35 килограммов
Шрифт:
– Пойдём с нами, - добавляет вторая, протягивая руку, будто хочет взять меня под локоть.
Я отстраняюсь.
– Без лишних церемоний.
Они переглядываются, улыбки не исчезают. По бокам - вооружённые охранники. Мечи, копья, арбалеты. Ничего личного - просто протокол.
Лагерь зелёных - это город внутри города.
Мы идём через залы, каждый из которых больше предыдущего. Здесь есть всё: кузницы, где куют оружие; мастерские, где варят зелья; даже что-то вроде рынка, где торгуют едой, тканями,
– Впечатляет, - говорю я.
– Наш дом, - отвечает одна из женщин.
Дворец в центре лагеря - это не просто постройка. Это монумент. Стены - из тёмного дерева и металла, добытого, видимо, на нижних ярусах. Колонны, арки, витражи из цветного стекла. Кто-то вложил в это душу.
На площади перед дворцом выстроились бойцы. Десятки, если не сотни. Все в зелёных повязках, все смотрят на меня. Не враждебно - просто оценивают.
И вот он выходит из ворот дворца.
Главарь Детей Моря.
Молодой, пышно одетый, в плаще, расшитом золотыми нитями. Лицо - гладкое, без шрамов, будто он никогда в жизни не дрался. Но глаза - холодные, как лезвие.
Свита окружает его: офицеры, маги, советники. Среди них - Весельчак Зеф. Но сегодня он не смеётся. Его лицо напряжено, взгляд тревожный.
А потом я вижу его.
Человека в шляпе.
Высокий воротник, широкие поля - лицо скрыто. Но я узнаю эту шляпу.
Гарра.
Сердце заходится в груди. Пластина вибрирует, будто предупреждая об опасности.
Главарь поднимает руку. Толпа затихает.
– Кречет, - говорит он, и голос его звучит, как колокол.
– Мы давно ждали тебя.
Я молчу.
– Для тебя приготовлены апартаменты, - продолжает он.
– Ты сможешь отдохнуть.
Свита ухмыляется. Бойцы переглядываются.
– Я тут по делу, - говорю я.
– Не собираюсь задерживаться.
Главарь качает головой.
– Отец очень просил, чтобы ты погостил у нас подольше.
Капитан.
Я делаю шаг назад. Охранники смыкают ряды.
– Мне пора.
Главарь вздыхает.
– Жаль.
Кто-то бьёт меня по затылку.
Темнеет в глазах.
Я падаю.
Последнее, что вижу – человека, похожего на Гарру, который медленно снимает шляпу.
И улыбается.
– --
Я прихожу в себя от резкой боли в запястьях. Каждый сустав ноет, будто кто-то вбил гвозди прямо в кости. Голова тяжелая, словно налитая свинцом, а во рту - вкус крови и ржавчины.
Пытаюсь пошевелиться - не выходит.
Цепи. Короткие, вбитые в пол. Руки закованы в кандалы, а сверху - толстые мешки, натянутые до локтей. Пальцы скрючены внутри,
Сумка.
Она лежит в полуметре от меня, чуть левее. Так близко, что я почти чувствую её тепло. Но дотянуться невозможно. Даже если бы и смог - как открыть её с этими мешками на руках?
– Подойди, - шепчу я.
Сумка не шевелится.
– Раскройся.
Тишина.
Чёрт.
Оглядываюсь. Клетка маленькая, тесная, прутья толстые, ржавые. Пол - холодный металл, покрытый слоем пыли и чем-то липким. Каземат вокруг - деревянный, сколоченный на скорую руку. Дверь закрыта, но щели между досками пропускают тусклый свет фонарей.
Где я? Лагерь зелёных, судя по всему. Но камера не похожа на обычную тюрьму. Значит, где-то в глубине их территории.
Гарра.
Видел ли я его на самом деле? Или это галлюцинация?
Почему он с зелёными?
Мысли путаются. Пытаюсь вспомнить, что было перед ударом по голове. Главарь Детей Моря. Его свита. Весельчак Зеф. И...
Шляпа.
Широкие поля. Перо. Высокий воротник.
Но был ли это он?
Из раздумий меня выводит скрип двери.
Шаги. Не один человек - несколько.
Дверь каземата открывается. В проёме - силуэты. Кто-то остаётся снаружи, прикрывая вход.
Фонарь вспыхивает, слепя меня.
– О, Кречет!
– знакомый голос. Весёлый, но с лёгкой дрожью.
– Ну как, выспался?
Весельчак Зеф.
Он присаживается на корточки рядом с клеткой, ухмыляясь. Но в его глазах - напряжение. Он озирается, будто боится, что за ним следят.
За ним - трое. Незнакомцы в зелёных повязках. Лица хмурые, руки на оружии.
– Чего надо?
– хриплю я.
– Соскучился по тебе!
– Зеф бросает взгляд на дверь, затем ближе придвигается к прутьям.
– И хочу... кое-что обсудить.
– Обсудить?
– я дергаю цепь.
– В таком виде?
– Ну, ты же сам знаешь, как у нас тут любят поговорить по душам.
Один из зелёных что-то шепчет ему на ухо. Зеф кивает, затем поворачивается ко мне.
– Ладно, без шуток. Я знаю о твоём плане. О бунте, что готовят Грязные Рты.
Я замираю.
– Откуда?
– Ох, Кречет...
– он качает головой.
– Ты же не думал, что это останется секретом? Красные уже шепчутся. Жёлтые - тем более. А у нас...
– он указывает на своих спутников, - у нас своих информаторов хватает. Но, вообще, нам один из ваших доложил. Такой лысый, носатый - всё нам выложил. У него давно с главарем дружба.
Один из зелёных хмуро кивает.
– И что?
– спрашиваю я.
– Пришли похвастаться?
– Пришли протянуть тебе руку.
Тишина.
Зеф оглядывается, затем продолжает тише: