Надо доставать голову из темноты и выходить на свет, потому что прятаться здесь в обнимку с бутылкой могу бесконечно, только такое поведение ещё ни одну проблему не решило. А то, что впереди меня ждут проблемы сомневаться не приходится. Знать бы ещё, насколько глобальные.

Осушив стакан, ставлю его на стол и иду в гостиную, потому что тянуть дальше не имею желания — если и принимать участие в карнавале, так с самого начала, не пропуская номеров. Когда вхожу в комнату, застаю отца и мать, стоящими возле большого дивана. У мамы между бровей залегла складка — так всегда бывает, когда она находится на пределе моральных сил, а отец, заложив руки за спину, перекатывается с пяток на носки. На секунду замираю, рассматривая его с головы до ног: как всегда, идеальный. Отглаженные стрелки даже на домашних светло-серых брюках, чёрная рубашка, кожаный ремень с массивной бляшкой, часы из светлого металла на левой руке и удобные туфли — отец не позволяет себе ходить в доме в пошлых тапочках или вообще босиком.

— О, твоя дочь вернулась, — холодно говорит отец, глядя на меня чуть прищурившись и наклонив

голову в сторону, словно пытается просканировать. Он всегда так делает, давит на психику, хотя со мной такие фокусы давно уже не проходят. И пусть подсознательно всё ещё вытягиваюсь в струнку, но внешне научилась этого не показывать. — И где это мы пропадали?

— Понятия не имею, где вы пропадали, — пожимаю плечами, но входить в комнату не тороплюсь, потому что пока лучше соблюдать безопасное расстояние, а то мало ли… — Я отдыхала в компании друзей.

«В компании друзей»… звучит так сухо, почти официально, а я не даю себе возможности задуматься, могу ли друзей Брэйна считать своими? А его могу?

— Друзей? — переспрашивает отец, словно сомневаясь в правдивости моих слов. — С этими отвратительными татуированными обезьянами?!

Он выплёвывает оскорбление, даже не поморщившись, а мне в один момент так становится обидно. Нет, не за себя, а за Брэйна и его друзей. Вот уж кто точно не заслужил таких слов в свой адрес.

— Какое ты имеешь право? — задыхаюсь от возмущения, а тёмная пелена злости медленно, но уверенно застилает глаза. Нет, папа, я уже не та маленькая девочка, которой ты считал себя в праве диктовать, с кем дружить, а кого нафиг посылать. — Ты их даже не знаешь!

— Не хватало ещё со всяким отребьем знакомства заводить, — фыркает отец и отворачивается. — Я и тебе советую прекратить эту бесполезную, полностью бесперспективную связь. Мне хватает того, что вы с Асей периодически загулы устраиваете, но кое-как смирился, но путаться со всяким дерьмом не позволю!

— Бесперспективную? Ты о чём вообще?

— О том, что в твоём возрасте пора уже думать о будущем, а не прыгать по барам с татуированными идиотами, понимаешь? Нужно строить карьеру, выходить замуж за достойного человека, а не вести себя так, будто тебе пятнадцать.

— Юра, прекращай, — произносит мама, сжав губы в тонкую ниточку, побелевшую от напряжения. — Она взрослая девочка, вполне способна своей головой думать.

— Ничем она не способна думать! — ярится отец, бросая на маму убийственный взгляд. — Я что не понимаю? Увидела такого всего из себя необычного и втрескалась по уши! Одним местом она думает, а придурку тому только это и нужно.

Это уже слишком. Он ещё о всяких местах о моём теле не рассуждал.

— Папа, не доводи до греха! — Мой голос становится обманчиво тихим, и отец прекрасно знает, до какой черты довёл меня, но останавливаться вовремя не умеет, когда находит малейшую возможность устроить мою жизнь и надиктовать ворох своих правил.

— Ты сама себя доводишь, когда в имбицилов всяких влюбляться себе позволяешь. — Он холоден, словно айсберг, а глаза сузились, и сквозь тонкие щелки наружу просачивается гнев.

— То есть влюбляться я имею право только в тех, на кого твой сиятельный перст укажет? Хватит того, что ты выбрал за меня профессию, запретил поступать в художественный, вечно «нужные» книжки для внутреннего роста подсовывал, досье на моих парней собирал. Хватит! Надоело!

— Полина, не кричи, — советует мама, стремительной походкой направляется ко мне и, подойдя, обнимает за плечи. — Дочь, нужно успокоиться, пожалуйста. И уже к отцу: — Юра, нам всем нужно поговорить, а криком и скандалом точно ничего не добьёмся.