Ювенилия Дюбуа
Шрифт:
После, когда тела их были домыты, свет выключен и сделана любовь — молодая пара уснула в примирительных объятиях.
Восемь часов утра. Дашин будильник неистово разрывается криком. «Проспала», — думает девушка, вставая без очередных «ещё чуть-чуть» на ноги. Пашин след из норы давно простыл.
На столе Даша видит распечатанный листок. Это вчерашние выдумки Паши. «Он никогда ещё не забывал свои завитушки», — весело говорит про себя Даша, ухмыляясь придуманной аллюзии на буквы, написанные Пашиным умом. Она берёт листок и решает потешить себя с утра, почему
«Дорогая Даша!
Ты прекрасно знаешь, как сильно я тебя люблю и уважаю. Эти волшебные три года с тобой пролетели очень быстро, а самое главное, эти три года были для меня очень счастливыми!
Три года, обалдеть можно! Я сижу за нашим крошечным столом, пишу эти строки, периодически любуясь твоим профилем. Особенно меня восхищают густые бровки (вот бы они ещё не всегда были хмурыми, а хоть изредка радовали меня своей возможной доброжелательностью).
Знаешь, я много думал о нас. Я думал о том, что в нашем возрасте люди женятся, заводят детей… Знаешь, такое золотое время расцвета новой семьи. Мы молоды, да! И я всё думал о нас…
Скажу тебе честно, ты — лучшая. Женщина-проектировщица, кто бы мог подумать? Ты очень сильная женщина, даже чересчур… ха-ха.
Знаешь, ты всё время, сколько мы знакомы, помогала мне. Как включить там стиральную машинку, будильник этот чертов настроить на работу, завтрак как приготовить, обед, ужин. Всё это — ты.
Когда мне тяжело, ты всегда устраиваешь своему непутёвому дураку взбучку и держишь в ежовых рукавицах. А как ты закатываешь глаза и бесишься, когда я неправильно произношу слова, ха-ха! Или вот ещё, когда ты читаешь мои рассказы и вечно исправляешь кучу банальных ошибок.
Я благодарен тебе за всё это, но есть одно большое «НО». Я устал. Ещё раз повторюсь, я безумно люблю тебя, это чистая правда, но так больше не может продолжаться. Ты вечно злишься на меня, исправляешь меня. Я постоянно чувствую твою злость и катастрофическое раздражение к себе вот такому непутёвому.
Постоянный стресс и твоё бессердечие убивают меня. И знаешь, я хочу жениться, хочу детей, я всё хочу, но не с тобой. Мне больно это говорить, но я дошел до крайней точки терпения.
Твоя грубость и твоё безразличие достигли вершины в моём сердце. И да, наконец, я могу тебе сказать: гори в аду, злобная ты сука! Хотя с таким характером тебя не пустят даже в такое злачное место.
Я пишу это всё и совсем не чувствую боли, только эйфорию от предстоящего освобождения.
Три года рабства! Как я ждал, что ты изменишься, но, увы и ах! Тебе дорога только работа и твоё превосходство над всеми. Желаю тебе счастливо оставаться одинокой (не дай бог кому «повезёт» с тобой) до конца дней. Да и ведь тебе никто, собственно, и не нужен.
П.С.:
Не твой Паша
Закончила Даша читать со слезами. Солёные капли обрамляли её щёки и подбородок, оставляя влажные полосы. Из носа свисали бактериальные скопления в противовирусной оболочке (так называемые сопли).
Даша конвульсивно содрогалась всем телом, повторяя навзрыд: «Господи… Паша, Пашенька, дорогой… Ни одной ошибки, ни одной… Боже, как хорошо, как же хорошо написано!»
Счастливая смерть
Андрей устало взобрался на седьмой этаж. Пошарив в сумке с минуту, он достал ключи, начав как-то неумело отворять дверь с номером «103». Замок с трудом поддался. «Надо бы заменить» — промелькнула мысль, которая обязательно забудется до следующего раза.
В нос ударил застоявшийся запах. Давно здесь никто не проветривал. Свет выключен, так темно здесь и как-то страшно. В дальней комнате приглушенно шумит телевизор. В зале без изменений. Жизнь мебели и фотографий с сервизом под стеклом замерли несколько лет назад. Когда-то это была комната мамы Андрея. Она умерла в мучениях от глубокой старости на девяносто пятом году.
Андрей проходит по коридору. Каждый день он проходит по этому коридору, да. Ведь именно там, из дальней комнаты, откуда доносится нарастающий звук телевизора, остался, дорогой сердцу, отец. Кровь от плоти. Надежда в лучшее. Ностальгия. Любовь. Память.
«Отец, это я!» — В полсилы кричит сын, давая о себе знать заранее.
С приближением, звук телевизора становится громче. Дверь немного приоткрыта. Из щёлки мелькает контрастный свет.
Вот он. Прикованный к кровати старик. Благородные черты лица. Густые брови. Он младше своей жены на какой-то молниеносный год.
Никогда он ни о чём не просил. Вплоть до восьмидесяти лет ездил на дачу на своём велосипеде, пропахивал в одиночку несколько соток, ухаживал за каждым кустиком. Только последний год как-то подломил его. Беспристрастный инфаркт, просто механика и выдуманное время, которое невидимым шлейфом позорной мысли вычерчивает тоскливое «пора».
Сестра Андрея живёт в другом городе, а младший брат исчез двадцать лет назад. Андрей один остался у своего отца. И как бы ему не было тяжело приезжать каждый день после изнурительных рабочих смен, для него эти посещения вовсе не крест, а просто любимый отец, без которого…
«Пап, это я, Андрей» — Повторяет он спокойным голосом.
Старик лежит в темноте с закрытыми глазами. Только экранное свечение вырывает его бледные черты без явного контура. Он мирно спит. Вот только грудь не вздымается под исхудалым пледом.
Андрей подходит ближе, включает свет. Легонько так тормошит некогда могучее плечо отца, понимая, что отца больше нет.
Андрей медленно, словно погружающаяся подводная лодка, наполняет лёгкие застоявшимся воздухом, начиная бесцельно ходить по комнате. Необходимо обуздать в себе человека. Помни, это естественный этап жизни. Естественный, но всё же…