35 килограммов
Шрифт:
– Но я пил его раньше. Ничего подобного не было.
– И много пил?
– Бутыль.
Глаза хирурга округляются.
– Целую?
– Ну, не за раз, конечно.
Он хватается за голову.
– Ты что, сумасшедший? Это же яд! Есть более гуманные способы свести счеты с жизнью.
– Для меня - нет. Оно меня лечит.
– Лечит?
– Он смеётся.
– Оно разъедает потроха изнутри! Вызывает неконтролируемые мутации. Ты знаешь, что людоящеры раньше были людьми?
– Обычная магия на меня не
Он хмыкает.
– Это я заметил, когда мы откачать тебя пытались.
Он оглядывается по сторонам и закусывает зубами новую самокрутку.
– Вообще, у нас в лагере магия запрещена. Но я пользуюсь иногда ей, когда работаю с пациентами - упрощает жизнь мне, удлиняет жизнь вам. Только это строго между нами, понял?
– Ага, - я киваю.
Хирург задумывается.
– Значит, ты... особенный.
– Как видишь.
– Можно я возьму тебя под наблюдение? Проведу пару экспериментов?
– он смотрит на меня с интересом, - Такие случаи как твой не единичны, но я впервые встречаю такой сильный, всеобъемлющий иммунитет.
– Нет.
Он вздыхает, но не настаивает.
– Ладно. Возвращаемся к твоему случаю. Старое сердце восстановить было нельзя. Оно бьется, но кровь не качает – заросло изнутри мышечной тканью. Пришлось вставить механическое. Повезло, что у меня как раз было новое.
Я снова касаюсь пластины на груди.
– И оно... работает?
– Как часы.
– Это магия?
– Не совсем.
– Хирург обменивается взглядом с медсестрой.
– Это наследие Старых Богов.
– Кого?
– Тех, кто правил до Новых. Те, кто создал этот корабль, например.
– Он понижает голос.
– Мы, Грязные Рты, верим в них. Они бежали, разбитые новыми богами, но не бросили нас. Они всё ещё помогают тем, кто в них верит. Их чудеса - вот что держит нас в живых. Когда-нибудь эти чудеса спасут наш мир.
Я молчу, переваривая информацию.
– Значит, я теперь... механизм?
– Частично.
– Нужно ли его обслуживать? Смазывать?
– Пока нет. Если повредишь в драке – приходи. Посмотрим - починим.
Я киваю.
– Спасибо.
– Не за что.
– Хирург ухмыляется.
– Кстати, можешь называть меня Виктор.
– Кречет.
– Знаю.
Я достаю телефон, пишу заявку:
«Сигареты, крепкие, 1 блок, неделя хранения»
Сумка выдаёт коробку. Протягиваю Виктору.
– Это не ржавый лист, но тоже неплохо.
Он берёт, нюхает, удивлённо поднимает бровь.
– Спасибо.
Разворачиваюсь, иду обратно в казарму.
– Эй, новичок!
– окликает меня голос.
Оборачиваюсь. Лис - тот самый щуплый командир - машет рукой.
– Тренировка уже началась. Ты опоздал.
– Я только что очнулся после операции.
– А у меня ног нет. Идём.
Я вздыхаю, но следую за ним.
Впереди -
С новым сердцем.
И новыми вопросами.
Глава 15
Тренировочный зал «Грязных Ртов» напоминает больше склеп, чем место для занятий. Низкие своды, стены, покрытые странными символами, выжженными в металле, тусклый свет факелов, отбрасывающий прыгающие тени. Воздух густой, пропитанный потом, маслом и чем-то кислым - будто здесь годами не мыли пол.
Лис, мой новый «командир», хромает на своих пружинящих протезах к центру зала и хлопает в ладоши.
– Новобранец!
– кричит он, указывая на меня.
– Кречет. Вчера он убил зеленого в честном бою. Теперь он с нами.
Глаза присутствующих - десятки пар зрачков, суженных в полумраке - скользят по мне, оценивающе, будто я кусок мяса на рынке. Некоторые кивают, другие хмурятся. Один парень с деревянной рукой даже ухмыляется.
Лис продолжает:
– Здесь тренируются не только новички. Те, кто уже в отрядах, но хочет подтянуть навыки - тоже. Но сперва у нас идеологическая часть. Капитан Бранд скажет вам пару напутствующих слов.
Он отступает в сторону, и на его место выходит мужчина в потрёпанном багровом плаще. Лицо у него худое, с глубокими морщинами, будто вырезанное из старого дерева. Глаза - два уголька, горящих фанатичным огнём.
Обводя взглядом зал он останавливает взгляд на мне:
– У нас в зале новообратившийся. Я рад этому. Ведь воля слабеет в нашем доме. Всё меньше новых людей приходит к нам из лагеря нейтральных. Всё больше тревожных слухов доносят мне командиры о том, что многие из вас не крепки в своих помыслах. И поэтому сегодня мы вновь поговорим с вами о том, за что сражаемся.
Я сажусь на корточки среди других, скрестив руки.
– В древние времена, - начинает Бранд, - миром правили Старые Боги. Не те жалкие твари, что сейчас называют себя богами, а истинные. В их мире не было никакой магии. Были лишь чудеса.
Он делает паузу, давая словам осесть.
– Чудеса дарили тем, кто верил в богов, и в кого верили они. Они не требовали сил, как магия, не требовали жертв или многолетних тренировок. Они просто... случались. Одним - скромные, другим - невероятные, перед которыми нынешние заклинания - детские игрушки.
Я поднимаю руку.
– Вопрос?
– Бранд бросает на меня взгляд.
– А эти «чудеса» - они не просто магия старого мира?
Бранд усмехается, будто ждал этого.
– Нет. Магия - это сила мага. Она ограничена мощью и запасом его внутренних сил. Чудо - это сила бога. Ей не важна родословная человека, крепость его костей или голубизна крови. Она...
– Он разводит руками.
– Бесконечна.
– Можно увидеть чудо?
– спрашиваю я.
Бранд медленно кивает, затем указывает на мою грудь.