Вернись в прошлое и убей его

Шабанов Александр

– Что тогда?

– Если благодаря твоим усилиям ковид будет уничтожен ещё в прошлом без сильных побочных последствий, то и заразного рака не будет, а она уже не будет смертельно больной. И тебе хорошо, и науке, и населению. Ползучего рака больше не будет, только представь себе грандиозность твоей миссии. Мы называем недовведенное до конца лекарство и вакцину против ковида безпобочными, хотя побочные эффекты были, но, практически, минимальные.

– Но ведь стоит изменить что-то в прошлом, и будущее – то есть наше настоящее – будет совершенно другим!

Посыплется всё нахрен к чёрту! Не пропадёте ли вы все вместе с моей дочерью?

– А, – отмахивается профессор. – Это всё легенды. Есть главные опоры бытия, которые не меняются. У нас с тобой великий эксперимент! Мы меняем настоящее благодаря преображению прошлого! Ты в этом эксперименте – стержень, благодаря которому всё изменится. А опоры стержня, это и мы, и твоя дочь. Поэтому они останутся.

Потом ещё пригубливает, чёкается вместе со мной, выпивает:

– В любом случае, – откровенничает он. – Риск лучше, чем нериск. Иначе мы через несколько недель или месяцев вообще можем исчезнуть из-за контагиозного рака.

Путешествие в прошлое

На меня надели шлем, очки, скафандр, посадили в аппарат, который при достижении нужного мига в будущем времени сам собой и раскроется.

– Но как я вернусь обратно?

– Не бойся, мы пришлём за тобой, – отвечали мне. Я погружался в сон, наподобие как когда задумаешься, и перед глазами мелькают быстро-быстро размытые пейзажи, словно мчишься на карусели. Потом полёт остановился. Я – в лесу. Поляна. А на ней железная дорога. По рельсам вышагивал человек в длиннополой одежде и что-то бормотал.

– Ты кто? – хлопал я его по плечу.

Он молча взглядывал и продолжал брести и бормотать:

– Один кусок… Второй кусок…

Взглядывал и видел куски пластмассы, покромсанной.

– Это что? – спрашивал я.

– Это ты, – отвечал он. – Так мы с тобой знакомимся. Мы с тобой знакомы. Мы, это из нас, – звучало непонятное в голове. То ли он мне говорил, то ли я ему, а то ли я и он, это одно.

Похоже, этот человек был только сном. Чувствую, что зажигается свет. Похоже, я выхожу из искусственной летаргии Скидываю с себя шлем и скафандр. Остаюсь в комбинезоне. Его тоже нахрен скидываю. Нажимаю кнопку, открываются створки дверей, вылезаю из своего шкафа. Надо идти я знаю, куда. Похоже, мне в голову вживили план действий, так что я иду как будто по интуиции.

Я на безлюдном шоссе. Что-то скрипит под ногой. Раздавленная колёсами автомашины мёртвая змея. Взять бы да и надуть всех, профессора, следователя, работу, клиентов, бывшую жену, пускай все исчезнут, а останутся только я и дочь. Она не всегда такая грубая, как в прошлый раз. Как она умеет говорить хорошие слова, понимать, мотивировать, хвалить! Но надо всё-таки работать. Ну и задание мне дали. Пойди туда, не знаю, куда, сделай то, не знаю, что. Ненавижу неизвестного Эдуарда Померанца, да хоть бы он сдох. Я иду по дороге. Глаза боятся, ноги идут. Темнеет. Впереди вдалеке-вдалеке город, огни. Мимо по шоссе пролетают машины, какие я видел

только в музее. Останавливаю одну:

– Поехали?

– Поехали.

То ли в дополнение ко всему в меня вживили генератор чужой эмпатии, а то ли я настолько безбашен, что водитель поневоле идёт у меня на поводу, а, скорее, и то, и другое.

Мы уже в городе:

– Давай, пока, – киваю на прощание шофёру.

– Будь! – отвечает он и хлопает дверью.

Фонари отсвечивают от брусчатки, город такой у них. Я смело захожу в местный кабак. Кабак как кабак, они во все времена одни и те же, разве что у них, пригубливаю, ещё не было синтетического алкоголя. Сажусь с выпивкой за столик, за которым сидит одинокий человек. Он на меня взглядывает, как будто знает тысячу лет, и я говорю:

– Меня зовут Кросс.

– А меня Эдуард, – отвечает он мне. – Вы мне сегодня снились, – говорит.

– Хорошее или плохое? – спрашиваю.

– Да так себе, – отвечает.

– Тогда скажите, что. Сон, который рассказали, не сбывается.

– Мне снилось, что вы меня убиваете, – отвечает.

– Это хорошо, – отвечаю.

– Что?

– То, что это уже не сбудется, – говорю.

Он усмехается:

– Надеюсь, вы не из федеральной службы безопасности.

– С чего вы взяли?

– Вы не похожи на обычных людей.

– Позвольте угадаю вашу фамилию? – спрашиваю.

– Валяйте.

– Померанец.

– Вы точно из спецслужбы.

– Нет, – говорю. – У вас бейджик на пиджаке.

Когда прошлое лучше будущего (но никто об этом не знает)

– И всё равно вы какой-то странный.

– Да, – говорю. – Я из будущего.

Мы идём по городу, и ветер дует в лицо. Садимся в машину Померанца. Прошу о поездке на общественном транспорте, чисто для сравнения. Едем на автобусе зайцами. Нас никто не ловит.

– У вас распыляют безбилетников? – спрашиваю.

– Да, штрафуют, – беззаботно отвечает он, даже не подозревая о светлом будущем. Выходим, шагаем по городу. Мой спутник толкает меня дружески в плечо:

– Ты точно из будущего? Здорово! – восклицает визави. – А мы с соратниками как раз за это прекрасное будущее боремся.

– За какое? – спрашиваю.

– Ну, как же, – отвечает он. – У вас же там прекрасная Россия будущего! Демократия!

– Да, – невнятно отвечаю.

– Значит, вас прислали к нам, чтобы мы вместе строили демократию. Я уже понял.

– Это всё не так, – говорю. – Будущее – тирания, оно плохое. У вас ничего не получится.

Ветер дует в лицо, относит мои слова назад, и мой собеседник меня по-своему понимает:

– Спасибо! – восклицает Эдуард Померанец. – Конечно, получится! Я так и знал, что люди в будущем будут замечательными оптимистами! Говорите, у нас неплохое будущее? Без тирании?

– Да, – отвечаю, не желая спорить.

– Значит, настоящее и будущее будут вместе бороться с диктатурой? Отлично! Как же хорошо, что вас к нам прислали!