Замуж за мажора
Шрифт:
— Отлично прошло. Спасибо, что спросил.
— Какие планы? — выдаю на автомате.
Несмотря на легкое чувство вины, мне хочется поскорее закончить разговор. В моей башке слишком тесно, чтобы вести непринужденные беседы. В моей башке бардак. Охренеть какой бардак…
— У меня спорт, — говорит все с тем же раздражением. — У тебя? Чем занимался?
Чем я занимался?
Даже Марина вряд ли может вообразить то, где я был и чем занимался последний час. Это фантастический сюрприз даже для меня самого.
Улыбаюсь, чувствуя
Я девчонку считай пальцем не тронул, а она чуть из кожи не выскочила.
Представить ее на месте Марины вдруг оказывается гораздо легче, чем мне могло бы показаться. Собственно, в этом вообще никакой проблемы нет, кроме одной… она… маленькая тихоня, не из моего круга. Она вообще будто с другой планеты.
— Бегал. — Пялюсь на свой кулак, и мой голос звучит хрипло.
Стопорю свои мысли, пытаясь понять, в какую, на хрен, степь я сейчас забрел?!
Встречаться с тихоней?
Дубцов, ты болен?
— Ясно, — отрывисто бросает Марина. — Кирюш…
— Да.
— Я девушка. Мне нужно внимание.
Это заявление вдруг вызывает раздражение во мне самом.
Очевидно, в ее представлении идеальный мужик это тот, который, имея телок на стороне, не забывает звонить два раза в день и дарить цветы два раза в неделю.
Мои собственные представления о семье и семейной жизни выглядят, как некое подобие партнерства. В этом плане логика моей девушки выглядит прогрессивной, но по какой-то тупой причине мне вдруг кажется, что от ее логики несет ментальной плесенью.
— Учту, — обещаю, кладя трубку.
Открыв первый попавшийся цветочный сервис, тычу на букет красных роз в каком-то запредельном количестве. Оформляю доставку на адрес Марины, сам не зная, что хочу ей этим показать: внимание или нелепость такого знака внимания.
Глава 12
“Ты что, встречаешься с этим Юрой, своим соседом?”. — Сорвав с руки варежку, читаю на дисплее своего телефона.
“С чего ты взяла?”, — отвечаю Карине.
Я очень благодарна своей двоюродной сестре за то, что этот вопрос она адресовала мне лично, а не вывалила его в свой чат, где она и ее подруги перемывают кости всему универу. Конечно, такого она со мной никогда бы не сделала, потому что я убила бы ее за это. Я не тщеславная, вернее, вообще не тщеславная. И я не сплетница. Чтобы быть сплетницей нужны те самые железные “яйца”. Как раз такие, как у моей сестры.
“Вас видели”, — констатирует она.
— Блеск. — Запихнув варежку в карман, вхожу в продуктовый магазин.
На кассе соседка, и она активно машет мне рукой. Она вдова уже лет десять, и уже лет десять снабжает деда “пирожками”. Это больше похоже на преследование, потому что она явно не в его вкусе.
Натянув на лицо улыбку, машу ей в ответ и быстро меняю направление, сворачивая в хлебный отдел. Как-то раз мы стояли в одной очереди, и я узнала все о вреде хлеба и углеводов,
Даже своей вездесущей сестре не могу отказать как следует, ведь как бы то ни было, из ее чата иногда можно узнать очень много интересного.
Например, узнать о том, что… в доме Кирилла, свет, Дубцова в эту субботу пройдет какая-то грандиозная ежегодная тусовка, посвященная Новому году и еще чему-то там… потому что его родители… они уезжают в ежегодную поездку. Во французские Альпы, где будут кататься на лыжах и пить холодное шампанское прямо в горах. Кажется, как-то так…
Невидимая рука сжимает сердце.
Но только на секунду. Ведь я запрещаю себе даже думать о том, что парень, который сказал мне чуть больше двух слов и которого я видела четыре раза в жизни, мог так застрять в моей глупой голове…
Но он смотрел на меня так… его тяжелый взгляд уже не кажется мне таким тяжелым. Просто Дубцов, он не гороховый шут. Даже его улыбка какая-то сдержанная, будто он улыбается только из вежливости. Это должно настораживать, Аня, а не наоборот.
Он ушел из моего дома и больше не появлялся.
Неужели двух недель мне мало для того, чтобы понять — я ему не интересна. И он… он тоже мне не интересен. Это ложь, ну и что? По крайней мере, я почти перестала искать его глазами в толпе. И перестала изучать его страницу в соц сетях, правда только после того, как Алёна за руку поймала меня за этим делом.
У него вечеринка, девушка, куча студенческих комитетов. Комитетов, в которых он председатель. Боже, он что, собирается баллотироваться в президенты страны?! Я будто окунулась в параллельную вселенную под названием “Кирилл Дубцов и все, что с ним связано”.
Упрямо гоню из памяти прикосновение его пальца к своим губам.
И его голос…
Остановившись между полками, хмуро набираю Карине:
“Мы не встречаемся”
“Ты безнадежна”. — Даже не видя ее лица, знаю, что она закатила глаза. — “Он же конфетка. Бери его за жабры!”
“Он человек”, — отрезаю я.
“Он парень. Явно уж не ты его на свидание позвала, а он тебя. В чем проблема? Будешь долго ковыряться, обрастешь кошками”. — испытывает Карина мое терпение.
“Батарейка садится”, — жирно намекаю ей на то, что с меня уже хватит.
“У меня есть лишний флайер на тусовку к Дубцову. Пойдешь?”, — пишет она раньше, чем успеваю убрать телефон в карман.
Сглотнув, перечитываю сообщение еще раз.
Я не дикарка. Я бывала на тусовках! Это было в школе, и я выпила столько лимонада, что пошла сыпью. Ладно, Господи. Я дикарка. Я не была на тусовках с девятого класса. Мне было не до них. Я готовилась к поступлению в университет, потому что очень боялась подвести дедулю…
Тусовка в доме Кирилла Дубцова?
Меня сковывает мгновенная неуверенность.