Записки охотника из Паутины
Шрифт:
Почему-то я думал, подтянутся другие, те, что охраняли внутренний круг. Но их нет. Неужели, все погибли? Неужели мы последние?!
Что ж, значит так тому и быть.
Мир, Храм, обряд - всё это где-то за пределами моей реальности. Я - машина для убийства, всё что могу, всё на что ещё способен - убивать. Никаких чувств, никаких эмоций. Клинок, как продолжение руки, мозг бездушным компьютером оценивает ситуацию.
Я вижу, как падают мои товарищи, отмечаю всё пребывающих врагов, и продолжаю рубить, рубить, безжалостно
А потом я вижу его: того самого воина из сна, чьё вмешательство стало фатальным для Валенгрида. На нем черный доспех с шипами на локтях и плечах, лицо скрыто литым, без прорезей шлемом, увенчанным шипастым гребнем. Копьё в его руке разит как молния, и все, кто встает на его пути, падают один за другим.
Положив очередного противника, направляю коня Черному наперерез. Быстрее! Сбоку в меня врезается очередной противник - приходится отбиваться. Пока разделался с этим, Черный каким-то образом оказался возле входа в Храм. Я слишком хорошо знаю, что случится, если ему удастся ворваться внутрь. Пришпориваю коня - несчастных десять метров!
Подоспевший Шерге всаживает стрелу в шею коня Черного - зверь падает, всадник успевает соскочить. Но я уже близко. Рублю с плеча... и каким-то непостижимым образом промахиваюсь! Прыгаю прямо из седла (спасибо телу эльфа, я-человек точно бы шею свернул от такой акробатики), приземляюсь ему на спину: противник, не устояв на ногах, катится вперёд. Я успеваю выхватить смертоносное копьё и, не раздумывая, ломаю об колено. Есть!
Черный стремится в Храм, но я снова становлюсь у него на пути.
– С дороги!
– рычит он. Не по-эльфийски, но я-человек его понимаю. Может даже узнаю язык, если поднапрягусь.
Не отвечая, наношу рубящий удар. В идеале, должен был рассечь от плеча до бедра, но меч просто застряет в плечевой пластине доспеха. Бью противника ногой в пах и успеваю освободить меч до того, как мне прилетает сбоку. Увернуться удается не до конца: зазубренный меч Черного вспарывает куртку по уровню рёбер. Боли не чувствую, но рубаха тут же прилипает к телу. Плевать! Царапина...
Снова атакую, на сей раз стараясь бить по ногам - и снова мимо: Черный успевает подпрыгнуть. Ах ты ж, кузнечик-переросток! Теперь уже он переходит в нападение, и мне приходится изрядно повертеться, чтобы не превратиться в отбивную. Ещё пара неприятных царапин, одна из которых пересекает щеку. Ну вот, Ари, теперь ты такой же красавчик, как и я. Вот только у этого бронированного дуболома уязвимых мест, похоже, нет вообще. Зараза! Продолжаем сражаться: других вариантов вроде как не предусмотрено.
А потом всё заканчивается. Из купола Храма жизни в небеса бьет столб невыносимо яркого света,и тугая волна Силы расходится во все стороны, и воины Тьмы падают на месте, осыпаясь кучками пепла.
"Вот и всё", - успеваю подумать я, и тут же острая боль пронзает
Мой противник уже мертв, но напоследок он всё же достал меня: страшный зазубренный меч вошел мне в грудь по самую рукоять.
Мир теряет краски, расплывается, я падаю, падаю...
В распахнутых дверях Храма появляется Кайя, бежит ко мне... И последнее, что я вижу, прежде чем провалиться во тьму - это её лицо.
Кайя... Джемма... В этот раз у меня всё получилось. Всё получилось. Только не плачь.
****
Проснувшись, я не сразу понял, где нахожусь. Над головой висела сиреневая луна Кардваша в последней четверти, сам я сидел на земле, прислонившись спиной к какой-то стене. Замерз, как собака! Кое-как поднявшись на затекшие ноги, осмотрелся. Стена, возле которой я спал, оказалась кладбищенской оградой.
По ходу, загадочный заказчик из Валенгрида так и не явился. Хрен с ним...
Проверил наличие оружия (всё на месте, это ж надо!) и поковылял в сторону города. Это ж надо было так ногу отсидеть!
А сны тебе, Корнеев, снятся - хоть кино снимай! Эльфы... Их в Паутине днём с огнём не сыщешь! Да уж, Спилберг нервно курит в сторонке.
Чем дальше я уходил от кладбища, тем более смутными казались образы сна, стираясь, превращаясь в неясные тени... И душу постепенно наполняла щемящая тоска.
Прошла неделя. Я всё таки взялся за тот "дешевый" заказ, за пару дней его выполнил, и теперь вместе с Доро занимался приведением в порядок нашей таверны. Как раз красил перила на ведущей к съемным комнатам лестнице, когда хлопнула входная дверь, и знакомый голос с сарказмом произнес.
– Мило, очень мило... Особенно впечатляет название...
Название - полностью моя заслуга. Отвергнув простые и затертые: "Сытный ужин", "Вкус счастья" и прочую хрень, а так же послав Доро куда подальше с его "Грозой драконов", я предложил назвать таверну "Веселый Рождер". Правда, пришлось долго объяснять товарищу кто такой этот Роджер, и даже пиратский флаг рисовать, но в конечном итоге Доро согласился. Вчера как раз привезли вывеску, на которой этот самый Роджер в красной бандане занёс вилку над куском окорока. Не Рембрандт, конечно, но для местной публики сойдёт.
Отложив кисточку, я высунулся из-за перил.
– Дядя?!
– выдохнул изумленно.
– Ты здесь как?
– Тебя в гости не дождешься, - ворчливо отозвался он.
– Спустишься, или мне уйти?
Я перемахнул через перила и приземлился напротив него.
– Ну, здравствуй, охотничек!
Мы обнялись. А ведь я действительно соскучился!
– Доро!
– крикнул я товарищу, возившемуся на кухне, - У нас гость! Собери что-нибудь на стол!
– и потащил дядьку к ближайшему столику: как и вся остальная мебель, совершенно новому.